Так много мимо. Было. И прошло.
В его тени, под сенью, всё уж в прошлом
И на покой. Но думать о хорошем
Ему никто, ты знай, не запретит!
И пусть оно пылает впереди,
В камине страсти, и теплом печи,
Но мы о том забудем. Промолчим.
Чтоб никому не делать больно. Грустно…
Чу!-ветер! Хруст. И место стало пусто…
В манере дятла…
В манере дятла, ветка бьёт по ветке.
Всё просто, метко , важно. Небо в сетке
Фарфоровой натруженной эмали,
Чьей жизни – на глоток. Поверх – едва ли,
Играет ветер горстью липкой пыли,
Её с сосны дожди случайно смыли.
Трава измята, слизень, жук, цветочек…
Лизнёт мышонок бурый пень, листочек,-
И сыт, и весел. Всем вокруг доволен.
Пока способен, так, на поле воли.
Нетороплива жизнь под негой снега,
Коровка божья посреди забега
Зевает, мёрзнет, медлит… Засыпает!
Всё это так. Случается. Бывает.
Слеза дождя, держась за ветра лонжу,
Снежинкой – на ладонь. Неосторожно…
В прострации
В прострации тесно от мыслей и грусти,
Там хор на эмпорах несчитанных звёзд,
А пустошь к себе никого не подпустит,-
Лишь вереск и мхи. Ни дубов, не берёз.
Опустится долу накидкою мака
Дороги железной гравийный откос.
Вся жизнь из препятствий, намёков и знаков.
Понятий которых ещё не дорос.
Весенняя метель
Сдаётся, мне привиделась весна.
Со сна природа ею показалась,
Но отказалась быть собой она.
Возможно… вероятно,что зазналась.
Сугробы по колено, ветра вой,
С испугом дрозд теснится к некой круче…
Лишь накануне та была собой,-
Кустом зелёным. Ярким и пахучим.
А ныне всё остыло и бело.
Всё! Что цвело, благоухало или пело,
Тяжёлым снегом споро замело.
Так, как весна умеет – неумело…
Видения
Пни, что лежали вдоль дороги,
как черепа, единороги
Их побросали в те века
Когда нуждались в том. Слегка
Их жалость мучила. Как сбруя.
И в радуге полдневных струй
Им жажду было утолить
Так просто, как воды испить
Нам из гранёного стакана,
Но рано утром. Позже – странно
Искать той радости глоток.
Сосновой стружки завиток
И кружки толстый край – губами,
Да лист калины пусть пристанет
Своей морщинистой рукой,
Даруя долгий непокой…
Вне игры…
Неон холодных светлячков не он.
И стон немой произнесён не мной.
И двери ночи приоткрыл просвет.
Ты о любви не говорил? Да нет.
На фоне розовых монет зари,
Пятак серебряный луны горит.
И негатив того, что внял в ночи,
О том он нам не рассказал. Молчит.
А грусти голос, как терновый куст.
Он вял и мягок, безнадёжно пуст.
Чем тише он, тем жёстче встреча с ним.
Мы любим мало, чаще лжём и мним.
И мимо нас, пролив в рассвет кисель,
В проливе утра стали сны на мель.
Предвидя ночь, о ней не упредить,
И раны дня нам рано бередить.
Победный вопль всегда похож на бред,
Соль жизни жизнь, а не венок побед.
И рифы рифм важны до той поры,
Пока мы вне навязанной игры.
Воронеж 2017
Город намётан разметкой дорожной.
Гордо стоит. Вовсе неосторожно.
Крошево зданий старинных почётно:
Брошено, скошено, неподотчётно.
Плечи опущены у тротуаров.
Траур по городу. В век мемуаров.
Видели? Помните? Знаете? Трогали?
Дроги прошедшего помнят немногое.
В краске облупленной славное прошлое.
Совы и львы,– это милое пошлое.
Тошно, приехать, а всюду – неон.
Где ты, мой город?! Но это не он…
Воспоминаний бойкое перо…
Воспоминаний бойкое перо.
Ему во всём вольготно, славно, впору.
И в пару им – на всё своя пора,
И всё так споро, ладно, смело, в гору…
Под нежным слоем правды – лжи кора
И горы не содеянных фантазий
Немного вздора, меньше, чем добра
И много разных всяких безобразий
Отчётливые слепки всех обид,
И гроздьями – упрёки недовольства
Стыда гримаса – лишь бы сделать вид
И жажда всех на свете удовольствий…
Но – стыдно жить, стараться, на показ.
Оно недолго, призрачно, мгновенно.
Исчезнет, как улыбка с чьих-то глаз.
Так просто. Как у всех. Обыкновенно.
Время…
Бусины мороженых томатов,
Лечо с перца терпким ароматом,
Сок надежды зреет в винных гроздьях,
Хлеб – вчерашний. Осень будет в гости!
Разбросала кое-где визитки:
Ткань, пергамент, вензелей корзинки.