– Так чей же шпион нам попался, товарищ генерал? Американский, немецкий или израильский?
Как я и ожидал, начальство взорвалось лошадиным ржанием. У Полковника даже слезы брызнули.
– Капитан Сирота! – почти членораздельно отозвался Генерал. – Когда коту нечего делать, чем он занимается? Ой, я что-то не то сказал. Объясняю на пальцах: это у нас ничего такого не бывает, чтобы мы ничего не делали. Народ не даст. То убьют, то уворуют, то изнасилуют, то хотя бы надуют в лифте. А у этих вот, ну которые там, ты понимаешь, у них же один шпион на всю пятилетку. Теперь ведь уже никто под секретными объектами с фотоаппаратами не ползает. Им все со спутников из космоса показывают в готовом виде. Вот они и устраивают себе тренировки в обстановке, приближенной к боевой. Такие, знаешь, гребанные шуточки. Один или двое изображают из себя шпионов, а все кагебе их ловит. А о том, что это подставка, как в цирке, знают только пару генералов на самом верху.
– Так что же получается? – не удержался я. – Это они нам ни за что, ни про что задницу надрали?
– Сирота, какой ты у нас догадливый! Знаешь, я бы тебе дал сразу майора. Хотя нет, нельзя. Гагарину можно, а тебе нельзя. Скажу больше: в этот раз шпионом был ты.
Несмотря на пол-литра выпитого, меня хорошенько передернуло:
– А если бы те два дурака меня по-настоящему подстрелили?
– Но ведь не подстрелили, наоборот – наградили.
– А мальчик?
– Какой мальчик?
– Которого дважды вешали: сначала в клозете, а потом на меня. А может, его вообще не было, мальчика?
– Не было, говоришь, мальчика? Это я, по-моему, где-то читал… Нет, мальчик был, царство ему небесное. Все правильно, я ведь вам еще не сообщал. Прокуратура параллельно с нашим спецотделом вела свое расследование. Уже есть результаты. Да, это не самоубийство, но и не убийство. Сам знаешь, что это за школа, в которой он учился. Игрались несчастные дурачки в гестапо: друг другу петлю на шее затягивали. Эксперты утверждают, что от этого есть какой-то кайф. Не знаю, не пробовал… Но пацаны доигрались до того, что одного придавили по-настоящему. Естественно, перепугались и решили его повесить, мол, это он сам.
– А записка?
Старик хорошенько лягнул меня ногой под столом в лодыжку. Генерал явственно трезвел:
– А записка, Сирота, как и фотография, о которой ты сейчас меня спросишь, это совсем другое дело. Уже наше дело, к сожалению. Свои тебе яму копали, Сирота, свои. Кто конкретно – говорить не буду, потому что эти паскуды у нас уже больше не работают. Удовлетворен?
– А как же телевик, Давид зон?
– Твой Давидзон совсем старый стал и мышей не ловит. Простенького фотомонтажа не разглядел. Тот, кто под тебя копал, тот и слепил – тебя отдельно, пацана отдельно, кладбищенскую стену отдельно, а все вместе – компромат! Хватит с тебя? Отдыхай до понедельника. На оперативку прибудешь в форме при белой рубашке и начищенной обуви. Кстати, подстриги покороче свои усы или перейди на трубку. Потому что со своими сигаретами ты когда-нибудь подсмалишься, как колхозный хряк.
В этот раз я выполнил приказ начальника беспрекословно, четко и в полном соответствии. Всю субботу отсыпался, а в воскресенье болтался по улицам, наслаждаясь последними теплыми днями. Из знакомых подвернулся только Юра Логвин, который позабавил меня историей о своих очередных неприятностях. Его, оказывается, уже в пятнадцатый раз не приняли в Союз художников. Кто-то из искусствоведов в штатском высмотрел, что в своей дипломной работе – галерее портретов молодых строителей Киевской ГЭС – Юра со всей политической безответственностью запечатлел одного известного антисоветчика, диссидента и вероятного (поскольку следствие еще не окончилось) агента одной из империалистических разведок, своевременно разоблаченного нашими доблестными органами государственной безопасности. Ссылки Юры на то, что десять лет назад ни он сам, ни портретируемый еще не подозревали, во что это когда-то обернется, не подействовали.
От автора: Как, наверное, уже догадался сегодняшний украинский читатель, Юра написал портрет молодого Вячеслава Чорновила, тогда совсем еще никому не известного рабочего с комсомольской ударной, как тогда это называлось, стройки Киевской ГЭС. В Союз художников политически незрелого Ю. Логвина приняли не то с двадцатого, не то с двадцать пятого захода – чуть ли не в горбачевские времена. Какая жалость, что мой друг все время отшучивался на предложение Юры написать его портрет. Единственное, что у меня сохранилось от Алеши, – это вырезка из газеты, групповое фото, иллюстрация к очерку о совершенно ином человеке.
Алексей Сирота:
Когда начало смеркаться, я забрел в кафе, в разные времена именуемое в народе как «Аквариум», «Стекляшка» и даже «Террариум». Хотя официально оно фигурировало в документах просто и непритязательно: «Чай-Кофе», чая на моей памяти (а захаживал я туда где-то с начала шестидесятых) там никогда не было. Кофе принципиально варили в алюминиевой кастрюле, хотя всегда и в любом количестве подавали коньяк. Правда, в тридцатиграммовых стеклянных наперсточках, которые, кажется, только тут и сохранились. Я заказал, чтобы не мелочиться, сразу десять порций и принялся вспоминать университетский курс теории вероятности.
Допустим, размышлял я, с Конторой пересекаться приходилось не раз и не два. Такова моя судьба, такова наша служба. Ничего необычного в этом нет. И даже с военным КГБ, особистами тоже имел дело. А где один раз – там и два, и три. Все по науке, никаких случайностей. Свои под меня тоже копали не впервые. Правда, до сих пор делали это примитивно: «стучали» нашему придурку-комиссару, а он уже начинал бегать по кабинетам начальников, как курица с яйцом. Но ведь не зря учил нас с университетской кафедры профессор Прожогин: «Человеческий интеллект, естественно, имеет свои пределы. А вот человеческая подлость – беспредельна». Более того, я даже догадывался, чья это работа: похоже, один капитан из райотдела, которого я в свое время хорошенько облаял при свидетелях, все эти годы копил желчь и обиду – вот оно теперь и прорвалось. И не каким-то там ординарным доносом, а с использованием технических средств.
Вполне возможно, что чекисты для своей охоты в качестве зайца сознательно выбрали меня, а не первого попавшегося мента. Такой, знаете, безыскусный коллежанский прикол. Тоже укладывается в теорию. Но чтобы вот так, одновременно, на меня накатали компромат? И, наконец, что же это за учреждение прячется в Ровенских лесах? И почему нам, грешным ментам, вдруг расщедрились на повышения и награды? Не иначе, чтобы мы забыли все, о чем случайно узнали.
Да, вот еще что интересно: почему вся эта карусель началась сразу после того, как я заинтересовался «металлистом»? А потом еще сотней людей, исчезнувших в одночасье пять лет назад вместе с поездом метро, машинистом-орденоносцем и его напарником? А что обозначает таинственная смерть сынишки напарника? А цыганские танцы вокруг еще одного сына, так похожие на мое неожиданное счастье? Не слишком ли много совпадений. Куда же я влип?
После девятого наперстка кое-что в моем подсознании начало проясняться, а после десятого созрел окончательный ответ. Если я узнаю, куда исчез поезд, остальные загадки разрешатся сами по себе. Потому что насторожила меня еще одна чисто техническая деталь. Если Генерал выдал мне «стечкина», дознавшись, что особисты попытаются сделать из меня зайца, то почему же он в пятницу не приказал его сдать? Ведь комедия уже окончена, занавес опущен, вышибальный марш сыграют в понедельник на оперативке. Перепил мой начальник на радостях, что ли? До сих пор за ним такого не наблюдалось.
Поглощенный коньяк в смеси с подобием кофе недвусмысленно напомнили о себе, а потому я расплатился, вышел на улицу и тут допустил две ошибки подряд. Размышляя о чем-то своем, высоконаучном, я завернул в тот туалет, в который по такой поре ни один нормальный киевлянин уже не зайдет, чтобы отправить свои физиологические потребности. Здесь по вечерам функционировал полулегальный клуб знакомств и встреч гомосексуалистов. А потому не успел я пристроиться у писсуара, как какой-то накрашенный тип из неместных начал делать мне однозначные намеки. Не прекращая процесс, я отвернул полу пиджака и показал ему рукоятку своего «стечкина» в кобуре. Гомик остолбенел. Я закончил свои дела, вышел в предбанник, помыл руки, поправил прическу… а потом еще раз заглянул внутрь. Бедняга продолжал мочиться под себя. Я оставил его в покое, но этот мелкий эпизод потянул за собой более серьезную ошибку. Под веселое настроение я забыл о том, что Генерал до сих пор не отменил данное мне распоряжение возвращаться домой только служебным транспортом. К сожалению, я вспомнил об этом, лишь оказавшись в квартале, где телефоны-автоматы в последний раз работали двадцать второго июня тысяча девятьсот сорок первого года. Возвращаться обратно, а затем торчать на улице, как чучело, дожидаясь «газик» из Управы, почему-то не хотелось. Оставался вариант с такси.