— На мне двенадцатисантиметровые каблуки! Я не пойду.
— Не пойдешь, и все внимание будет приковано к твоей любимице.
— Она тоже там?!
— Конечно.
— Блин, — чуть ли не сплевываю от злости, но из машины выхожу немедля, громко хлопая от злости дверью.
Вот уж правду говорят — злость подстегивает. Пешком, а по факту бегом, я действительно добралась быстро, правда, натерев при этом ногу. К моему сожалению, оно самое, судя по звукам, уже началось. Уверенное лицо и не менее уверенная походка на чуть кровавых ногах и вуаля — я в… а фиг знает где я. Зал огромный и что самое ужасное мне надо идти к первым рядам. Жесть! Даже не знаю, что хуже, что на меня обращают внимание от того, что слышен стук каблуков или то, что тетка на сцене завывает так, что у меня уши вянут. Поспать тут получится, да прям. Хоть бы не оглохнуть. Не знаю, как так получилось, на каблуках я как рыба в воде, но то ли высматривание конкурентки, то ли злой рок, но я споткнулась. Или подвернула ногу. Я сама толком не поняла, как поклонилась полу. Точнее почти поклонилась. Спасибо какому-то умельцу, сидящему возле прохода, вовремя подставившему мне руку.
— Мерси, — как можно тише произношу я, выпрямляясь во весь рост.
— Пожалуйста, — громче, чем надо в такой ситуации, произносит мужчина, протягивая мне брошюру. — У тебя упало, — и вот тут ступор, во-первых, от того, что мужчина говорит по-русски и понял, что я тоже русская, во-вторых, что он мне тыкает. В нашей стране не принято тыкать незнакомым людям.
— Спасибо, — киваю как болванчик, всматриваясь в брошюру.
— Твое место рядом.
— В смысле?
— Место, указанное в билете — здесь, — указывает глазами на свободное сиденье справа от себя.
— Ааа… Спасибо.
Протискиваюсь мимо мужчины на свое сиденье, мысленно радуясь, что при таком освещении не видно моих горящих щек. Позорище. Хуже всего, что только присев на место, до меня дошло, что нет тут никакой Левиной. Марта развела меня как лохушку. Ей тут просто нечего делать, собственно как и мне. Конечно, я могу ошибаться, но сдается мне, что я права.
Если я когда-то думала, что опера — это что-то занудно-стариковское, я — ошибалась. Это громко орущее, писклявое и удручающее оно на букву «г», для всех возрастов, судя по окружающим. И что самое удивительное, все смотрят на сцену так, как будто там золотые слитки кидают. Я же в какой-то момент поняла, что мужчина на сцене, который вовсе не он самый, судя по голосу, меня усыпляет. Вот тетка бодрит, а полу мужчина очень, ну очень усыпляет…
Хорошо, очень хорошо. Но мокро. Вот прям очень мокро на губах. И щеке. И подбородку. Вот на последнем прям течет. Или это Марта снова брызгает на меня водой? Ну что за человек? Нехотя разлепляю глаза и шумно сглатываю. Не может быть! Зажмуриваю и снова открываю. И только спустя несколько секунд я осознаю, что моя голова все это время покоится на плече того самого мужчины, который подал мне руку. Ладно бы просто покоилась, так ведь слюнявила и, судя по тому, что я чувствую свой мокрый подбородок, я продолжаю это делать. Господи, ну как ты мог не уберечь меня от такого позора?! Медленно поднимаю голову от мужчины, заодно и убираю свою руку, лежащую на его… бедре.
— Извините, пожалуйста, — хриплым ото сна голоса прошептала я, вытирая тыльной стороной ладони свой подбородок. На мужчину взглянуть страшно, однако, я все же это делаю. — Я оплачу вам химчистку, оставьте, пожалуйста, номер своей карты.
— Зачем химчистку? — чуть улыбаясь, произносит он, потирая свой бородатый подбородок рукой. — Это всего лишь слюнки.
— Ну да… слюнки. Извините, — повторяю я.
— Да ничего страшного, со всеми бывает.
— А у нас антракт?
— Он самый.
— Тогда можно мне в уборную?
— Ты разрешения спрашиваешь?
— Нет. Я имела в виду, я туда иду.
— Иди, — как ни в чем не бывало бросает он.
Кое-как встаю с места на почти ватных ногах, и ковыляю к выходу. Какая там к черту уверенная походка и уборная?! Валить отсюда надо, сверкая натертой ногой. И как можно быстрее. Ну, Марта, удружила мне.
Не припомню, когда так паршиво было на душе. А если меня кто-то снял на камеру спящей? Господи, какой позор! Иду, не разбирая дороги, а самой хочется провалиться сквозь землю от минувшего фиаско. А еще снять эти чертовы туфли и пойти босиком. Надо поймать такси. Причем срочно. Кажется, это единственная здравая мысль за весь вечер.
— Садись, подвезу тебя, — резко оборачиваюсь на рядом остановившуюся машину и того самого мужчину, сидящего на заднем сиденье. — Ну точнее не я, а мой водитель.
— Нет, извините. Это неуместно. И я не сбегала, как можно подумать, просто… голова разболелась.