И в следующий момент земля вздрагивает, слышится треск разрываемого асфальта, где-то рядом бьются оконные стекла. Затем я вижу, как снизу медленно поднимается бушующий океан белого пламени. Тьма начинает шевелиться, ворочаться, потревоженная у самого основания.
Света становится так много, что в нем можно утонуть. Одна яркая вспышка, растянутая во времени на несколько минут. Или часов. Тот, кто выпустил Свет, может заставить его замереть навсегда.
Ученик выполнил свою миссию, а я должен выполнить свою. Теперь достаточно частиц, чтобы завершить начатое…
Город еще спит, закутавшись в предрассветные сумерки. Мимо проезжают редкие машины, в темных громадинах домов горят одинокие прямоугольники окон. Время тишины и покоя. Время, когда жизнь останавливается, чтобы через каких-то пару часов вновь начать свой стремительный бег.
Я иду по тускло освещенной алее. Ночью был снегопад, и все дорожки теперь покрывает тонкий слой снега. Словно чистый лист бумаги, на котором можно рисовать. Мои следы тянутся по нему неровной вереницей, нарушая белый покров. В детстве рисунки на снегу были куда интереснее.
«Мне пора, Миша, — голос Дины звучит как-то особенно. В нем присутствуют и печаль, и радость, и предчувствие свободы. — Я и так задержалась, нужно торопиться. Мне уготован долгий путь, в конце которого ждет… Впрочем, пусть будет просто Путь…»
«Может быть, наши пути когда-нибудь пересекутся, и мы снова увидимся, — говорю я. Хорошо, что она понимает мои эмоции, — не нужно лишний раз напрягаться. — Тогда все сложится иначе».
«Что сложится, Миш? — Дина настроена пессимистично. — Если встреча и произойдет, то мы вряд ли вспомним друг друга. Наверное, это к лучшему. Прости меня за все».
— И ты меня, — снова говорю вслух. Второй раз прощаться легче, но все же… — И спасибо тебе.
Дина больше не отвечает. Я не хочу еще раз повторять сказанное, поэтому просто буду думать, что она уже ушла. Навсегда.
Поежившись от порыва холодного ветра, щедро швырнувшего мне в лицо горсть колючих снежинок, поднимаю воротник пальто и продолжаю шагать дальше. Не зря я оказался в парке в такое тихое время. Встреча будет. Она неизбежна.
Мастер сидит на скамейке у замерзшего фонтана. Его длинные волосы забраны в аккуратный хвост. В зубах тлеет красным огоньком сигарета, а рядом стоит затянутая в кожу чехла гитара — его вечная спутница, его единственная любовь.
— Ты меня ждешь? — спрашиваю я.
Мастер еле заметно кивает.
— Зачем?
— Чтобы избавить от ненужных воспоминаний, — отвечает он. — И забрать то, что тебе уже не понадобится. Подойди.
Я осторожно приближаюсь. Мастер одним быстрым движением хватает меня за отворот пальто, подтягивает к себе, и без особых усилий вытаскивает из моего тела бесформенный сгусток Тьмы. Затем, несколько секунд покрутив его в ладонях, убирает себе в карман. Так просто и так обыденно.
— Теперь очередь воспоминаний? — догадываюсь я.
Мастер снова кивает.
— Тогда можешь ответить на единственный вопрос?
— Это так важно для тебя?
— Пока еще важно, — я сажусь рядом с ним на скамейку. — Скажи, Ученик мог погибнуть?
Он смотрит на меня внимательным взглядом, в котором едва угадывается оттенок удивления. Я задал правильный вопрос.
— Мог.
Значит, игра стоила свеч. И неважно, кем являлся мальчишка на самом деле: простым Учеником, посланником Света, ангелом, или сыном Бога. Уже нет никакой разницы. Я знаю, что исполнил свое предназначение. Проводник всегда находит правильный путь.
— Ты в него не верил, — с ироничной улыбкой говорит Мастер, и начинает расчехлять гитару. — А он хотел доказать тебе, что справится. Вот где настоящая сила. Правда, Павлик?
Из полумрака показывается темная фигурка мальчишки. Стоит в стороне, не смея приближаться. Мастер перебирает струны, и предрассветную тишину парка наполняет волшебная музыка. Спустя минуту в нее вплетается тонкий звенящий голос: