— Vous pouvez m’en dire un peu plus ? demanda Camille.
— Oh, vous savez, il y a longtemps que nous ne parlions plus guère. Nos rares conversations ne portaient pas principalement sur nos lectures.
— Vous m’excuserez de vous poser cette question… votre mari était-il un homme violent ? Je veux dire, avec vous, a-t-il déjà…
— Mon mari n’était pas un homme courageux. Il était assez… physique, certes, un peu brutal sans doute, mais pas dans le sens que vous évoquez.
— Et plus précisément, sur le plan sexuel, quel genre d’homme était-il ? demanda abruptement Camille.
— Un rapide, répondit Mme Cottet, bien décidée à répondre à son agacement. Fulgurant, même, si je me souviens bien. Pas tordu. Imagination restreinte. Jusqu’à la simplisterie même. Plutôt buccal, raisonnablement sodomite, que vous dire d’autre…
— Je pense que ça suffira…
— Éjaculateur précoce.
— Merci, madame Cottet… Merci…
— Je vous en prie, monsieur Verhœven, n’hésitez pas. C’est toujours un plaisir de converser avec un gentleman.
Camille décida de confier l’interrogatoire à Louis.
Camille invita Louis et Le Guen à déjeuner. Louis portait un beau costume bleu pétrole, une chemise à rayures discrètes et une cravate à fond bleu nuit portant l’insigne d’une université anglaise parfaitement centré sous le nœud. Le Guen regardait toujours Louis comme s’il s’agissait d’une curiosité anthropologique. Il semblait toujours épaté que l’humanité, après avoir épuisé à peu près toutes les combinaisons, soit encore capable de fournir de pareils spécimens.
— Pour le moment, disait Camille en attaquant ses poireaux, on a trois crimes, trois livres et deux disparus.
— Plus la presse, le juge, le Parquet et le ministre, ajouta Le Guen.
— Si on compte tous les emmerdements, tu as raison.
— Le Matin avait une petite longueur d’avance hier. Il a été rejoint par le gros du peloton, tu as vu ça.
— Je ne préfère pas, non…
— Tu as tort. Si ça continue comme ça, ton « Romancier » va obtenir le Goncourt à l’unanimité. J’ai eu le juge Deschamps tout à l’heure au téléphone. Tu vas rire…
— Ça m’étonnerait.
— … il paraît que le ministre « s’est ému ».
— Un ministre ému ? Tu plaisantes ?
— Pas du tout, Camille. Moi, un ministre ému, je trouve même ça émouvant. Et puis c’est pratique, une émotion ministérielle. Tout ce qui était impossible la veille devient prioritaire. Cet après-midi, tu vas avoir un nouveau local et des renforts.
— Je peux choisir ?
— Quand même pas ! Émotion ne veut pas dire générosité, Camille.
— Je dois manquer de vocabulaire. Alors ?
— Je t’en donne trois. On va dire 16 heures.
— Ça veut dire 18 heures.
— A deux ou trois minutes près, oui.
Les trois hommes continuèrent à manger quelques instants en silence.
— Il n’empêche, risqua enfin Louis, il semble qu’avec votre petite annonce, nous ayons, en quelque sorte, repris la main.
— En quelque sorte, lâcha Camille.
— Ce type nous tient par les couilles, dit Le Guen.
— Jean ! Nous sommes entre gentlemen ! C’est, du moins, ce que m’a confirmé Mme Cottet ce matin.
— C’est quel genre, cette bonne femme ?
Camille leva les yeux vers Louis.
— Intelligente, dit Louis en goûtant le vin. Bonne famille. Elle ne vivait plus à proprement parler avec son mari, ils vivaient plutôt côte à côte. À l’origine, ils n’appartenaient pas au même monde et l’écart s’était encore creusé avec les années. Elle ne sait pas grand-chose de ce que faisait réellement son mari dans le privé, ils s’ignoraient.
— Elle n’avait pas de mal à être plus intelligente que son mari. Un vrai con, celui-là… ajouta Camille.
— Il ne semble pas avoir été très difficile de le manipuler, approuva Louis. Maleval a montré sa photo au garde-meuble de Gennevilliers. Aucun doute, c’était bien lui.
— Il n’a été qu’un instrument. Ça ne nous apporte pas grand-chose.
— Ce qui est confirmé maintenant, dit Louis, c’est que notre homme reproduit les crimes de romans policiers et…
— De romans, coupa Camille. Pour l’instant, il s’est attaqué à des romans policiers. Rien ne nous dit, dans sa lettre, que c’est le fond de son projet. Tout aussi bien, il pourrait balancer une femme sous un train pour reproduire Anna Karenine, assassiner une femme au poison dans un coin de Normandie pour nous refaire Madame Bovary en costume… ou…
— … balancer une bombe nucléaire sur le Japon pour nous jouer Hiroshima mon amour, ajouta Le Guen qui pensait ainsi faire preuve de culture.
— Si on veut, lui accorda Camille.
Quelle pouvait être la logique interne de cet homme ? Pourquoi avoir choisi ces trois livres-là plutôt que d’autres ? Combien en avait-il déjà reproduits avant le crime de Tremblay ? Quant à la question, combien il en reproduirait avant qu’on l’arrête, c’était la seule idée qu’il tentait de ne pas se poser et qui, manifestement, commençait à lui couper l’appétit.
— T’en dis quoi, Camille ?
— De quoi…?
— De ce que dit Louis…
— Je veux Cob.
— Je ne vois pas le rapport…
— Ecoute, Jean, les autres, je m’en fous, mais pour l’informatique, je veux Cob.
Le Guen prit un instant de réflexion.
A quarante ans, Cob était déjà une sorte de légende dans la police. Ne disposant que d’un diplôme modeste, il avait, jeune homme, intégré les services informatiques de la Criminelle au plus bas degré. Ne confiant qu’à l’ancienneté le soin d’assurer sa promotion, totalement inapte aux concours administratifs, Cob semblait se satisfaire d’une fonction parfaitement subalterne parce que son talent lui avait assuré une place névralgique dans des affaires difficiles. Tout le monde avait, un jour ou l’autre, entendu parler des exploits informatiques de Cob, surtout ses chefs qui en prenaient volontiers ombrage, du moins, dans les débuts, jusqu’au jour où ils comprirent qu’ils n’avaient rien à craindre de lui. Après avoir incarné, dans tous les services auxquels il avait été affecté, le danger que représente inévitablement la présence d’une sorte de surdoué, il était maintenant revendiqué comme un fleuron. On se l’arrachait. Camille ne le connaissait pas particulièrement. Ils se rencontraient le plus souvent à la cantine et Camille aimait bien son style. Cob ressemblait à son écran, une large face carrée, pâle, avec des coins arrondis. Derrière son allure un peu renfrognée, il cultivait une sorte de détachement rigolard, pince-sans-rire, qui amusait Camille. Ce n’était toutefois pas pour son humour qu’il pensait maintenant à lui. L’état de l’enquête nécessitait un informaticien de talent et, dans toute la Maison, chacun savait qu’il n’y en avait pas de meilleur.
— Bon d’accord, mais de ce que disait Louis, tu en penses quoi ? reprit Le Guen.
Camille, qui n’avait rien écouté de leur conversation, regarda son adjoint en souriant :
— Je dis que Louis a toujours raison. C’est un principe.
— Évidemment, tout cela est régi par le secret de l’instruction…
— Évidemment, dit Fabien Ballanger, sans comprendre.
Ballanger assis derrière son bureau, dans la position du penseur, attendait que Camille en ait fini avec ses hésitations et semblait l’encourager du regard comme s’il désirait le soulager d’un poids en lui donnant par avance la garantie de l’absolution.