…В доме было тихо. Очень тихо. И я, кажется, полностью погрузился с головой в эту тишину. Я подумал об Элизабет. Сейчас она мирно спала в постели. Я задумался: любит ли она меня? Ответ нашелся сам по себе. Без разницы, любит она меня или нет…Главное, что я люблю ее и мне этого достаточно.
ГЛАВА 11.
Прошло несколько дней. Был вечер. Я и Элизабет сидели за столом и ужинали. В этот момент я заметил в ней некоторые перемены. Настроение, конечно, еще не то, чтобы отличное, но по крайней мере, глаза уже вновь стали приобретать свой блеск. Она уже стала более оживленной, что кстати говоря, меня радовало. Несмотря на то, что она несла на себе траур, она уже старалась вернуться к жизни.
– Дерек, а когда мы поедем? – вдруг спросила она, заставив меня тем самым задуматься.
– Я не знаю. Уже скоро. Но мне не мешало бы собрать вещи.
– Я могу тебе помочь… Если ты, конечно, этого хочешь?
– От помощи я не откажусь, да и так веселее будет. Тогда давай сделаем
следующим образом. Сейчас мы поужинаем и поедем ко мне.
– Отлично!
…Мы зашли в дом. Здесь царила какая-то странная атмосфера. Казалось, что дом был заброшен на долгое время, хотя это было не так. Мы вместе поднялись на второй этаж, в мою комнату, где я сразу же открыл шкаф и стал доставать необходимые мне вещи. Недолго думая, Элизабет тоже принялась за дело.
– Зачем мы собираем так много вещей? – поинтересовалась она. – Разве мы едем на длительное время?
– Ну, признаться честно, нам придется задержаться во Флориде. Думаю, что так будет безопаснее. Однако, если ты захочешь вернуться, то я не буду ничего иметь против. Кроме того, ангел мой, путь предстоит тоже длинный.
– Впрочем, ты как всегда, прав. – С этими словами Элизабет достала из глубины шкафа какую-то непонятную, порядком потрепанную коробку и открыла ее.
– Что у тебя там? – мне стало даже интересно. Давно я не видел ничего подобного в своем шкафу. Хотя так далеко я никогда и не забирался. Элизабет тут же открыла крышку коробки и присмотрелась к ее содержимому. Спустя минуту она достала оттуда какую-то тетрадь и несколько листов. Странно, чтобы это могло быть? Я подошел к ней ближе.
– Дерек, разве это не твои рисунки? – она посмотрела на меня.
– Рисунки? – непонимающе спросил я. Она протянула мне листы, и я взял их. Я внимательно к ним присмотрелся, и тут до меня дошло, что это за рисунки. Я нарисовал их еще тогда, когда был маленьким, а некоторые из них даже в юности, до того, как покинул дом. Но что они делают здесь? Я попытался вспомнить, как они могли оказаться здесь, но так и не вспомнил. Тем временем Элизабет открыла тетрадь.
– А что там? – спросил я.
– Здесь написано какое-то стихотворение. Автором являешься ты. – Спокойно ответила она и протянула мне тетрадь. Я взял ее в руки и внимательно осмотрел. Я вспомнил, что когда-то эти потертые, пожелтевшие листы, когда-то мне были личным дневником.
– А можно мне его прочитать?
– Да, конечно. – Я задумался. – Может, прочитаешь вслух?
СТИХОТВОРЕНИЕ.
Я – КИЛЛЕР.
Я – киллер. Я убийца.
Я сделал выбор свой,
Тебе такого даже не приснится,
Что видит разум мой.
Я не готов щадить чужие жизни,
Но я готов их вечно отнимать.
Я тот, чье имя носит цепи,
Я тот, кто пистолет смог взять.
Я убивал всю жизнь. Все время.
Я каждую минуту убивал.
Теперь носить мне это бремя,
А это тяжело! Ты только б знал!
Ты спросишь, как я стал убийцей,
Я дам тебе ответ простой:
«Ты знаешь, брат, судьба мне не сестрица,
Я вечно нарушал покой!