— Завтра иду на выставку современного искусства.
— О, все современные художники бедные и, мягко говоря, неадекватные. Не советую, — смеюсь я, делая глоток вина из бутылки. Вино немного проливается на мое белое пальто, и это трындец. Даже химчистка может не справиться. Но сейчас я пьяна, и мне все равно.
— Да бог с тобой! Сдались мне эти творчески ебн*тые натуры. Туда ходят дяденьки, у которых есть денежки покупать эти шедевры. А завтра там будет выставляться какой-то крутой чел из Парижа.
— Думаешь, крутым дяденькам есть дело до этого? Как правило, в такие места ходят их жены, чтобы… — замолкаю, потому что вижу, как на освещенной площадке возле подъезда паркуется мой сосед Богдан Бережнов. Из машины он выходит с еще одним мужиком, они курят, о чем-то беседуют, не заходя в дом.
— Кто это? — интересуется подруга, следя за моим взглядом.
— Хам, алкоголик, любитель кожаных огромных диванов и бегать по утрам в белоснежном костюме. По совместительству мой сосед Богдан Бережнов, — выдаю я, отбирая у Славы бутылку.
— Ого, — смеется подруга. — Ничего такой алкоголик. Познакомились уже?
— Он со мной – да. Я с ним – нет, — фыркаю. А сама радуюсь, что мы сидим на неосвещенной площадке и сосед не видит, как я бухаю.
Вижу, как из соседнего подъезда выходит Ванька и идёт к мужчинам.
Вот как Богдан вычислил, что Иван разбил его машину?
Я же не сдавала.
Кто предатель в нашем доме?
Мужчины начинают грузить его, а Ванька обтекает, кивая.
— Слушай, они мне Ванечку обижают. Денег, видимо, требуют.
— У тебя сосед – рэкетир, что ли? — пьяно смеется подруга. — Что происходит?
— Долго объяснять. Но, похоже, мне нужно вмешаться.
Я уже говорила, что пьяная – дурная? Я и трезвая-то не умная. А пьяная – вдвойне.
— Не советую, — хватает меня за руку подруга, когда я встаю.
— Да ты что? У Ваньки жена только неделю назад родила, а у ребёнка порок сердца. В больнице они. Деньги нужны. А эти амбалы грузят его за какую-то фару! — возмущаюсь я. — В страховую, что ли, не мог обратиться?!
Вырываю руку и, не слушая аргументов подруги, иду туда.
Да, забыла уточнить: пьяная я бесстрашная.
Глава 6
Марина
— Он не виноват! — вмешиваюсь в мужской разговор, чего, конечно, делать не стоит, но я пьяная и смелая.
Ну жалко мне Ивана. Супруга у него хорошенькая девочка. Молодая пара, первый ребенок и такое…
А почему он не виноват, я еще не придумала.
Мужчины замолкают, обращая на меня внимание. Все, мягко говоря, удивлены.
— Монро, я виноват, — выдыхает Иван.
Какой честный.
— Монро… — Богдан делает паузу, осматривая меня внимательно. Расправляю плечи, запахивая пальто. — Иди домой, не вмешивайся в мужские дела, — холодно отсылает меня.
К нам подходит Слава и встает рядом со мной.
— Привет, — неожиданно приветливо произносит она.
Знаю я ее методы решать конфликты. Она просто всех обескураживает, разрежая обстановку.
— Я Ярослава, — представляется она и тянет руку. Мужчина рядом с Богданом усмехается, пожимая ее ладонь.
— Руслан, — представляется в ответ. — Весело у тебя здесь. Тоже, что ли, квартиру в этом доме прикупить? — улыбается белоснежными винирами.
Богдан качает головой.
— Да подождите вы знакомиться! — вмешиваюсь я. — Богдан, можно вас на минуту? — киваю ему в сторону.
— Ну пойдем.
Отходим, краем уха слышу, как Слава продолжает беседу с совершенно незнакомыми ей мужчинами, просит сигарету и что-то несет про погоду, смеется. Умница. Всех отвлекла. Моя девочка.
— Да, это он стукнул вашу машину, — признаю я. — Но… — выставляю руки вперед, будто мужчина возражает. А он молчит. Складывает руки на груди и смотрит с легкой снисходительной усмешкой.
Что, я плохо выгляжу?
Поправляю волосы на всякий случай.
— Не грузите его, пожалуйста, — продолжаю свою тираду.
— Может, он, как мужик, будет отвечать сам за себя? — насмешливо выгибает брови. — А я поступлю так же, как ты: захлопну дверь и не буду тебя слушать.
— Вооот, — тяну я заплетающимся языком.
Вино как-то поздно меня догоняет, и голова начинает кружиться сильнее.
— Терпеть не могу вот эту черту у мужиков, — взмахиваю рукой, пошатываясь.
— Очень интересно, и какую же? — продолжает насмехаться надо мной.
Вот же гад!
Не воспринимает меня всерьёз.
— Обидчивость. Ну, обижаться настоящим мужчинам некомильфо, — кривлю губами.