– Черт, черт, черт! – прорычал он и схватился за трубку домашнего телефона. Молниеносным движением набрав заученный наизусть номер, мужчина, продолжая следить за непрошенным визитером, с нетерпением вслушивался в длинные гудки.
– Алло?.. – отозвался на том конце сонный голос.
– Быстро мотай в паб! – рявкнул Виктор.
– Что? Зачем?..
– По залу шастает какая-то сучка! Вынюхивает небось. Если не поторопишься, нам обоим каюк!
– Но как?.. Без подготовки… Так нельзя… - бессвязно лепетал Стивен Гутман.
– Заткнись!!! – проорал Грэй и, стараясь взять себя в руки, продолжил более спокойным тоном: – Сейчас же вали в паб. Ее нужно ликвидировать. Мне все равно, как ты это сделаешь, используй свое чертово воображение.
– Но ты говорил, что учительница будет последней… – заныл уборщик.
– Закрой хайло и слушай сюда, мразь! Если ты ее не уберешь, то нас с тобой вздернут. Ты понял? Девчонке от силы лет десять, ты с ней легко справишься. Эта точно станет последней. И после этого можешь катиться на все четыре стороны!
– Обещаешь?
– Да, обещаю! – раздраженно крикнул мужчина. – Хватит болтать! И мотай в паб, пока не поздно! Эта малявка скоро доберется до тайника, и тогда… – договорить он не успел, раздались короткие гудки, – старик повесил трубку.
Тяжело дыша, Виктор опустил трубку. И только сейчас заметил, что сжимал ее с такой силой, что костяшки пальцев побелели.
* * *
Моника Макдауэл, словно завороженная смотрела на стены, увешанные многочисленными фотографиями жертв и вырезками из газет: «Сержант вооруженных сил Великобритании настоял на своем желании посидеть в знаменитом кресле. А через восемь дней он скоропостижно скончался!», «Молодой строитель решил испытать судьбу, но и ему не удалось обмануть проклятье: через три дня он поскользнулся на льду и разбил череп. Смерть наступила мгновенно», «Еще один посетитель стал жертвой проклятого кресла! В тот же день его сбил грузовик, неожиданно свернувший с дороги на тротуар», «Викарий местной церкви утверждает, что в старом кресле заключены злые силы. Он не раз пытался освятить его, но, судя по всему, безрезультатно», «Кресло Смерти не спит. Новой жертвой оказалась восемнадцатилетняя американка, Саманта Блэк. В трактире она отмечала день рождения с группой студентов. Проигнорировав предостережения друзей, она уселась на печально известное кресло. До общежития той ночью Саманта так и не добралась. Всего в паре кварталов от паба на нее набросилась стая бездомных собак».
Звук захлопнувшейся двери заставил девочку подпрыгнуть от неожиданности. Резко обернувшись, она встретилась нос к носу с уборщиком – мистером Гутманом.
– Любопытство кошку сгубило, – хрипло произнес он и, щелкнув замком, убрал ключ в карман брюк.
Единственный выход был отрезан. Моника это прекрасно понимала. Сердце ее наполнилось страхом, а на глаза навернулись слезы.
– Пожалуйста… – голос дрогнул. – Пожалуйста… – повторила она. – Я никому ничего не скажу… Только, пожалуйста, отпустите меня…
Но Гутман ее не слушал. Мыслями он был далеко. Старик думал о завтрашнем дне. Завтра он выйдет на заслуженную пенсию и у него, наконец, начнется тихая, спокойная жизнь. Он так долго о ней мечтал…
СОВРЕМЕННАЯ ПРОЗА
Светлана Корзун
Какофония
Какой невероятно голубой цвет у этого шарфа! И рисунок... похожий одновременно и на облака, и на воздушную вату из деревянного киоска, вечно полного пчёл.
Отчего же так неистово ветер рвёт голубой лоскут из рук хохочущей девчушки?!
Ах да! На небе видна неровная белёсая полоса. Кусочек неба для любимого – это же такая мелочь?!
– Ты только посмотри, что я тебе принесла!
Запыхавшаяся и румяная, она приплясывает босыми ногами на июньской траве перед вихрастым пареньком, а ветер неистово рвёт из девичьих рук голубой шарф.
– Угу. Красивый!
Смущённый, он отворачивается и бубнит в сторону:
– Как и ты.
Лицо паренька заливается алой краской, отчего белёсые волоски над верхней губой кажутся розовыми.
– Я хотел тебе сказать... хотел... ещё давно...
Мальчишка смотрит в голубые внимательные глаза девушки и... вместо объяснений начинает ещё сильнее раскачивать на пальце новенькие, пахнущие лаком босоножки озорной подружки.
– Давно хотел... сказать... давно...
Так и не дождавшись желанных слов, девчушка встаёт на цыпочки и весёлыми кольцами принимается накидывать небесный лоскут себе и ему на плечи.
– Это для нас двоих, – спасает она незадачливого ухажёра.
Мальчишка счастливо жмурится и даже умудряется несколько раз случайно ткнуться носом в щёку подружки, вершащую свою волшебную работу.
– Теперь не вырвешься! Никогда! Понял? Ни-ког-да!
И она, всё так же пританцовывая, завязывает тугим узлом концы небесно-голубого шарфа:
– На счастье!
Девчушка кладёт маленькие ладони на пунцовые уши паренька и, наклонив его голову, неумело целует мальчишку... в маковку.
– Ты чего?
От неожиданного жеста мальчишка таращит глаза и пятится назад.
– Я? Я... Мама всегда так делает...
Неистовый ветер, вновь пытается сорвать голубой шарф... но оттого узел на небесном лоскуте завязывается только сильнее.
Их лица становятся так близки, что неумелые влюблённые, прикрыв от страха глаза и вытянув губы... сталкиваются носами и лбами. Испуганные – не притаился ли в кустах кто-то насмешливый и коварный – они оглядываются по сторонам и, зайдясь безудержным детским хохотом, бегут прочь от берёз и клёнов – единственных свидетелей неловкого поцелуя.
Отчаявшийся ветер хватает в охапку их задиристый смех и с силой бросает его оземь, отчего тот рассыпается на миллиарды весёлых звонов, моментально заполняющих опустевший парк.
Грузно наваливаются сумерки, и уже не видна белёсая полоска на мрачном небе. И только двое влюблённых всё идут, и идут, и, связанные одним небом, не могут оторваться друг от друга.
– А хочешь – я тебе спою?
Где подслушала, где взяла она эту чудную мелодию, в которой только свет?! Много света! Очень много света.
– Красиво. Тебе надо идти в певицы.
– В композиторы. Я буду композитором. Я уже решила. А знаешь почему? Я напишу для тебя самую красивую музыку! Никто в мире не напишет лучше! Люди будут слушать и говорить: «Какая счастливая девушка это написала! Как она его любит! И её наверняка тоже любят». Любят? Эй... не молчи! Ведь любят?
– Любят... Очень...
Шарф уже не голубой – он цвета ночного неба.
Впереди их ночь.
Первая.
Последняя.
– От этой какофонии можно сойти с ума! – новая соседка в ярких розовых бигуди под газовой косынкой стояла на лестничной площадке в окружении полусонных домохозяек. – Не понимаю! Почему вы столько лет терпите это безобразие?! Давайте самоорганизуемся и напишем, куда следует! И пусть музыкантшу выселяют к чёртовой матери вместе с её раздолбанной пианиной! Это не музыка! И это не жизнь! Это пытка!
И в ту же минуту из квартиры напротив послышались слабые дребезжащие звуки.
– Вот! – ткнула пальцем в дверь соседка. – И сегодня дождались! Начинается!
Звуки старого инструмента тем временем становились сильнее и... невыносимее.
Маленькая, в пушистых акварельно-белых завитках-кудёрушках старушка, казалось, всматривалась в тёмное прямоугольное пятно на старых выгоревших обоях и улыбалась портрету – портрету, который много лет назад упал за пианино. Достать его оттуда было некому. Да, собственно, и необходимости в этом не было. Мутно-белёсые глаза одинокой старушки мало что различали в опустевшем мире; но, судя по тому, как она улыбалась пятну на выгоревшей стене, помнили, видели каждую чёрточку любимого мальчишеского лица.