— Неужели у него никогда не было никаких отношений? — интересуется она, разглядывая свои пальцы.
— Ну почему же, не было. Были. Года три он часто появлялся в компании какой-то шатенки, — внутри что-то ёкает. — Она с ума по нему сходила, а вот он всем своим видом показывал, что его это бесит. В конце концов, они разошлись. Ему не сладко тогда пришлось. Она часто закатывала истерики. Появлялась у нас в борделе, пыталась разнести там всё в пух и прах. — Внезапно Рос начинает хохотать. — Чёрт, она ему как-то сделку сорвала на несколько миллиардов. Я думала, он её убьёт. Не знаю, что он ей такого там наговорил, но потом она отстала от него. Исчезла навсегда. Я как-то видела её несколько лет назад, мы вдвоём сделали вид, что не знаем друг друга. Уверена, эта стерва растрепала своим хрюкающим подружкам кто я такая.
Хрюкающим? Санса заливается смехом. Рос присоединяется к ней. Они смеются несколько минут, заглушая своим смехом работающий телевизор. Наконец, успокоившись, Рос произносит:
— Не бери всё это в голову. Это не важно. Он любит тебя.
Что?! С лица моментально стираются остатки веселья. Стараясь унять дрожь, она подхватывает кружку с чаем и делает глоток. Чёрт, остыл. Ладно, сойдёт и так. Она вновь делает глоток. Он её любит? Нет, это чушь. Он никого не любит. Единственное, что ему нравится — власть. Всё остальное стёрто им и забыто, как страшный сон. Только…. Она вздрагивает, когда вспоминает тот вечер, когда он пришёл домой пьяным.
Я тебя люблю.
— Рос, это не любовь…. — начинает она, но Рос протестующе вскидывает руку.
— Ну уж нет, даже не пытайся меня убедить в обратном. Я видела, как он смотрит на тебя. Чувствовала все эти невидимые хрени, летающие между вами. По его лицу даже можно было понять, когда вы ссорились. Всего этого мне хватает, чтобы говорить о его любви к тебе. Я только одного не понимаю, почему он так испугался твоей беременности.
— Ох, Рос, — она бросает взгляд на часы. — Чёрт, время! Ты говорила тебе нужно выйти до десяти!
— Вот же дьявол!
Рос подскакивает и начинает носиться по квартире. Схватив рюкзак, она заталкивает туда одежду, косметичку и книжку. Санса следит за её сборами, лишь изредка подавая голос и напоминая что-нибудь прихватить. Скрывшись в спальне, Рос быстро переодевается, хлопая ящиками.
— Можно я возьму твои духи? — кричит она, приоткрыв дверь.
— Можешь забирать их себе, меня тошнит от одного только запаха.
— Серьёзно? Ты супер! — губы вздрагивают в улыбке. Она морщится, когда Рос начинает пшикать духами. — Я даже отдавать тебя уже никуда не хочу.
— Ну, я пока и не собираюсь никуда уходить, — отвечает она. — Когда ты вернёшься?
— Ещё не знаю, — произносит Рос, вырастая перед ней с рюкзаком в руках. — Босс злой, как чёрт. Не всегда удаётся аккуратно слинять.
— Я поняла, — она улыбается, когда Рос расставляет руки в стороны и начинает кружиться. — Сегодня мимо тебя точно проедет финансовый магнат.
— Тогда можешь не ждать меня, — смеясь, произносит Рос. — Пока.
Дверь закрывается. Какое-то время она сидит, смотря на звякающую цепочку, а затем встаёт и закрывается на все замки. Оглядев оставшиеся после ужина тарелки, она собирает их и отправляет в маленькую посудомоечную машину. По телевизору продолжает идти «Красотка», когда она усаживается на диван, придвигая к себе папку с документами. Пальцы быстро расправляются с резинкой, и уже через секунду в её руках оказывается маленькая квадратная карточка. В голове проносится серьёзный голос доктора Грейс:
— Миссис Бейлиш, постарайтесь расслабиться.
Она закатывает глаза и делает глубокий вдох, пытаясь успокоиться. Чёрт, всё слишком мелодраматично. Так рано. Слишком рано. Она быстро переворачивает карточку, чувствуя, как внутри поднимается мощная волна паники.
— Вы видите? — снова всплывает голос доктора. — Да, вы определённо беременны. Пять недель.
Глаза фокусируются на белом, аморфном фоне. Она прикусывает губу, опуская взгляд ниже, на маленькое тёмное пятнышко. Ребёнок. Потрясённо хлопая глазами, она приближает снимок. Такой маленький. Только он не хочет его. Быть может, ещё не поздно всё исправить… можно избавиться от ребёнка и тогда…. Нет! Она встряхивает головой, отгоняя от себя мрачные мысли. Перед глазами всплывает его заострённое лицо. Он всё ещё в ярости. В ярости и ищет её. Только зачем? Чтобы узнать, избавилась ли она от ребёнка? Она бросает взгляд на снимок.
— Миссис Бейлиш, на пятой неделе мы можем только предполагать. Определить пол точно, будет возможно ближе к двенадцатой неделе.
Она проводит пальцами по пятнышку. Ей всегда хотелось семьи и детей, но ближе к тридцати. И уж точно в её планы никогда не входил «левый» брак. Она прячет лицо в ладонях. Господи, что ей делать дальше?
***
Он стоит на балконе, спрятавшись в тени. Последний посетитель исчезает в пять утра и бордель погружается в тишину. Покрутив в руках стакан с виски, он ставит его на перила и спускается вниз, оглядывая зал. Девчонки испуганно жмутся друг к другу, пытаясь спрятаться от его тяжёлого взгляда. Их лица практически ничего не выражают, но он прекрасно знает — слух уже пошёл. Господи, даже проститутки успели заметить, что в Датском королевстве что-то сгнило. Мысленно задвинув подальше томик Шекспира, он движется дальше, останавливаясь перед Рос.
— Поднимись наверх, расскажешь мне новости.
— Конечно, босс.
Резко развернувшись, он устремляется к себе. До ушей долетает облегчённый вздох. Рано радуются. Чем дольше продолжаются поиски, тем злее он становится. Чем злее он становится…. Впрочем, это неважно.
Он так больше не может. Ему просто необходимо найти её, иначе он сойдёт с ума. Необходимо убедиться, что с ней всё в порядке, что она не натворила глупостей и…. Ох, он толкает дверь в кабинет и сразу же оседает на пол. Он признается ей во всём. Как только найдёт её, расскажет о своих чувствах. Скажет, что любит. И пускай она смеётся над ним. Лучше ощущать боль, видя её перед собой, чем так. Мысли сплетаются в клубок, который катится от него всё дальше и дальше. Ещё чуть-чуть и он свихнётся. С неимоверным трудом он поднимается и подходит к столу и, как раз вовремя, Рос вваливается в кабинет, расплываясь в улыбке:
— Босс.
— Ты когда-нибудь научишься стучать в дверь или нет?! — рявкает он. — Садись.
Улыбка пропадает с её губ. Искоса поглядывая на него, она садится напротив него и аккуратно кладёт руки на стол. Ну надо же, как примерная ученица. Перед глазами проплывает образ Сансы. Он подталкивает её к этому же столу, прокладывая дорожку поцелуев на шее, в то время как она сердится. Её недовольное шипение громом раздаётся в ушах.
— Босс, всё в порядке?
Он игнорирует её вопрос. Уставившись в стену, он борется с яркими образами, всплывающими перед ним. Чёрт, чёрт, чёрт! Он отчаянно сжимает голову руками и поднимает взгляд на Рос. Она смотрит на него заинтересованно и сочувственно. Проклятье! Он всю жизнь мечтал о сочувствии от проститутки!
— Что происходит в борделе?
Рос поддаётся вперёд и начинает говорить. Клиентов стало больше. Или меньше. Почему она смеётся? Он морщится, на автомате кивая. Пришли новые девочки. Заглядывали молодые служащие конгресса. Один из них гей. Рос взмахивает руками, виртуозно округляя глаза. Он облизывает губы, пытаясь сконцентрироваться.
Санса.
В голове взрывается склад с фейерверками. Пальцы пробегают по холодному металлу. Он бросает взгляд на кольцо. А в его кармане лежат ещё два, оставленных ей. Хочется смеяться. Столько лет за ним бегали девушки в надежде на брак, а он от них избавлялся. И вот теперь, появилась одна единственная, убегающая от него. Он ухмыляется, подпирая пальцами подбородок.
— Босс, да что с тобой такое?!
Он резко вздрагивает. Рос хлопает глазами, смотря на него. Чёрт, сколько он так сидел?
— Всё в порядке.
— Ты уверен?
— Да, — резко отвечает он.
— Как твоя жена?
Он напрягается. Ещё одно упоминание и он сорвётся. Поджав губы, он отрицательно машет головой.
— Иди, — тихо произносит он.
— Так, как дела у Сансы?