Время всё вернёт в начало, и, разбуженный призывом,
или попросту приказом, словно в сказке про избу:
«Повернись-ка к лесу задом!» Растворится кокон зыбкий...
Мысли примут очертанья улыбающихся губ.
Если вы насквозь продрогли, если хруст озябших мыслей
не даёт душе покоя, улыбнитесь просто так!
Не скупитесь - шире, шире! И декабрь белобрысый
припечатает вам счастье на замёрзшие уста.
Задумчивое...
Жизнь хороводит, мельница -
всё измельчить старается.
Только вот мне не верится
в то, что душа состарится.
Только вот мне не можется
топать тропинкой тусклою.
Лишь захочу, и сложится -
баба недаром русская!
Нам не пристало, скрючившись,
хлюпать по лужам горести.
Сильной быть - в нашей участи!
Чистым укроет вскорости...
Белым закрасит снежное.
Мягкое, аки облачко...
И подморозит (нежно так)
то, что наплакал дождичек.
Ультиматум
Сплин скулящий - влажных дней несносный выкормыш...
У зимы, хоть вой, хоть тресни - снег не выпросишь!
В ночь дождливую приснился сон нечаянный -
снежно-нежно успокоил вопль отчаянный.
Вижу ясно - даль обложена сугробами,
и сиреною свистит метель суровая...
Замела тропинки, все следы запутала.
В пену белую бегу, ничем не пугана.
Подо мной тропа воздушна, словно облако.
Утонула... и как будто кто-то волоком
потянул... Скрутилась даль седой улиткою,
а поверхность мягкой ваты стала липкою.
Подморозив, колет стылыми иголками...
И беснуется природа - воет волком ли,
или птицей в глухомань лесную ухает...
Новый день: «Вставай! Пора!» - кричит на ухо мне.
За окном всё тот же город, те же улицы...
Я, свернувшись лепесточком или устрицей,
не решусь покинуть сон, замру, лежащая -
в знак протеста, что зима не настоящая!
Капелька
Утренним дыханием согретая,
на щеке блондинистая прядь...
Словно Мерилин, брожу, одетая
в капельку «Chanel №5»...
Видно, потерявшись за неделями,
всплыл на год забытый эпикриз
женщины, рождённой понедельником,
и её нечаянный каприз.
Я внутри, конечно, постоянная -
нерушимых чту традиций твердь...
Но самой себе казаться странною
много раз подряд ужасно! Ведь
вкусы изменяются со временем,
как сменяет оттепель метель...
Не смотри надуто! Я не вредная!
Просто соскочила дверь с петель...
«Дареным конём» с утра задушена,
знаю, через год шепнёшь опять:
«Как же ты меня заводишь, Душечка,
в капельке «Chanel №5»!»
Вечером в четверг
Любила безответно много лет,
и много зим мечтала о весне,
когда бы ОН, культурный весь, в пенсне,
шептал: «Мадам, я шлю вам свой привет...»
Мечтала, что наступит день... вот-вот,
и ОН, в непринуждённом кураже,
призывно-сладкий, словно бланманже,
неистово закружит неба свод.
К апофеозу неуёмный чёс -
помесячно-цикличное турне
в мечтательно-лирической волне...
И поцелуй судьбы...(с душой - взасос).
Цвела свежо, как липовая блажь,
предвидя опылительный процесс,
но вечер роковой готовил стресс...
К подъезду дома подан экипаж,
в котором ОН, зажав в руке нарцисс,
с улыбкой припечатанным лицом,
лирически ужравшись в говнецо,
в немом мажоре трепетно завис.
При виде дамы, сладостно икнув,
промолвил член-раздельно: «В но-ме-ра!»
Сорвал и смял в комок её «вчера»
за пару залпом выпитых минут...
Лысеющего профиля овал
переливался в свете фонарей...
А образ - тот, что выше и умней
вмиг растворился миражом, опал.
К свиданию с желанным долгий бег
сквозь череду рождающихся снов...
Полжизни берегла ЕМУ любовь,
а разлюбила вечером... в четверг.
Прогноз
Наутро прогнозируют рассвет,
а к вечеру - потёмки, как обычно.
Мельканье дней становится привычным,
а вдохновенья не было и нет.
Под куполом немым уснуть невмочь:
под пледом жарко, без него прохладно.
Полночи извертевшись, от досады,
отброшу груз с ноги уставшей прочь.
Сомкнув глаза, решу: «По плану сон...»
Толкну себя на краешек обмана.
Морфей шатает мысли, будто спьяну,
и давят тени стен со всех сторон.
Болит душа... Микстуры ей - сто грамм,
и сон здоровый точно обеспечен.
Но вдруг потом не даст покоя печень.
Уж лучше высь мозолить до утра!
Прогноз рассвета сбылся, и звонок
будильника, как прежде и с размаха,
взлетел и сник испуганною птахой,