— Ну что, на спа-процедуры? — голос Вари приводит меня в чувство.
— Неа. Мне надо… придумать продолжение к Арарату-Марату. А ты иди. И маску не забудь с зеленым чаем и антиоксидантами.
— Как ты себе это представляешь? Я думала мы вместе будем в сауне, потом ты примешь ванну.
— Вот так и представляю. Наливаешь в ванну воду, добавляешь соли, включаешь музыку и укладываешь туда свое тело. А перед этим на морду лица наложи маску. И забудь на пару часов, что я есть в твоей жизни. Все, Варь, иди. Стой. А тебе сегодня Бестужев не звонил?
— Не звонил. Хочешь я ему позвоню и спрошу почему он не интересуется тобой?
— Ты обалдела? На кой черт он мне вообще сдался? Все, кыш.
— Мда…
— Катманда. Я имела в виду Катманду. Все, Варь, иди. И не обижайся, пожалуйста.
— И не думала.
А вот мне надо думать, прежде чем написать нормальное сообщение. Во-первых, я не должна вызывать к себе жалость. Во-вторых, должно звучать правдиво.
Фиговый из меня писатель. С Араратом как-то легче шло. На выдумывание простого сообщения у меня ушло сорок минут! И содержание, мягко говоря, так себе.
«Спасибо за вчерашний вечер. Так как ты — меня еще никто не целовал. Это было даже лучше, чем на восемнадцатилетие. Я подумала и решила, что твое предложение посмотреть вечером киношку — очень даже правильное. Так что приходи.»
И пусть содержание — дурацкое, я все равно отправила это сообщение. В этот раз нужному получателю. Ну вот, дошло. Еще через пару минут я увидела, что он его прочитал и отправила второе: «извини, это было не тебе».
На языке крутится разве что одно — свинья. Надеюсь, он жив, иначе как-то нехорошо думать так о покойнике. Надо было написать «спасибо, Сережа, за прекрасную ночь. Это было лучше, чем можно было представить в самых розовых мечтах. Надеюсь, у нас будет маленький с первого раза». Возможно, тогда Бестужев бы на это отреагировал. Порченая невеста, да еще и брюхатая. Атас. Хотя… нет, не отреагировал бы. Просто потому что не поверил бы. Но ведь отправленное сообщение вполне себе реальное. Неужели до восьми вечера нельзя хоть что-то написать или позвонить?
— Ну все, ванна готова.
— Ага.
Стягиваю с себя одежду и тут же обхватываю Варю за шею. Надо сдерживать свои эмоции.
— Прости, вчера я наела, наверное, больше килограмма. Больше не буду в этом месяце нажираться, мизинцем на ноге клянусь.
— Ты по-прежнему пушинка, Соня. Наесть тебе бы точно не помешало. Давай аккуратно, держись.
— Да все, все, — с улыбкой произношу я, ощущая не только теплую приятную воду, но и толстый слой пены. Все как я просила. — Спасибо. Как же это здорово. Надо устраивать себе такое чудо почаще. Только я огурчик и маску не вижу.
— Да здесь они, здесь.
— Ты поставь рядом. Я пока только огурчики на веки положу и пластырь от черных точек. А потом тканевую.
— Время засекать?
— Нет. А принеси мне, пожалуйста, еще стакан апельсинового сока и трубочку.
— Хорошо. Что-нибудь еще?
— Неа. Возвращайся, я тебе расскажу продолжение про Марата-Арарата.
— Надо же, героиня уже гречку собрала?
— И не только, — тянусь за огурцами и накладываю на веки. И все-таки жизнь не так уж и плоха…
От теплой воды и полного расслабления, дико хочется спать. И заснула бы, если бы Варя не подала мне в руки стакан с прохладным соком.
- Спасибо. Значит слушай дальше.
Прошло полгода. Мучительные шесть месяцев, во время которых Кристине удалось не только собрать всю гречку с пола, но и сбежать из дома любимого некогда бандита. За эти полгода девушка успела найти себе и скромное жилье в пятикомнатной квартире, и работу служанки у местного криминального авторитета — Булата. Но случилось так, что любимый бандит нашел Кристину, когда та уже забыть про него забыла и делала домашний хрен. Глаза так слезились от столь ядреного растения, что девушка не сразу заметила перед собой любимого.
— Собирайся, будешь отрабатывать долг, — без приветствий крикнул любимый бандит.
— Какой еще долг?!
— Да какой угодно. Ты оказалась дочерью моего давнего врага.
— Что ты несешь, Булат?!
— Я — Марат!
— Тьфу, блин, опять попутала.
— Попутала?! А ну живо на колени.
— И не подумаю, — уверенно бросила девушка. — Мне хватило прошлого раза, когда я стерла коленки, собирая три дня гречку.
— На колени, я сказал. Иначе живой отсюда не выйдешь.
Девушка долго думала, но все же встала на колени перед любимым.
— От кого ты беременна, неверная?!
— От тебя, Марат! От тебя!
— Мы с тобой не были вместе девять месяцев! Кто отец ребенка, живо говори! — Марат схватил со стола стебель хрена и ударил любимой по лбу. — А ну говори кто.
— Ты. Это получилось случайно. Перед нашей с тобой ссорой, я устроила постирушечные дни. Оказалось, что я постирала все свое белье.
— И что?!
— И пришлось надеть твое белье. Твои боксеры.
— И?
— Ты не понял, я надела твои… нечистые трусы. Вот так семя любви попало в меня. Это твой ребенок, клянусь всеми бандитами и авторитетами, Ара… Марат.
— Чем докажешь?
— Когда он родится — ты поймешь, что он твой.
— А если нет?
— Я буду до конца жизни собирать на коленях гречку.
— Ладно. Рррррр… моя!
— Следующее продолжение через две недели. Ну как?
— Браво. Нелепые истории ты придумываешь лучше, чем сообщения, — я бы могла сказать, что мне послышался хорошо знакомый мужской голос, но когда с моего левого глаза стянули огурец, и я приоткрыла глаз, я однозначно поняла — не показалось. — Привет.