Выбрать главу

‹…› Стишки – маленький триптих, пришлю в другой раз, а то в конверт не влезет. А еще одно маленькое – переписываю:

Ничто не кажется мне чужим, –Ни то, что пришло, ни этот режим,Ни угли в золе, ни звезды во мгле,Ни на море штиль, ни пыль на столе –А я пришла сюда, чтобы понять,Как жить и как умирать.Но в сад правоты войти не дозвольЧерез чужие врата,Глаза мои – каленая соль,Душа моя – сирота[63].

Видимо, я – безбожница, ибо верующий не может чувствовать свою душу сиротой, будучи чадом Божьим. И все же я позволяю себе ежеутренне, ежевечерне молиться за тебя и за детей – моих чудных, изумительных внуков. ‹…›

20.4.91

Леночка! ‹…› Папа в больнице МИС – очень хорошей, вчера же вечером его навестила Наташа[64], он уже читал газету и смеялся, по Ириным[65] словам. Так я думаю, что у него что-то заболело, отошло, но его уже сковал страх. А сейчас и страх отошел. Дай-то Бог. ‹…›

Вчера меня посетила с тремя розами молодая поэтесса Элла Крылова, ни тебе, да и никому не известная, но верь мне – талант. Она увидела на кухне твою картину, помнишь? «Кто так чудно написал?» – Это моя Лена, когда ей было 16 лет, – гордо ответила я. ‹…›

Там я тебе переписала стишок, а в этом тоже перепишу, пока никто не придет, хотя все плохо.

1
В младости желала слишком многого,Потому-то ничего я не имею,А теперь имею это логовоИ окно, где небо заболело,
Заболело, распустилось облаком, –Вот и мне принадлежит его цветенье,А полы покрыты пыльным войлоком,Но и пыль – мое приобретенье.
Пыль – есть перст моих желаний вымерших,Вот и пахнет она морем несладимым,Пятками детей настолько выросших,Что живут под Иерусалимом.
Как далеко… Но не дальше этогоБело-облака. Да будет Бог им в помощь!Стержень ручки пишет фиолетово:«Что отпеть сумеешь – то и вспомнишь».
2
Отпеваю и море, не склонное к эху,И кувшины, пропахшие детской мочой,Отпеваю и колокол – донышком кверхуИ керамику с первою вербной свечой.
Все вместилища времени я отпеваю,Все стекло этой жизни, и глину и медь. –Неужели я в Лету уже отплываю.Не успев свою грешную душу отпеть.
3
«Но тот, кто себя самого отпоет,Тот Божьему уху не нужен». –Окно говорит, да и войлок оретТак хрипло, как будто простужен.
И вправду, простужен! – в квартире сквозняк.Москва, тридцать первое марта.Кастрюля пуста и ржавеет черпак,И нет – ни вчера и ни завтра.
Но есть это логово, свечка, окноИ облако есть, и минутаУвидеть дождя голубое зерноНа звуке, замешенном круто[66].

Вот видишь, какая графомания! Мать твоя совсем из ума выжила. И хорошо, что теперь вовсе нет времени задуматься – один сплошной быт и недомогание, и тоска «почти физическая по тебе», очень сильно упрятанная в зарифмованную чушь. И посильное мое сопротивление этой тоске.

С понедельника начну обследование – во всех конечностях, в том числе и в голове, какая-то настырная не отпускающая пульсация. Это, к сожалению, не метафора. Однако самого плохого, судя по тому, как я растолстела, быть не может. Уже хорошо, да жаль, что ни во что не влезаю. А на что мне, впрочем, влезать во что бы то ни было, если есть широченный халат, из которого и не вылезаю. Я ведь никуда не хожу.

‹…› Что-то со мной мистическое все же происходит. Не прими меня за сумасшедшую, но помнишь, что происходило, только я бралась за очередную главу о «Музыке»! И на этот раз, когда мне принесли из «Дружбы» талантливо сокращенные четыре первых главы (главного не упустили, хотя кое-каких моих мыслей-разветвлений мне и жаль), и я должна была разыскать все цитируемое: где, когда, на какой странице, – и я взялась отыскивать, – вечером у Семена на ровном месте был длительный сердечный приступ, а у меня все в организме запульсировало. ‹…›

Стараюсь мечтать о всякой ерунде, правда, уже несбыточной: о телевизоре небольшом (те 2 вышли из строя и навсегда). Московский еще кое-как показывает «Время», но оно мне ни к чему. Слушаем транзистор. А так мечтаю о «Панасонике» или германском «Грундике», что ли. Я очень люблю «мелкие» вещевые мечты, они меня как-то отвлекают от окружающего мира, да и, как ни странно – внутреннего. ‹…› Если можешь, пришли мне с оказией зажигалки – 2, 3 штуки. Последнюю потеряла, когда ездила за посылочкой от тебя. Вчера я уже тебя благодарила в письме (дошло ли)? Спичек невозможно достать, хотя и подорожали. ‹…›

вернуться

63

Опубликовано в «Одиноком даре».

вернуться

64

Наташа Гилярова, папина падчерица.

вернуться

65

Ирина Гилярова, экскурсовод в Третьяковской галерее, вторая жена моего папы. Умерла в один день с мамой, 12 марта, только пятью годами раньше.

вернуться

66

«Триптих заката» опубликован с некоторыми изменениями в «Одиноком даре» и «Эхе». Кстати, день смерти С. И. Липкина придется на 31 марта. Это все мамины истории с цифрами…