Наперечёт его весёлые картинки:
Там километр,здесь перегон,а тут пикет.
И переезд, как переход,и речка ниткой.
В почтовом рядышком,– письмо,конверт,пакет…
Звенят посудою в вагоне-ресторане,
И чайный свет того уютного купе,
В котором кто-то едет в гости к милой маме,
Что ждёт всегда:и на перроне, и в толпе…
Вот-вот моргнут усталым оком семафоры,
Их видно ночью и в тумане, издали,
Но мы спешим и получаем льготу форы,
Чтобы успеть доехать вовремя могли.
В смущеньи утра, у порога многословий,
Простой вопрос:"Ты будешь кофе или чай?"
Одна задача, сонм моих простых условий:
Ты не болей, живи подольше, не скучай.
Межсезонье…
Дождь разровнял листву босыми пятками,-
В порядке, между, углубляя землю грядками
Ростки сажает. Поздней ночью, осень,
И никого об этом не попросит,
К себе уходит. Молча,без оглядки.
К утру – на месте:"Всё ли здесь в порядке?!"-
Так вопрошает, порыдать готова,
А в ночь уйти, до лета. "Бестолкова!"-
Ворчит зима. Лукав однако дед,
И как хитро и долго смотрит вслед
Той рыжей и неряшливой красотке…
Так полутон стремится к верной нотке.
Метель
Снегом, как ватой дома обложило.
Живы ли те, кто внутри? Вроде – живы.
Курят старательно печи в домах.
Делают вид,что сердиты.
Ярость огня вся уйдёт на дрова,
Дерева сердце разбито,
Но не несчастно! Пылает, дрожит,
Жаром объятий ласкает.
И до красна раскаляет ножи,
И без следа улетает.
Снега всё больше, всё ниже мой дом.
Двери наутро откроешь с трудом.
Птица щекою прижалась к стеклу,
К ужину крошки и – спать к дымоходу.
Много ль ей надо? Забьётся в углу
Ждать потепления, лета, восхода…
Тихо, послушная, сгробилась осень.
Ждёт, что останется, мы же не просим.
Пала метели завеса так споро,-
Спорит, скандалит. Утихнет. И скоро.
Мираж
Влечёт мираж собою лишь того,
Кто сам себя не ценит. Отчего!?
В себе ищите прелести, не дальше!
Где нет намёков злобы, лжи и фальши.
Миф
Стихия плетения кос у растрёпанной тучи,
Пощёчин ожоги и ветер песчаный, колючий,-
Всё в кучу. Глаза, словно летние ночи, сухи…
Не мы сочиняем, а нас обретают стихи.
По слухам, конечны: покой, достоверность и Лета.
Приветы в рассрочку, кредиты надежды, советы.
Ведь жизни течение – миф. Это – зал ожиданья.
Багаж – он лишь в сердце.
Звонок.
Стук колёс.
Расставанье
С дорогой, с минутой, с расчётом,
что в тающем прошлом
Одно лишь плохое, а встречи с одним,
но с хорошим.
Молись!
Источник скуки, сердца пустота,
Толкает нас на внешность развлеченья,
Но не спасает власть движений так,
Как нету в ней ни смысла, не леченья
Ты от себя никак не убежишь
Не будь прилежен в этом, не старайся.
Услышать лучше:"Стой!Куда? Блажишь…"
Чем:"Нет, не стоит, право, не пытайся."
Тебе с собой не праздно, вы вдвоём
Себя к себе всё время примеряя,
Не ищешь форму, вес, окрас, объём,
Не ждёшь повинных вздохов:"Знаю, зря я…"
Ты – мир в себе, но лишь до той поры,
Пока есть тот, кому безмерно веря,
Он рядом, здесь. немного вне игры,
Но не твоя ужасная потеря.
Земля на блюде года зреет в срок,
Взрослений пух, щетина ржи помятой.
Молись, что б тот, кто дорог, видеть смог
Себя в тебе, а холод пах бы мятой.
Моргал глазами день осенний…
Моргал глазами день осенний
На мир, прикрывши рот, зевал.
А бор не звал, но ждал олений
Крикливый, томный, страсти бал.
Обвал листвы в порывах ветра,
Порывы всех возможных чувств,-
Наивно смотрятся, наверно,
Когда признаться в них хочу.
И невозможного возможность,
Надёжность невесомой пыли,
В пылу надежды осторожность,
Та, про которую забыли.
Но то, что в жизни случай, частность
Её и делают, наверно.
Лишь равнодуший безучастность
Играют нами в подлость скверны.
Море…
В оправе пены, изумруды
Гонимой к берегу волны.
Вдали её границ запруды
Травы морской. Овал луны
Голубит, им же поиграет.
Прозрачной горечи поток
Считает дни, об этом знает,
Даёт понять, но между строк
Прибоя мраморной ступени,
На миг стыдливо обнажит,
И – прочь, храня всё, что имеет,-
Жизнь, что назад, с волной бежит…