Собственно, ошибка могла случиться — но не в программе дизайна, а в самой основе мира WYB-5y. Это был невероятно ветхий мир. Наверное, один из первых посмертных миров. Его готовила целая команда, в которой он, Дэн, был всего лишь подмастерьем. Тогда никто из них не мог считаться мастером — просто к кибернетикам традиционно немного больше доверия, чем к дизайнерам, поэтому мастерами считались они. В тот момент его творчество было сильно ограничено программными возможностями и довольно небольшой емкостью самого мира. Теперь он исправлял, расширял, корректировал и убивал на это больше времени и сил, чем на создание нового мира. Здешний умерший наотрез отказывался переселиться в другой мир, несмотря на то, что ему пообещали точно такое же дизайнерское решение. Он уверял, что его все устраивает и в этой версии, но неугомонные родственники настаивали на улучшении условий. И Дэн улучшал — насколько позволяла устаревшая матрица и сам старик, который, вопреки его, Дэна, просьбам, обязательно появлялся, останавливался шагах в двадцати, какое-то время молча наблюдал за его работой, а потом, так и не сказав ни слова, поворачивался спиной и уходил прочь.
Сегодня он не появился. И Ден подумал, что работа пойдет веселее без его надзора. Но получилось наоборот. Дэн с тоской обдумывал перспективу вылавливания блох в базовой программе. Этим займутся программеры, но ему придется присутствовать и огрызаться на каждое их замечание о «дизайнерской бредятине», которой он перепоганил их «превосходное программное решение». К слову, эта матрица ни одной минуты не была превосходной, он достаточно с ней поработал и знал ей цену, как никто другой. Но кто его станет слушать? Кибернетикам по-прежнему доверяют больше, чем дизайнерам. И на его разлогую служебную записку о том, что программная база мира не соответствует требованиям, сформулированным в договоре, внимания не обратят. А вот на писульку дежурного программера о том, что неграмотное дизайнерское решение привело к повреждению матрицы…
Дэн выругался сквозь зубы, упал на землю и откатился за ближайший валун. Снова неподалеку громыхнуло, свистнуло и камень, за которым он спрятался, брызнул в стороны мелкой крошкой. Дэну потребовалось мгновение, чтобы понять — кто-то в него стрелял. И удивиться собственному рефлексу. Он никогда не попадал под обстрел, а тело сработало, как часы. Дэн встал и выпрямился во весь рост.
— Какого черта вы делаете? — закричал он. —
Снова выстрел и отвратительный свист. Дэн не без труда подавил желание снова упасть на землю и сжаться в малюсенький комочек. Ничто, происходящее в посмертном мире, не могло повредить ему. Во всяком случае, физически.
Из-за валуна показался покойник. У него в руках было старомодное ружье с длинным стволом — как в фильмах про ковбоев.
— Что вы себе позволяете? — снова крикнул Дэн.
В его голосе отчетливо прорезались истерические нотки.
— А, это ты.
Покойный, казалось, был разочарован.
— А кто тут еще мог быть? — проворчал Дэн и принялся отряхивать куртку.
У него дрожали колени.
— Не знаю, кого ты ко мне подселил, приятель, но ему не жить — сказал покойник.
Дэн отметил, что он не снимает палец со спускового крючка и не собирается приближаться.
— Что за чушь? — возмутился Дэн. — Вы отказались от соседей.
Старик кивнул.
— Тем не менее, вы кого-то ко мне подселили. Вы не слишком чистоплотные ребята, а?
— Если произошла какая-то ошибка в программе… — начал Дэн.
Но покойник его перебил.
— Попросту говоря, вы загнали мою берлогу кому-то еще, — сказал он.
— Ничего подобного, — ответил Дэн. — Вы отказались от виртуальных соседей…
— Я не нуждаюсь в соседях, — отрезал старик. — У меня при жизни их было слишком много.
Дэн пожал плечами.
— Мы проверим программы, — сказал он. — Но я и так уверен, что это ошибка.
Старик не ответил. Но ружье сунул под мышку.
— Э… А вы не можете его описать? — спросил Дэн.
Старик повернулся спиной и пошел прочь.
Дэн осмотрелся в поисках пульта — он отшвырнул его в сторону, когда прогремел первый выстрел. Пульт висел в нескольких сантиметрах над землей за соседним валуном.
Дэн дал команду свернуть мир.