— Сейчас небось реабилитировали, — не удержавшись, сказал Виталий.
Его душила ненависть: этот гад еще говорит о врагах народа. Виталий никогда не думал, что он способен на такую лютую, туманящую мозг ненависть. «Перевоспитывать надо их, — заученно сказал он себе, чтобы хоть чуть-чуть остыть, и тут же со злобой подумал: — Кого, чем перевоспитывать? Этого, например, только пулей». Он знал, что перебарщивает, но ничего не мог поделать с собой в этот момент.
— Может, и реабилитировали, — насмешливо согласился Косой. — На том свете из адской зоны в райскую кинули. Тоже мне враг народа! Таких воры в лагерях делали, знаешь, как? Подошвы лизать заставляли.
— Врешь! — не помня себя, воскликнул Виталий. — Врешь, гад!
На свое счастье, Косой не придал значения этой вспышке и беспечно сказал:
— Ну, вру. А и такие были. Вон и Васька. Ну, я этому трухляку мозги вправил. Воровской закон преподал.
— Он тебе вещицу одну передал…
— Ну. И што?? — насторожился Косой.
— Подвести может, гляди.
— Ты за кого меня держишь, тухарь? Кое-что понимаем. — И, усмехнувшись, хвастливо добавил: — Я у Васьки много чего потянул.
— На дело водил? — скрывая тревогу, спросил Виталий.
— Это ты его води, если свобода надоела.
Виталий почувствовал, как отлегло у него от сердца: Васька был ему уже чем-то дорог, уже какую-то ответственность чувствовал он за судьбу этого парня, уже боялся за него. Васька должен был стать его другом, а не Косого. И станет!
— Чего же ты с него тянул?
— Ножа боится, прыщ, — усмехнулся Косой. — Крови боится. Все с себя отдал. А матери трепанул, что пропил. Ха! Тоже мне петух! Вот и эта штучка. Придем к Анисье, покажу, если хочешь.
— Чего ж, покажи, — еле сдерживая волнение, отозвался Виталий и безразлично спросил: — К ней барахло попрем?
— Не. Там все чисто.
Они уже шли по знакомым улицам, когда упали с черного неба первые, тяжелые капли. А около самого вокзала с треском, как тугое полотнище, разорвалось небо и на город обрушился ливень.
Совсем мокрые, вбежали они в вокзал.
Виталий получил в камере хранения чемоданы, и они с Косым битый час сидели на них и курили, пережидая грозу.
Наконец небо посветлело, стало сероватым, и дождь стал редеть. Решили идти.
По дороге Виталий спросил, придав голосу интонации уважительные, почти восхищенные:
— И с какого дела ты столько барахла унес?
— Грабанули одно ателье. С Котом ездили. И шоферягу одного подцепили. Он как увидел — столько тянем, в штаны наклал.
— Без мокрого обошлись?
Косой остро глянул на него через плечо. — Работаем чисто. А что, шум пошел?
— Шума не было. А про сторожа какого-то малость слышал.
— Стукнул его Кот, не удержался, — сердито сказал Косой.
Виталий вспомнил щуплое, старенькое тело у порога ателье, седые, перепачканные в крови волосы. Хотелось схватить Косого и бить, бить тоже в кровь. И ярость на секунду затуманила голову. Он так взглянул на Косого, что, поймай тот его взгляд, все было бы кончено.
Долго шли молча. Виталий боялся, что голос выдаст его. Косой озабоченно думал о чем-то своем.
Когда подошли уже в темноте к домику на огороде, за занавешенным окном тускло горел свет.
— Обождешь тут, — снова распорядился Косой и потащил чемоданы сам.
Обратно шли молча, в темноте поминутно спотыкаясь и осторожно нащупывая ногой тропу. Потом Косой озабоченно произнес:
— От Анисьи уходить надо. Глаза там мозолить нечего.
— Куда уходить-то?
— Куда, куда. Куда надо!
— Чего темнишь?
— Ты помалкивай. Я свой воровской мир люблю. Его беречь надо. Ясно?
— Ясно.
Они уже шли по улице рядом, стуча каблуками по деревянному тротуару. Редкие фонари желтыми бликами ломались на грязных досках. Было пустынно и тихо.
«Взять бы его сейчас, — подумал Виталий, — скрутить — и конец его кодле, его делам, его преступлениям». Хотя понимал, что нельзя этого делать, что рано.
Но события развернулись стремительно и опасно, совсем не так, как предполагал Виталий.
Около дома Анисьи Косой остановился, прижался к забору и рукой притянул к себе Виталия. Они долго и чутко прислушивались. Откуда-то доносились звуки музыки, далекие паровозные гудки, шум проносившихся где-то автобусов, в каком-то из домов играло радио, с дальнего конца улицы слышались звуки баяна и голоса людей. Ночной неугомонный город был полон звуков — мирных, трудовых, веселых. И только здесь, у этого проклятого дома, как казалось Виталию, притаилась опасность, притаилась боль. И он, Виталий, словно держал руку на этом гнилом нерве города, словно от него зависело оборвать этот страшный нерв. А где-то там, в гостинице, в своем уютном номере Светлана пишет, или читает, или думает, может быть, о нем, об их встрече. И в памяти вдруг всплыли строки далекой фронтовой песни, которую Виталий никогда не пел, он только слышал ее по радио: «До тебя мне идти далеко, а до смерти четыре шага…»