На стихи Ивана Переверзина
Критская баллада
И сам не замечу, что к водкеЯ вновь от вина перейду…. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .От чудной игры – в полумракеВ сигарном дыму, как навек,Не помню, плясал я иль плакал,Но помню, что был – человек.
Был супермен
Поэту скитаться по светуНаписано, знать, на роду,И Критскую песенку где-тоПоэт услыхал на беду.
Сочувствуя туркам и грекам,Однажды в сигарном дымуСебя осознал человеком,Не веря себе самому.
И, счастья хлебнувши с избытком,Себя самого превзошёлИ к более крепким напиткамВ сигарном дыму перешёл.
И тут же душа отогрелась –Тот день не забудет вовек:Ему то плясалось, то пелосьОт счастья, что он – человек.
Повысивши градус в надежде,Ждал новых в судьбе перемен,Он был человеком и прежде,А нынче – почти супермен.
Он музыки больше не слышал,И плакать, и петь перестал.А градус был выше и выше,А в нём супермен возрастал!
2013
* * *
Вновь птахи, обживая сад,Подняли вдруг переполох!То ястреб прилетел, вот гад! –И ищет жертву…Чтоб он сдох!И сдохнет! –Даже не вскричит…Мне только надо взять ружьё…Но – слышу, небо говорит:Брат, это дело – не твоё.
Небо говорит
В саду, где тишь да водоём,Летала стайка певчих птах.Поэт бродил в руках с ружьёмИ с новой песней на устах.
Бродил средь кочек и средь ямИ тихо песню напевал,Ни то стрелял по воробьям,А может – строчки рифмовал.
И громко пел, чуть не оглох,Сосед за стенкою молчал,Но вдруг внезапно: «Чтоб ты сдох!»В сердцах поэту прокричал.
Поэт продолжил напевать –Ведь надо ж истины вещать,А на соседа наплевать –К чему вниманье обращать?
В руке перо, и глаз горит,Перо острее, чем копьё,Вдруг слышит – небо говорит:«Брат, это дело не твоё!»
2013
На стихи Михаила Попова
* * *
… Выхожу я взглядом на дорогу,Там никто, никто не внемлет Богу!Нету ни собаки, ни «газели»,Сколько бы глазёнки ни глазели.Я сижу и пальцем безымяннымВкрадчиво почёсываю грудь,Постепенно напиваюсь пьяным,А потом вообще готов заснуть.
Тезки
Вдруг объятый манией величья,Современник Михаил ПоповВспоминал повадки и обличьеДней былых поэзии столпов.
Оттого внезапно на дорогуОн аналогично выходил,Сходства ж с тёзкой ни на грамм, ей Богу,Он в себе никак не находил!
Вглядывался в звёзды две недели –Только время даром потерял:Столько бы глазёнки ни глядели,Сколько б ушки он ни навострял.
Никакого сходства не добившись,Бросил моду попросту мечтать –Он уснул, заранее напившись,Чтоб во сне хоть Лермонтовым стать!
2013
На стихи Николая Сербовеликова
* * *
Пускай я плохой поэт,Но я лучший плохой поэт…. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .И открыл я Ветхий Завет:Все дороги ведут на тот свет.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Нынче вообще литератор повёлся:Писать не умеет, не умеет поддавать.
Тот свет
Расклад забавный получился –И это факт, к чему скрывать?Сербовеликов научилсяСтихи писать и поддавать.
Притом, один из двух ЗаветовПопеременно он читал,И лучшим из плохих поэтовСебя воистину считал.
Но знанья суть – печали многи,И, Ветхий изучив Завет,Он осознал, что все дорогиВедут, однако, на тот свет…
Но не учёл поэт при этом:В местах заоблачных такихНе наливают и поэтам,Пусть даже лучшим из плохих!
2013
* * *
Ох, устал я, усталОт глупости женской,И от мужского ума устал,И от нашей тоски вселенской(Разбавленной водкой «Кристалл»…)