Цикорий брошенный. Он, солнышку навстречу,
Расцвел, кончине собственной переча.
И всем другим пошёл наперекор,
Что подле заводили разговор,
Мол, не жилец, и не протянет дня…
И на кого теперь ему пенять…
А тот впитал полночную прохладу,
Бродила что поникшая по саду,
Глотнул росы, что стыла поутру,
Набрался сил последних: "Я сотру
Границы между явью и уходом!"
Кто рядом был, те плакали в угоду
Печали, поражённые, в тоске…
Цветок увял. Лежащий на песке
Был интересен мало проходящим.
Не рви цветов! Любуйся настоящим,
Живущим полной жизнью лепестком!
Она ж и так вершится тем песком,
Что в скорбной горсти… И не будь прохожим, -
Идущим мимо, на других похожим.
Цикорий брошенный. Он, солнышку навстречу,
Расцвел, кончине собственной переча.
Я видел то. И знаю — так бывает,
Кто любит жизнь, тот ей и уступает:
Дорогу, право, на себя права…
Но жизнь есть жизнь, а что слова — слова.
Исправлено…
Исправлено. И смысл усугублён,
Про них, иных, неверных нам. Времён
Забывших, как и славы тех побед.
Их будто не было, как не было и бед.
Скрошив резцы, не погибали деды
Страны во имя, для одной Победы,
За матерей, надсаженных в тылу,
Детей голодных, крошки по столу
Искавших бесполезно. Это тыл…
Кто не был там, и тот не позабыл.
Но утерявшим память, совесть вспять
Уж не вернуть. Её нельзя терять,
Она не рубль, не положить в карман,
Не оплатить смертей, болезней, ран.
Тому чей дух не сломлен, как в дыму,
Не разгадать причины, не поймут
Тех, кто уехал. Проще — взял и предал,
Своих друзей, родных и ту Победу,
Которая "За Родину!" — до дрожи.
И как им быть, свернув на ту дорожку?
Кого винить во всём происходящем,
А жизнь, она так скоро проходяща,
И им про то в один момент забыть?!
Но слыть звездой не тоже, что и быть.
Это…
Не истратив на раздумья жизни,
Что течёт помимо, кровью брызнет,
Как закатом. Солнце льётся в тень,
А земля туманом пАрит… День
Между тем стекает незаметно
В вечность. Беззаветно, безответно.
Манит вдаль конечности тропинка.
На вопрос ответив без запинки,
Дятел ставит точку или точки…
Тишина, оградки и цветочки,-
Где какие. Белка ждёт орехи…
Здесь всё в прошлом: радость и огрехи.
На ограде — тень сидящих с краю.
Это жизнь, что нам не мнится раем.
Облако
То облако, как свежий неба шрам.
Но это мило, мужественно, шарм!
И этот мир, так мы его рисуем.
Рискуем в том, не так он предсказуем.
Не спится…
Очертила улитка порог.
Мир продрог.
Лик луны бледный катится мимо,
Как и мнится, — что малым и милым.
Столь росы, сколько слёз пролилось…
Дело сделано, но не сбылось,
Что задумано было. Пугливы
Неспроста. Просто мало чудес
Нам доверено: море и лес,
Бархат мха и калины дурман
И подсолнухов полный карман…
Лишь бы было бы с кем поделиться.
Мне опять неспокойно, не спится…
Просто так
Морю марево,
Растворяется в будущем прошлое.
Полдень, пАрило
И парИло, как пёрышком, пошлое.
Горизонта на дне
Закипает рассвет, чайник будто…
Я — нечаянно! Или нечаянный, мне
Не дари незабудки.
— То — дурная примета?..
— Просто так. Нет ответа.
Струйкой дыма…
Нёбо неба. Луна бестелесна,
Ей давно неуютно и тесно.
Полукруглым своим язычком
Дразнит тех, кто внизу. Маячком -
Светлячок, а кузнечик тем паче.
Мир округ не вполне однозначен,
И от мяты горчит. Сумрак. Сыро.
То бывает в ночи. Неба дыры -
Звёзд просыпана пыль,
Не иначе.
Колыбели ковыль
Снову плачет,
А потом — ничего.
Спутан ветер.
Вечер тих не всегда,
Реже — светел.
Струйкой дыма погаснувшей свечи-
Че-ло-век. Тот, который конечен.
Август
Август густ. Собирает грибы и орехи,
Как иные — обиды, наветы, огрехи.
Он у лета подножья — зелёный пригорок.
И конечен, конечно, поэтому горек.
Тенью трав…