И кто сказал, что женской дружбы не бывает?
— Скажи спасибо, что я ей о твоих шашнях с этим твоим мутным Джоном ещё не доложила, — добавляет Цветкова, и я вспыхиваю:
— Ты что! Даже не вздумай! Она меня точно дома под замок посадит, как эту, ну как её там…
— Рапунцель.
— Точно! У меня и коса как раз длинная. А-ань, как же он мне нравится, — ложусь на вытянутую руку и мечтательно прикрываю глаза. — Представляешь: закончу универ, улечу к Джону в Америку, будем с ним вместе путешествовать, потом поженимся, детишек родим…
— Вернись на землю, Ромашкина, — жестоко осаждает подруга. — Джон этот твой мне, если честно, доверия не внушает совсем, — и тише: — Мутный он. Скользкий. Вот пятой точкой чую.
— Много она понимает, твоя пятая точка, — обиженно принимаю вертикальное положение и одёргиваю полы лёгкого пиджака. — Джон классный и он меня любит. Он сам сказал.
— О, да! Правду в глаза легче всего говорить по телефону. А уж врать…
— Да иди ты! — …и в надежде переменить тему смотрю на часы: — И где этот Веник ходит? На нас за опоздания орёт, а сам уже на четыре минуты лекцию задерживает. Я, может, изнемогаю, к знаниям тянусь.
— Влюбчивая ты, Ромашкина, глупышка ещё, — тоном опытной матроны изрекает Анька и, открыв толстую тетрадь тут же её захлопывает, с хитростью заглядывая мне в глаза: — Вспомни Ширяева. Как ты по нему сохла?
— Ну ты скажешь тоже! Это когда было?! Ты ещё события сорок первого года вспомни.
— А что было в сорок первом? — тут же цепляется Цветкова.
— Война, — хлопаю глазами. — Вторая мировая.
— Между кем и кем?
— Отстань, а! — с улыбкой пихаю в плечо подругу и тоже достаю тетрадь. — Да и не нравился мне Ширяев прям так уж чтобы…
— Да-да-да, после школы его поджидала и записки любовные в карманы подкладывала.
— Это в восьмом классе было, алё! Ребёнок я была.
— А Грибанов? — щурится Цветкова и противненько так меня пародирует: — Анто-он, Антошенька-а, я буду тебя с армии ждать, честно-честно! — и строго своим голосом добавляет. — Потом в жилетку мне рыдала неделю, когда узнала, что он там по самоволкам к девчонкам в общагу от швейного техникума бегает. И курить ты тогда первый раз попробовала, я всё-ё помню.
— А это было в одиннадцатом! Тоже недалеко умом от восьмого ушла, — защищаюсь я.
— Ну хорошо. А Малиновский Богдан?.. — ещё один шар в лузу.
— Ты дурочка, что ли? Малиновский — идиот каких поискать, и по нему я точно никогда не сохла. Так, понравился чисто внешне при первой встрече, но потом, когда я его получше узнала… Да чтобы с ним даже на одном поле — да ни в жизнь! — уверенно отрезаю я и не вру.
Заносчивый мажор. Думает, что вся женская половина института к его ногам пасть готова, едва он только дверь купленного на деньги папочки Бентли приоткроет и пальцем поманит. Ни за что! Вот в него у меня не влюбиться ума точно хватило. Как понравился при первой встрече, так сразу и разонравился.
— Ну ладно, Малиновского можно вычеркнуть, и то, — поучительно выкидывает указательный палец Анька, — это потому что я тебе быстро глаза на него открыла. Если бы не я, ты бы точно повелась.
— Да прям! — фырчу и даже начинаю раздражаться. — Короче, хватит все мои симпатии перечислять, Джон — это точно другое. К нему у меня настоящие взрослые чувства и я обязательно найду деньги и улечу в Америку, вот увидишь.
— Ну ладно, ладно, только диплом сначала получи, а потом хоть к Джону в Америку, хоть к Василию в Перелёшино, — разрешает Цветкова, и я не могу удержаться от улыбки.
Ну точно в мамки записалась.
Дверь с лёгким скрипом открывается и в аудиторию заглядывает… Малиновский. Он-то что тут забыл? Как говорится: вспомни, кхм, и вон оно.
Смахнув со лба модно подстриженную чёлку, Малиновский бегло осматривает аудиторию и, игнорируя выстрелы неприкрытого восторга со стороны — что уж греха таить — практически всех девчонок, впивает взгляд в меня.
— Ромашкина, иди сюда, поговорить надо, — кивает себе за плечо Богдан, но я даже ухом не веду.
Беру в руки карандаш и демонстративно пялюсь на исписанную оставшимися от прошлой лекции формулами доску.