— Вайфу?
— Ну, не хлопай глазами. Если у тебя нет любимого человека в реальной жизни, то есть персонаж, в которого ты влюблён.
— А ты прям уверена, что я ни в кого не влюблён в реали.
— Ну и в кого же?
Время застыло на этом моменте, Серёжа неожиданно осознал, насколько тупо он сейчас поступил. Неловкость этой ситуации просто била все рекорды. Любой ответ был бы сейчас критически неуместен и имел бы огромные последствия. Неожиданный отголосок сегоднешнего торжества, сплошного сумбура и стремительности действий что-то изменили в Серёже. Чувство страха исчезло, а чувство вседозволенности возобладало.
«Если скажу про Спидвагона, она подумает, что…. А зачем? Зачем мне думать о том, что кто-то обо мне думает? Мне дана одна жизнь, и дана она мне не для того, чтобы не волновать окружающих. Если я думаю что-то о ком-то, но это нихера не значит, так как с какого хера меня парит чьё-то мнение обо мне? Эта неуверенность загубила почти всю мою жизнь. Когда я мог встретить Аню, год назад, два? Когда угодно! Если бы не эта сраная сумка, давшая мне, идиоту, возможность, я бы сейчас не разговаривал с самой прекрасной девушкой на планете, а она бы лежала в той заброшенной котельное, истекая кровью. Сколько её боли можно бы было избежать, если бы я был с ней изначально? Может, все её мучения и есть результат не только моей, но и чужой неуверенности. Никто не пытался узнать, что происходит с ней, никто не пытался помочь ей. Даже я, найдя ключи на мусорке, не сделал ничего. А спроси я тогда, может на ней бы не было этих синяков. Кто знает, что будет завтра? Кто, сука, это знает? Кто знает, что может завтра произойти, если она не будет знать, что я влюблён в неё? Даже если я получу отказ, она будет осведомлена, это главное! Кому всралось какое-то мнение, когда на кону стоит вся твоя жизнь и жизнь дорогих тебе людей?!»
— Я люблю тебя.
В комнате повисло молчание.
— Я… Я тоже.
Широчайшая улыбка расползлась по юношескому лицу, а сердце было готово выскочить из слишком часто вздымающейся груди.
— Боже, Ань, как же я счастлив, я люблю тебя!
— Я… Я тоже.
Он не мог перестать скандировать такую простую, но весомую фразу.
— Я люблю тебя!
— Я… я тоже.
Нет.
— Аня?
— Я… я тоже.
— Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет……….
Привет, друг.
Как твои дела? Надеюсь, у тебя всё хорошо, и ты не полное ничтожество.
Я сделал это.
Прошла неделя, и я признался её в любви.
Я сделал это лично, когда мы остались наедине на очередном групповом походе на какое-то мероприятие.
Скажи, мне передать её слова дословно? Я не хочу как-то мозолить тебе глаза, портить настроение или вызывать возмущение. Просто, так будет легче.
«Ты ебанутый?»
Я… Я просто не могу описать, что я почувствовал в тот момент. Какая-та часть меня просто умерла, цель моей жизни — она исчезла.
Она не заводила панику, она тут же забыла о признании, забыла обо мне, о моей глупой любви.
Её лицо, такое милое и искреннее, оно не выражало каких-то добрых чувств, когда я признавался её. Оно было злобным, оно было мерзким, оно будто было не её вовсе.
У меня болит голова. Я не чувствую своего сердца и лёгких, будто в моей груди огромная дыра.
Я сижу дома и ничего не делаю. Я не могу плакать. Я так хотел бы, но я не могу. Мне просто больно. Мне просто невыносимо больно и плохо.
Я не могу представить, как я буду жить дальше с этой болью.
— Я… Я тоже.
Очередная волна безмолвия хлынула в комнату.
— Аня, я… Я хотел сказать, что я очень благодарен тебе. Знаешь, не встретив тебя, я бы, наверно, так и бы остался один в окружении своих сомнений и страхов. Я никогда не думал, как же приятно быть рядом с человеком, перед которым не надо бояться, не надо чего-то стесняться, надо лишь открыть ему душу. Я думаю, каждый человек хочет излить кому-то душу, и для этого ему и нужны друзья и любимые. Мне кажется, это даже важнее, чем взаимовыручка и прочая требудень. Дружба или любовь — это когда ты доверяешь свою душу другому человеку, и когда ты готов доверить свою другому.
Знаешь… А впрочем не важно.
— Спокойной ночи.
Аня резко кинула эту фразу и перевернулась на другой бок, заливаясь краской.
Я хотел сказать, что я до сих пор жил лишь за счёт тебя. Ты видел эти слова Серёжи про то, что каждый человек хочет доверить кому-то душу. Наверно, для меня это ты.
Ведь всё-таки ты читаешь это, а это значит, что тебе хоть как-то небезразличны мои чувства.
Или нет.
Я не знаю.
Серёжа сомкнул глаза и мигом заснул с улыбкой на лице. Всё тяжкое и горькое исчезло из его жизни, и яркие предвестники счастья уже дурманили его засыпающую голову.
Он так счастлив. Он думает, что совершил подвиг. Он, действительно, считает, что его вера в себя что-то решила в этой истории.
Нет. Я просто вставил эту мысль как мораль произведения. Но он так горд и так беспечен. Он не сделал ничего, он просто… Существовал.
На следующих страницах он будет целоваться с Аней. Целоваться с красивой и милой Аней без дьявольского выражения лица и безразличного взгляда. Беспомощный и абсолютно недалёкий бездарь будет целовать ту, ради кого я старался половину своей жизни. Я положил своё сердце на неё, а он просто подумал с нисхождением: «Наверно, она мне нравится».
Эта книга — бред. Такое сумасшествие не может быть реальностью. Если даже этот олух заполучил Аню, то что не так со мной?
Солнце оторвало голову от горизонта, вздымаясь над землёй.
Самодовольный Серёжа распахнул веки и первым делом он увидел Аню, лежащую неподалёку от него. Её ангельские волосы прикрывали лицо, отчего юноша видел лишь женский ровный подбородок. Даже он был прекрасен.
— Аня, вставай!
«Мда, ничего нового».
Серёжа встал с кровати и принялся расталкивать дремлющую девушку.
— Аня!
— У-у… У-у-ум… А-а-а-х!
Она широко зевнула, и тут же начала кашлять от попавших в её разинутый рот волос.
Прошёл день с моего последнего вмешательства в книгу. Мне всё тяжелее её писать. Я не могу это описывать, я не могу самовольно порочить мой идеал, мою неисполненную мечту.
Но мне надо закончить моё творение.
— Ань, всё в порядке?
— Кха, кха… Да.
Их взгляды пересеклись, и Аня покраснела. Вспомнив события вчерашней ночи.
Тоже смущение пробрало и недальновидного Серёжу, и он быстро отвернулся, направившись на кухню.
— Я, короче, пойду что ли чай заварю. Ты какие бутерброды с ним будешь?
— С сыром.
— О, может тогда горячие забабахать?
— Горячие?
— Ты потеряла слишком много в своей жизни, жди моего сигнала. Блюдо дня будет скоро готово.
Я, наверно, раздражаю тебя. Нет? Может ты закроешь эту книгу, и никогда не будешь её открывать. Напиши отзыв: «Второсортный кал» и иди дальше. Так будет легче для нас обоих: ты не будешь это читать, а я писать.
Я. Ахахха. Мне смешно. Понимаешь? Я доверился собственной книге, насколько же я тупой? Я сделал себе постулатом то, что мне омерзительно, а кумиром — идиота.
Ахахаха.
Знаешь, никто не смеётся. Когда пишет «ахахаха». Это просто поочерёдное кликание на две клавиши.
Ты всё ещё здесь?
Что ж, удачи.