— Пришел пожелать удачи… — совершенно расслабленно прошептал мне на ухо, и скользнул ладонью вниз, к тому самому, многолетнему шраму. Белесые стрелы вьевшегося в спину увечия брали своё начало как раз в том месте, где легла его рука. Нервно сжалась, поморщилась… Я знаю, о чем пойдет речь. — Канарейка, разве я не просил? При нанесении косметики уделять особое внимание этому месту!
Да, просил. Стоило Кириллу мазнуть критикующим взглядом по моему позвоночнику, и мы затевали этот разговор. Он ненавидел, настолько деликатно, насколько это возможно, эту мою сторону… И не понимал, почему я отказалась убрать столь значительный недостаток хирургическим путём, как и остальные шрамы. А я не хотела этого… Глупо? Возможно… Но сцепление располосанной раны напоминало мне о том, кто я такая. Благодаря чему пою то, что пою. И, даже являясь теперь довольно известной певицей, не хотела лишать свое тело этой памяти…
Он будто брезгливо натянул соскользнувшую ткань выше, лишь бы скрыть отголоски моего нерадужного прошлого. Я поморщилась… Словно от боли. Нет, не потому, что меня огорчала его реакция! Потому, что мне вспомнилось, как бережно этот самый шрам гладил Никита… Казалось, он любил его, как часть меня… Неотъемлемую, как душа. И в такие моменты разница между тем отрезком времени, в котором любимый мужчина был рядом, и этим, новым, "светлым", будущим без него, казалась особенно разительной… И в такие моменты, сожженный лоскут ткани, символизировавший мои, навсегда утраченные, чувства, терял всякий смысл…
От внезапно нахлынувших противоречивых чувств рассудок отказался подчиняться воле разума… Я резко повернула голову, награждая своего благодетеля яростным взглядом, сцепила пальцы на его рукаве, и отбросила руку Домбровского прочь… Запахнула халат, поднялась со стула, и указала пальцем на дверь.
— Тебе пора. Я буду одеваться. Скоро выступление, и я попрошу тебя не беспокоить меня до этого времени.
Кирилл распахнул удивлённо наливавшиеся болью глаза. И, после несколько минутного молчания, наконец выцедил из себя самое логичное предположение…
— Канарейка, ты что, обиделась?! — невольно ухмыльнулась… Подняла на него решительный взгляд.
— Я — не безродная Канарейка! Я — Элен! И только мне решать, как будет выглядеть моё тело, и какую часть себя должна прятать от всего мира…
*************
За последний месяц я привыкла и к громким овациям, и к аплодисментам, и к восторженным зрителям. Как и обещали мне однажды, букеты, брошенные к ногам, не оставляют и скудного отрывка вместительной сцены без своего внимания. Но для меня они значат не столь много… Только ходить неудобно, минуя многочисленные цветы. И элегантная походка превращается в лавирование по пестрому лабиринту. Стоять здесь, сейчас, заставляет меня другое! Плевать мне на славу, на известность! Плевать, что каждый мужчина, видевший меня однажды, так или иначе, желал сделать меня своей. Это только раздражало… А пела я ради тех, кто меня слышал. Не просто голос, не просто слова, а саму суть! Для тех, кто чувствовал боль Одиннадцатой. Мою боль, боль каждой безродной! И, Вероника Андреевна оказалась права. Таких людей было много! Моя история пронимала! Все знали, кто такая Элен. Новоиспечённая звезда, покорившая сцену Европы за месяц. Она — сирота, без рода и имени! Тем лучше… Эффект от исполненных мною строк был острее!
Никто не пожалел бы обычных служанок, заложниц борделей, и утилизированный "скот", не послуживший на благо обществу в назначенный час. Но, все сочувствовали певчей птице, рвущейся принести в мир справедливость. Подавно, когда она делала невозможное… Порождала в очерствевших сердцах живые эмоции. Своей незамысловатой песней…
Ощущение… Будто не по себе. Конечно, всё можно смахнуть на панику. Страх перед новой публикой, перед которой прежде не приходилось выступать. Не в таких масштабах… Но, дело было в другом. Я отчётливо ощущала родное присутствие… Казалось, обоняние улавливало знакомый запах сигарет, и парфюма. Мотнула головой… Наверное, окончательно спятила из-за возвращения в это место! Может же такое померещиться?
Мелодия талантливейшего композитора заполнила собою всё вокруг. Потупила разнообразие посторонних звуков. Всё вокруг казалось отрешенным… Далёким… Прикрыла глаза. Положила пальцы на микрофон, будто приобняв. Прошлась дрожащими пальцами по прохладному металлическому ободку. Приоткрыла рот, и сейчас начнётся моё интро… Должно начаться! Прямо сейчас! Сию секунду! Но… Будто какая-то неведанная сила заставляет распахнуть глаза! И я подчиняюсь ей! Потому… Что запах сигарет…. Запах его парфюма… Нереально далёкий, всё таки был!