— Votre emploi du temps est difficile à saisir, vous savez ? Même votre sœur, qui vous connaît bien…
— Elle ne connaît que ce que je veux bien lui montrer.
Il croise les mains devant lui. Pour lui, ce sujet est clos. Camille opte pour le silence.
— Pouvez-vous me dire ce que vous avez à me reprocher ? demande enfin Lesage.
— Je ne vous reproche rien. Je conduis une enquête criminelle. Et j’ai beaucoup de morts sur les bras, monsieur Lesage.
— Je n’aurais jamais dû vous aider, même la première fois.
— L’envie a été la plus forte.
— C’est vrai.
Lesage semble lui-même surpris de sa réponse.
— J’ai été fier de reconnaître le livre d’Ellis quand j’ai lu les comptes rendus du crime, poursuit-il pensivement. Mais ça ne fait pas de moi un assassin.
— Elle le défend. Il la protège. Ou l’inverse.
— On a quoi, Camille ? En réalité, qu’est-ce qu’on a ?
— Des trous dans son emploi du temps, d’abord.
— J’aimerais d’abord que vous m’expliquiez votre séjour en Écosse.
— Que voulez-vous savoir ?
— Eh bien, ce que vous avez fait entre le 9 et le 12 juillet 2001. Vous arrivez à Édimbourg le 9. Vous en repartez le soir même et vous ne réapparaissez que le 12. Ça fait un trou de près de quatre jours. Qu’est-ce que vous avez fait pendant ces jours-là ?
— Du tourisme.
— Il donne des explications ?
— Non. Il joue la montre. Il attend qu’on dispose de preuves. Il a très bien compris qu’on ne pouvait pas faire grand-chose contre lui. Ils l’ont compris tous les deux.
— Du tourisme… Où ?
— Ici et là. Je me suis promené. Comme tout le monde. Quand on est en vacances…
— Tous les vacanciers ne vont pas tuer des jeunes filles dans la première capitale qu’ils visitent, monsieur Lesage.
— Je n’ai tué personne…!
Pour la première fois depuis le début de son interrogatoire, le libraire fait preuve de véhémence. Se montrer méprisant vis-à-vis de Verhœven est une chose, risquer de passer pour un meurtrier en est une autre.
— Je n’ai pas dit cela…
— Non, vous ne l’avez pas dit… Mais je vois bien que vous essayez de faire de moi un assassin.
— Vous avez écrit des livres, monsieur Lesage ? Des romans ?
— Non. Jamais. Moi, je suis un lecteur.
— Un grand lecteur !
— C’est mon métier. Je vous reproche de fréquenter des meurtriers, moi ?
— C’est dommage de ne pas écrire des romans, monsieur Lesage, parce que vous avez une belle imagination. Pourquoi inventez-vous des rendez-vous fantaisistes, des rendez-vous avec personne ? Qu’est-ce que vous faites de tout ce temps-là ? Pourquoi avez-vous besoin d’autant de temps, monsieur Lesage ?
— J’ai besoin d’air.
— Vous prenez de sacrés bols d’air ! Vous allez voir les putes ?
— Normalement. Comme vous, je suppose…
— Et des trous dans son budget.
— Gros trous ?
— Cob est en train de faire le compte. Ça se chiffre en dizaines de milliers d’euros. Des dépenses en espèces, presque toutes. Cinq cents ici, deux mille là… Ça finit par faire.
— Depuis quand ?
— Au moins cinq ans. On n’a pas eu l’autorisation de remonter avant.
— Et la frangine ne s’est aperçue de rien ?
— Il semblerait.
— Nous sommes en train de vérifier vos comptes. Votre sœur va être surprise…
— Laissez ma sœur en dehors de tout ça ! Lesage regarde Camille comme si, pour la première fois, il daignait lui confier un élément de nature un peu personnelle.
— C’est une femme très fragile.
— Elle m’a semblé solide, à moi.
— Depuis la mort de son mari, elle est très dépressive. C’est pour ça que je l’ai prise avec moi. C’est une lourde charge, croyez-moi.
— Vous vous remboursez généreusement, à ce qu’il me semble.
— C’est une affaire entre elle et moi, ça ne vous regarde pas.
— Vous connaissez quelque chose qui ne regarde pas la police, monsieur Lesage ?
— Bon, tu en es où ?
— Eh bien, justement, c’est bien là qu’il y a un problème, Jean…
— Nous reviendrons sur tout cela, monsieur Lesage. Nous avons tout notre temps.
— Je ne veux pas rester ici.
— Il n’est pas en votre pouvoir d’en décider.
— Je veux voir un avocat.
— Bien sûr, monsieur Lesage. Vous pensez que vous allez en avoir besoin ?
— En face de gens comme vous, tout le monde a besoin d’un avocat.
— Juste une question. Nous vous avons envoyé une liste d’affaires non résolues. J’ai été étonné de votre réaction.
— Quelle réaction ?
— Eh bien, justement. Pas de réaction.
— Je vous avais prévenu que je ne vous aiderais plus. À votre avis, j’aurais dû faire quoi ?
— Je ne sais pas… Discerner la ressemblance entre une de nos affaires et Les Energumènes de John D. MacDonald, par exemple. Mais peut-être que vous ne connaissez pas ce livre…
— Je le connais parfaitement, monsieur Verhœven ! s’emporte soudain le libraire. Et je peux vous dire que cette histoire ne correspond pas du tout au livre de MacDonald. Il y a trop d’éléments différents. J’ai vérifié dans le texte.
— Vous avez tout de même vérifié ! Tiens donc ! Et vous n’avez pas cru bon de m’en informer, c’est dommage.
— Je vous ai déjà informé. Deux fois. Ça m’a conduit ici. Alors, maintenant…
— Vous avez aussi informé la presse. Pour faire bonne mesure, sans doute.
— Je me suis déjà expliqué sur ce sujet. Ma déclaration à ce journaliste ne tombe pas sous le coup de la loi. J’exige de partir immédiatement.
— Plus étonnant encore, poursuit Camille comme s’il n’avait pas entendu, pour un homme de votre culture : ne pas reconnaître, parmi huit « histoires », un classique comme Le Crime d’Orcival de Gaboriau !
— Vous me prenez vraiment pour un con, commandant !
— Certainement pas, monsieur Lesage.
— Qui vous dit que je ne l’ai pas reconnu ?
— Vous. Puisque vous ne nous en avez pas parlé.
— Je l’ai reconnu au premier coup d’œil. N’importe qui l’aurait reconnu. Sauf vous, évidemment. J’aurais pu vous en dire…
— Un problème… On n’a pas assez de problèmes comme ça ?
— C’est ce que je me disais, justement. Qu’est-ce que tu veux, Jean, on n’en voit pas le bout.
— Et c’est quoi cette fois-ci ?
— Qu’est-ce que vous auriez pu nous dire, monsieur Lesage ?
— Je préfère me taire.
— Vous allez décupler notre suspicion. Votre situation n’est déjà pas si confortable que cela…
— Notre liste d’affaires non résolues. Je lui en ai reparlé. Il ne voulait rien dire. Enfin, tu sais ce que c’est, nous avons tous nos fiertés…
— Qu’est-ce que vous n’avez pas voulu nous dire ?
— Allez, vous en mourez d’envie, l’encourage Camille.
Lesage le considère froidement. Mépris à peine masqué.
— Votre affaire, là… La jeune fille dans l’engin de dragage.
— Oui ?
— Avant d’être tuée, elle avait porté des vêtements de plage ?