МИК РЭД
Иногда
Иногда
Устаю от людей.
Иногда.
Скучаю по некоторым из них.
Иногда.
Вспоминая, думаю что прожил не одну, а уже сорок жизней и понимаю, что проживу еще столько же.
Сначала отчаянно сопротивлялся, но потом смирился с потерями.
Они были.
Иногда…
Дверь
Спустя десять лет, мне снова открыли дверь.
За ней стоял, постаревший, сутулый, с недоверчивым взглядом, пожилой человек.
Аккуратной походкой старика он прошёл на кухню.
Все бы ничего, но это был мой отец…
Метро
Еду
В вагоне
Метро
Стою
У выхода
Выхожу
Скоро
В дверях
Стекло
В нем
Отражение
Лицо
Не
Мое
Старого
Какого-то
Человека
Не
Узнаю
Его
Совсем
Но…
Это
Я
Слезы
Слезы жгут щеки солью прожитых лет.
Тенями ушедших, следами предавших, миражами любимых…
Я успокоюсь, я крепко сожму руль и прикрою рукой лицо, чтобы водители и пассажиры соседних машин не видели моих слез.
Я смогу, я справлюсь, я должен…
Я не знаю…
Зеленые джинсы. Да зеленые, stonewashed, были такие раньше, Lee. Зеленый бушлат, это пальто такое, короткое. В огромных альпинистских ботинках и клетчатой рубашке, белой. Тонкие полоски черного цвета, пересекающие друг друга на белоснежном полотне рубашки, виднеются под шарфом, обернутом вокруг шеи несколько раз. Шапка, зеленая естественно.
Вот так и шел зеленой саранчой, пожирая асфальт альпинистскими ботинками, в лучах уличных фонарей и в потоках холодного зимнего ветра, сухой бесснежной зимы. С сигаретой в руке. HB сто миллиметров, белая пачка, сейчас таких нет.
Я иду. Просто иду. Мне хорошо идти. Со мной моя музыка, плейер в кармане, играет Banderas – This is your life.
Я один. Мне так лучше. Так легче. Не одинок, просто один. Мне так хорошо.
Мир вокруг, он как музыка, что играет в наушниках, загадочен и прекрасен.
Троллейбус. Старый. Они все такие, как будто они выходят с завода уже старые. Винтажные.
Сажусь на заднее сиденье и еду.
Куда? Я не знаю…
Я скучаю по нему, по тому парню в зеленом бушлате.
Он уехал, на троллейбусе.
Куда?
Я не знаю…
Лучший друг
Надежный, крепкий, безотказный.
Я знаю его лучше, чем самого себя.
Повидал немало, работал много, на его совести сотни, но для этого он и создан.
Резкий, острый и опасный. Руку или ногу может отрубить на раз.
Не любит идиотов и неумелых, наказывает их без предупреждения.
Я знал как с ним обращаться, не сразу, но научился.
Несколько раз я рисковал рукой, ногой или пальцами, но обошлось…
Совершенный инструмент.
В лесу без него никак.
Мы редко видимся, он на пенсии и живет на даче, но, как и раньше, крепок и надежен.
В асфальтовых джунглях, мне его часто не хватает…
Как тогда
Я хочу ехать в метро по той ветке, которая не под землей.
На кожаных диванах, не сидениях, а диванах.
Летом.
Приехать туда, где бабушка.
Живая.
Открыть журнал Америка и прочитать про день благодарения и как делают кроссовки.
А потом поехать домой, уставшим и счастливым.
По той же ветке метро, которая не под землей, но уже в окнах темно.
Вечер.
Я не хочу как сейчас.
Я хочу как тогда.
И папу держать за руку.
И хотеть спать.
И почти заснуть у него на руках.
Как сейчас засыпает у меня на руках моя дочь.
Как тогда…
Брайтон Пирс
– Сын, когда я умру…
– Пап!
– Послушай, я прошу тебя. Вероятно это будет не скоро, но тем не менее. Я очень прошу тебя, когда это произойдет, в землю меня не закапывать. Сжечь. В крематории. Что такое крематорий…
– Я в курсе.
– Есть такое место в Великобритании, в городе Брайтон, на самом берегу пролива Ла-Манш, называется Брайтон Пирс.
– А подробнее?
– Это такой длинный деревянный помост над водой, по которому гуляют люди, там есть аттракционы, кафе и бары. Набери в Гугл на английском, это достопримечательность города, там все гуляют и проводят время вечером и в выходные. Там есть даже детские карусели, много чего. Там очень красиво…
– Я понял, пап.
– Отвези пожалуйста мой прах туда, дойди до самого края пирса и высыпь его из чаши в океан.
– И все?
– Не совсем. Я прошу тебя купить какой-нибудь дешевый магнитофон, ну магнитолу и поставить вот эту песню.
Из динамиков в машине звучала спокойная и немного грустная мелодия.