вспышка заката
весенний ветерок
прокрался в твои волосы
меня запутав
воинский шаг
рукой в руке машет
пожилая пара
между снами
барабанит за окном
весенний дождь
время новостей
не вмещает злобы
экран телевизора
после дождя
на мокром асфальте
полутона неба
ирисы после дождя
нашлись все
выплаканные слёзы
Новый день
Всё-таки как-то смешно. Новый день. О чём-то говорит диктор радио. Разноголосица утреннего рынка. Молчим с коллегой по дороге на работу. Клекочет птичка на балконе – у неё там гнездо. Приятель прислал ссылку – Deep Purple, 1971. Какие же молодые, сосунки вообще-то ещё. Но голос сразу забирает хриплой свежестью, соляк тоже отсёк всё лишнее и лабает таки монумент. Обед – гудит микроволновка. Как отвратительно чавкают чьи-то кроссовки в коридоре. После бесконечных подниманий-опусканий-раскачиваний – сломалось кресло. Новое скрипит намного приятней, как-то эпически.
Молчим с коллегой по дороге с работы. В супермаркете многолюдно – идёт предвечерняя закупка, броуновская суета. Как приятно себя ощущать полноправной живой клеткой этого пищезакупательного организма. Вхожу в роль, тоже хмурю лоб, оценивая продукт, что-то вспоминаю, отбрасываю и возвращаюсь вновь. Нужное и ненужное как-то смешиваются, ощущаю закон инерции – главное начать, а там пойдёт… Боже, какой ужас, корзина полна, а ведь не знал, за чем шёл… Старушка передо мной в очереди, наверное, никогда не пересчитает свою мелочь, вся в разговоре сама с собой. А теперь препинается с кассиршей о чём-то. Вспоминаю про сострадание, и сую свою корзину кассирше. Она бросает взгляд на меня, как на Спасителя, и забирает корзину, подвигая старушку.
Перейти дорогу домой не удаётся никак, ни быстро, ни медленно. Всё время едут, гудят, слепят. Во дворе дома девочка громко лупит по мячу – чудится, это моя голова. Предательский лифт ни за что не приедет, застрял на четвёртом – наверное шкаф грузят, вдвое больше лифта, то-то такой грохот. Готовлю ужин, масло со скородки с треском брызгает прямо в лицо – надо думать, всё будет очень, очень вкусно. В телевизоре выключаю звук – какое счастье – пусть говорят. За окном кишит жизнь – гудки автомобилей, сработала чья-та сирена, вдруг случайная веселящая мелодия. На полках стоят книги и молчат.
Закрываю глаза, вспоминаю весь прошедший новый день, как единую симфонию, и дивлюсь замыслу творца.
День за днём
Поскрипывает кресло
Разными голосами
kritika_muziki
Значит, пьеса для балалайки… Вот давайте вместе почитаем то, что вы играете:
Длынь длынь длынь, блынь…
Длынь длынь длынь, блынь… Опять длынь… и т.д.
Ну, во-первых, это уже где-то было. Во-вторых, а где же каноны, ваша пьеса отступает от них в каждом длынь, не говоря уже о блынь!
Судя по контексту, вы ассоциируете длынь с мгновением, а блынь с вечностью. Хоть режьте меня – не верю!
А эти навязчивые повторения: длынь-блынь, длынь-блынь – они, согласно теории, допустимы в исключительных случаях и должны нести богатую эмоциональную нагрузку. У вас это читается как издёвка, просто вызывающе! Каждый длынь должен звучать как увесистый хлопок размашистой рукой по огромному выпуклому…
Ой, о чём это я…
Ах да, набирающий обороты героический бетховенский пафос противостояния длынь и блынь, сверкающие мечи и доспехи по идее должны вести к самому огненному пику этой битвы…и последующему катарсису… А что же мы читаем у вас – опять унылое длынь да блынь… Извините, конечно, но это просто когнити́вный диссона́нс какой-то.
После наслаждения истинным произведением искусства хочется немедленно налить. Не мне вам это говорить…После прочитывания же вашего произведения наливаешь совсем по обратному поводу – чтобы побыстрей забыть.
Чем хороша классика, от неё дух захватывает, а вам ещё учиться и учится:
Рыжая лошадь,
Выдохнув воздух, сдула
Воробышка с ветки.
(Исса)
На три захода
Прокричу твоё имя
Через всё небо
В ГОСТЯХ
Стол вела хозяйка дома:
– вы не представляете, как дурят народ, сколько развелось оккультных сект в духе : «ксёндзы охмурили Козлевича»;