Я уже добрался до стола и протянул к нему руки. Сейчас я сдёрну мерзавца со стула и потащу в коридор. А потом спущу по лестнице!
Что он сказал? С окна?
- Чушь несёшь!
- Глянь в окно, там твоего барахла полно на травке лежит. А ведь мог бы и ты, рядышком лежать... не дышать.
- Слышь ты... - я попытался придумать слово повыразительнее, но не смог выбрать самое-самое.
И тут меня осенило! А ведь наверняка этот вонючий бомжара, пока я спал, обшарил квартиру. А чтобы замести следы, душещипательную историю про моё спасение придумал. Точно! Для правдоподобия выкинул вещи в окно, мол - это я сам дел натворил, а он меня спас. Вопрос только, как он попал сюда? Неужели я впустил.
Я взял Палыча за шкирку и занёс вторую руку для удара:
- А ну-ка, говори, что украл?
- Ничего! - Он попытался встать.
- Сиди на месте, спаситель хренов! - ярость клокотала во мне. - Говори, что украл, говорю?!
- Да не брал я ничего... кроме кофе, - Палыч горько усмехнулся. - Мне жить недолго осталось, так что ничего совсем и не нужно...
О, начинается душещипательная история.
- Конечно, ври больше!
- Я не вру! Не крал! Успокойся, давай поговорим спокойно, в конце то концов!
Ладно, хватит, решил я! Надо звонить в полицию. Пускай приезжают, выясняют, протокол составляют. Я пошарил взглядом по кухне в поиске телефона. Чёрная трубка валялась рядом с раковиной, я ринулся к ней.
Палыч догадался, что я хочу сделать.
- Да подожди ты ментам звонить! - и затараторил, - Послушай... у тебя часто болит голова... я знаю почему!
Я остановился с протянутой рукой на полпути к телефону.
- И почему? - не понял.
- У меня тоже так было...
- Ага, понятно, болезнь столетия... Пить меньше надо!
Палыч кашлянул.
- Нет, нет, нет, дело не в этом! - отмахнулся он. - Это не алкоголь! Я скажу. Несколько лет назад, я уверен, ты как бы «еле выжил»! Может быть, машина сбила, или сам за рулём был, врезался... Или нет! - Палыча словно осенило. - Тебя пырнули ножом! После этого у тебя каждый месяц болит голова...
- Тоже мне экстрасенс...- я ткнул пальцем в шрам на груди. - Несложно догадаться!
Маленький бледный рубец у самого сердца иногда чесался, и тогда я вспоминал, как чуть было не отдал концы.
Всё произошло ровно так, как бывает в дешёвом телеспектакле про бандитов и доблестную полицию. Возвращался я тогда поздно ночью, как водится, подошли трое, попросили закурить. Я честно ответил «Не курю!», прекрасно понимая, чем продолжится наша встреча и приготовился к драке. Но меня тупо без прелюдий и потасовки, просто взяли, да и пырнули в грудь. Я упал, а троица ушла, даже не обчистив карманы. Нож перерезал какую-то важную артерию, я мгновенно ослабел, даже позвать на помощь не мог. Повезло, что кто-то увидел из окна тело и позвонил в скорую. Я ведь был буквально в миллиметре от смерти. И как-кровью-то не истёк? Врачи удивлялись потом, говорили, мол - счастливчик - с таким ранением не выживают. Жаль так и не узнал кто мой спаситель - честно, хотел отблагодарить. Ну а бандитов, естественно, не нашли.
- Я не говорил, что знаю, как ты умер, - спокойно объяснил Палыч. - Я сказал, знаю почему болит голова.
Ох, пора прекращать этот бессмысленный разговор. Я поддел ногой простыню, валяющуюся на полу, поднял, не нагибаясь, и пару раз в неё обернулся.
- Я звоню в полицию, - заявил я, безоговорочным тоном.
- Да подожди, ты! - огрызнулся Палыч. - Я не договорил! Наверняка тебе врачи сказали, что ты выжил чудом. Тебе соврали. Ты тогда умер. Это точно! Твоё тело умерло, как и моё. Но нам дали другие тела. Не спрашивай сейчас кто, я объясню позже... За это мы расплачивались жуткой болью. Адской! Каждые три недели. Словно из мозга вытягивают что-то, высасывают...
Палыч явно знал о чём говорит. Хоть речь его и была сумбурной, но меня заинтриговала возможность узнать что-то новое про моё проклятие. Любопытство кошку сгубило, я решил обождать с полицией.
- Ладно, допустим, у тебя тоже каждый месяц болит голова. Ну так в чём причина? Птица перепел отпадает. Магнитные поля, лунные приливы и дурацкая атмосфера - тоже отпадают, я проверял. Я думаю, что это психическое расстройство. Возраст, в конце концов, может быть виной...
- Возраст? Ха! - Палыч замотал головой. - А как ты думаешь, сколько мне лет?
Я недоверчиво скрестил руки на груди.
- Без понятия! Лет пятьдесят-шестьдесят. Может, больше...
- Тридцать два! - выдал он победно.
Я бессовестно заржал. Нет, ну даёт, старик!
Палыч печально продолжил:
- Ничего смешного... Я состарился буквально за год! И такими темпами наверняка скоро умру... Я не врал, когда говорил, что мне мало осталось. Может быть, неделя, может - чуть больше.