— Что с тобой? Не заболел? — обеспокоено спросила она, подойдя к Петеру, когда тот усаживался за руль. — Что-то ты бледен. И руки, гляжу, трясутся. А давай-ка я с тобою сегодня прокачусь. Перемещайся. Сама за руль сяду, с удовольствием. Сто лет в город не выбиралась!
Мужик молча кивнул и освободил водительское место. Уставился в окно. Он что, воды в рот набрал?
— Ты, давай, рассказывай, — потребовала экономка, выкатив пикап за ворота. — Ну?
— А что рассказывать? — тихо промямлил Петер. — Нормально все. Не выспался.
— Вижу я, как ты не выспался, — усмехнулась Анжелика. — В нашем-то доме… Если б где в другом месте, поверила бы… Да ты не стесняйся, парень. Все между нами…
Ну, Мужик и рассказал про ночное происшествие. И правда, чего таиться? Покидать виллу запретили, но про «не трещать» базару не было. Так?
— Белый, говоришь? — уточнила экономка после паузы, когда рассказ был окончен.
— Белый, — кивнул Петер. — Не бледный, а натурально. Как снег. Брр…
И поежился.
— Да, да… Белый, как снег, — кивнула женщина. — Слушай, кто, говоришь, велел тебя не трогать?
— В смысле?
— Ну… этот? Белый тебе сказал.
— А! — первый раз улыбнулся Мужик. — Так Терминатор вроде… Или не Терминатор? Что-то похожее… Нет, наверное все-таки Терминатор. Чушь, да?
— Может, и не чушь, — задумчиво произнесла Анжелика. — А не Инкарнатор?
— Как ты сказала? — вскинул брови Петер.
— Инкарнатор?
— Точно! — воскликнул Мужик. — Инкарнатор. А я думаю, при чем здесь этот… Подожди-подожди… Что-то я не совсем понимаю… Ты что-то знаешь? Не поделишься?
— Отчего не поделиться с хорошим человеком? — загадочно улыбнулась экономка. — Поделюсь. Ты только Элизе пока ни слова, договорились? И из дому ночью больше ни ногой.
— Как скажешь, — кивнул Петер. — Делись уже. Информацией…
— В общем, тут дело не совсем чистое… — сказала Анжелика и смолкла. Но потом заговорила вновь: — Да и многого не знаю. В любом случае, поверить в происходящее сложно. Потому как сама бы — кто расскажи — отмахнулась. Без доказательств… Но ты ж и сам прикоснулся… Ночью-то… Прости, в толк никак не возьму, отчего, когда все дрыхнут без задних ног, устоять перед сном не могут, ты шляешься где попало? Никакие чары на тебя не действуют. Вон, и белого выследил… Так и знала я, что это чудовище где-то поблизости прячется. Некуда ему больше деваться. Морта… И Инкарнатора, получается, он тут скрывает. В знакомой тебе пещере. Ладно, слушай…
Историю Морты я пересказывать не хочу, не так у нас с тобою много и времени. Может, позже. Если настроение будет. Важно другое. Тот белый, которого ты накануне видел, этот самый Морта, скорее всего, и есть. Воплощенное зло. Причем зло серьезное, абсолютное. Но нам с тобою не сильно страшное, потому как метит оно не в отдельных людей, а в целые народы и страны. Да и слишком давно Морта на нашей планете поселился. Тысячелетия минули. За такой срок и злобствовать, должно быть, надоело. — Анжелика хохотнула. — Вот и развлекается, облик меняет, подслушивает да подглядывает, ищет чего-то особенного. Человек нынче ко всему привычный, ни войной ни эпидемией его более не удивишь. Всему рациональное объяснение найдет. Морте, понятно, это не нравится. А что делать? Ну да, черт с ним, со злом. С большой ли буквы оно, с маленькой ли…
Есть еще нечто. Как раз тот самый Инкарнатор. Идейный вдохновитель зла. Вот этот-то на выдумки горазд, наставляет Морту, подзуживает его на большие пакости… Раньше, кстати, наоборот было. Слуга стал хозяином. Все как у людей, не находишь? Почему — как? Потому что Инкарнатор — не человек. И не чуждый дух в чьем-то теле, как тот же белый… Морта. Это всего лишь камень. С виду. Да, драгоценный камень размером с ладонь. Алхимики в былые времена называли его Изумрудной Скрижалью. Почему скрижаль? Якобы выцарапаны на нем слова тайные на давно мертвом языке. Кому удастся прочесть их, обретет бессмертие. А с ним и сопутствующие — власть, богатство, все дела… Про философский камень слыхал? Вот, вот. Этот секрет и хранит Изумрудная Скрижаль. Но то, как говорится, на поверхности. Об этом не одна книжка написана. Суть же — внутри. А именно — Инкарнатор живой. Нам, людям, трудно понять такую форму жизни. Нам с детство внушали о биологических процессах и мысли. Мол, одно от другого неотделимо. И, тем не менее, Изумрудная Скрижаль — настоящий камень, при этом мыслящий. И не просто, а, как сейчас говорят, креативно. Плюс, мыслями своими он охотно делится. Точнее, запросто их подселяет. Так что не удивляйся, если к тебе на улице однажды подойдет блохастая шавка и предложит распить бутылочку граппы… Ха-ха… Шучу. До такого Инкарнатор вряд ли опустится… Он через Морту забирает интересные ему души, чтобы подселять в нужные ему же тела… Вот так. Развлекается Инкарнатор или преследует какие-то, только ему ведомые цели, не знаю… Вроде б весело это все звучит, но только до поры, до времени. Как вспомнишь, каких бед нацисты во вторую мировую натворили, так вздрогнешь. Сомневаюсь, что обычный человек подобное мог задумать. И потом, как думаешь, зря Гитлер так алхимией увлекался? Морта-то в слугах… А это само зло…