Охотники и охотницы
Вот так жестокая природаТворит повсюду столько бед,Внезапно предложив народуМясное блюдо на обед.
«Ай-ай», – сказал в сердцах Мартышкин,Бифштекс на вилку наколов:«Негоже, это уже слишком,Ну, безобразие, нет слов!»
Затем взглянул на блюдо зорко –От жалости у горла ком –Цыплёнка взял с румяной коркой,Что в майонезе с чесноком.
Поел. Как быть душе усталой?Решил: трагедии в том нет.Стихи писать – ведь труд немалый,Что, если голоден поэт?
Кусочки в горле не застряли,Есть мясо – это пустяки.Охотники всю жизнь стрелялиЛетящих уток у реки.
«Но есть охотницы похуже, –Сказал, отпив глоток вина, –Надели брючки, лезут в душу,Все анаконды, как одна».
Да, что-то в мире не в порядкеЗапрограммировал Творец –Охотницы, откинув прядки,Все так и рвутся по венец.
Опасности кругом таятсяИ так и лезут через край –Охотницы змеёй струятсяС деревьев. Разве ж это рай?
Задуман рай, а нету рая,И всё не этак, всё не так.Охотницы шипят, играя,Загаром блещут – просто мрак.
Задуман свет, а света нету,Темнеет жизни колея.От века бедного поэтаРевнует женщина-змея.
Творцом задуманное чудоВыходит всё наоборот –И западни стоят повсюду,И хищным кажется народ.
Но краски мы сгустили слишком,И, право, тем несдобровать,Кто перестанет, как МартышкинТаких охотниц воспевать.
2009
* * *
…А жизнь нас всех загоняет в лузы!И целей для достижения – тьма:Кому-то луза – брачные узы,Кому-то слава. Или тюрьма.
Нас всех, как шары, вычисляют строго.Летим, расшибая друг другу лбы!А кий, надо думать, в руках у Бога?А может быть, в руках у судьбы?
А я не играю. Я просто – бард,Способный осмыслить и биллиард.
Бильярд
Играет жизнь поэтами лихо,Бильярдный шар бросая им вслед.Игра – это полная неразбериха:Кому-то слава, кому-то – нет.
А бард, как Бог, и нельзя иначе –Удар азартен, умел и лих:Ударил кием – поймал удачу,Ударил вновь – получился стих.
Прикинь: неужто в руках у БогаКий, что творить Вселенную смог?Бард поднапрягся совсем немного,Совсем чуть-чуть – и почти что Бог.
Есть и просчёты – увидел Музу,Ударил кием – азарт, вперёд!Но в сеть попал он – брачные узы,Удар – и точность до наоборот.
Среди поэзии и бессонницНайдётся время сыграть в бильярд.Плюс – барда ждёт миллион поклонниц,И даже, может быть, миллиард.
А я не играю. Я просто – бард,Способный осмыслить и миллиард.
2010
* * *
…В канал он поплёвывал с моста,Со славной девахой вместе:Была Беатриче простоДевочкой из предместья.
Славная деваха
Веков прошло с тех пор уже немало –Точнее, не одна уж сотня лет,И Данте-пацана уже не стало,Девахи Беатриче тоже нет. Порой любовь как истина сурова, Сродни всё той же истине простой – Жил-был у нас парнишка русский Лёва, Впоследствии известный как Толстой.Курил табак, трудился не напрасно,Косил траву, сгребая сено впрок,Пописывал в своей Поляне Ясной,Поплёвывал порою в потолок, Носил в полях крестьянскую рубаху, Порою сочинял среди полей, Он написал про славную деваху, Кликуху «Анна» он присвоил ей.Она была прикольная дивчина,Но вот однажды, явно неспроста,Под поезд сиганула в миг кручиныДеваха с близлежащего моста. Толстой решил, что Анне будет крышка, В доступной форме это сообщил. …Таких девах крутой поэт Мартышкин Под лейблом «Беатриче» обобщил.