— Стало быть по поводу того, что моя, возражений уже нет? Чудненько. Вот, что значит, правильные приоритеты. Кто покормит, тот и отъе… гхм, в общем правильная женская позиция, — в последний момент исправляется Олег.
— Куда мы едем? — спохватываюсь я. Почти прижавшись носом к окну, я пытаюсь разглядеть, где мы.
— Слушай, мяса я лишился, от тебя даже жареной картохи не добиться. Значит, будем употреблять тебя. Ты в некоторых местах аппетитная, я помню.
— Не про тебя мои булочки! — ишь чего удумал, маньячила! Все это достанется Марку! Черт! Точно Марк! Он же там задержан! Как я могла про него забыть!
Снова достаю телефон и пытаюсь дозвониться до Марка, но, разумеется, телефон не отвечает.
— Чего ты там психуешь? — спрашивает этот бессовестный тип.
— Мой жених! Его забрали!
— Да не переживай ты, отпустят. Не в моих интересах, чтоб он опоздал на самолет, — отмахивается Раевский.
— А откуда ты знаешь про самолет? — до меня начинает кое-что доходить. — Так это ты!
Я с размаху бью его сумкой.
— А ты чего хотела, Эля? Чтоб я ему место в очереди уступил? Он же не беременный и не пожилой…
— Ах, в очереди! — я снова луплю его.
— Эй, ты и в самом деле буйная. Я вообще-то за рулем. Или ты с голодухи такая? Он тебя не кормил, что ли? Сейчас поедем в ресторан, я закажу тебе жратвы, и тебя отпустит.
— Отвези меня домой! Какой, к черту, ресторан? Я грязная, у меня порваны чулки, ободрана коленка и у меня сорвалось предложение! Скотина ты бесчувственная!
— Ладно-ладно, — сдается Раевский. — Стресс похоже оказался для тебя слишком сильным. Куда везти?
— Ленинская восемнадцать, — сердито говорю я, но весь эффект портит опять урчание желудка.
— Харчи у тебя дома найдутся? — с сомнением спрашивает Олег. Видимо, он решил, что на мне можно поставить крест в плане кулинарии. — Ты ноги-то не протянешь?
С тоской вспоминаю отлучение от оладушек. У меня-то дома ничего нет, но еще не поздно, и я пойду грабить бабушкин холодос.
Но когда мы уже подъезжаем к моему дому, мы минуем круглосуточную закусочную, которую я провожаю голодными глазами.
— То есть нормальный кусок мяса тебя не прельстил, а шаурма из кошки манит? — вздыхает Олег, подкатывая окну приема заказов у водителей.
— Нет там никаких кошек, — я сглатываю слюну. — Эту закусочный дядя Сема держит.
Раевский смотрит на меня как на сиротку в магазине игрушек.
— Какую тебе?
— Самую большую! — а чего мелочиться? В меня точно влезет, я много раз проверяла.
Олег хмыкает, но слушается, и объехав закусочную, мы получаем огромную горячую ароматную шаурму.
Я так хочу поскорее вонзить в нее зубы, но приходится терпеть до дома, иначе я точно обляпаю свое бежевое пальто. Существуют три вещи, которые можно есть только в одиночестве дома на кухне, завязав вокруг себя простыню, и все равно уделаться: пирожное-трубочка, манты и шаурма дяди Семы. Она такая сочная, что донышко всегда пропитывается и начинка лезет, что только подставляй ладошку.
От нетерпения я почти подпрыгиваю. Ничего еще пара минут осталась, и я дома!
— Эля, — Раевский смотрит на то, как я облизываюсь на шаурму. — А сколько тебе лет?
В его голосе звучит сомнение.
— Двадцать пять. Шаурму мне уже можно!
— Слава богу, что не только шаурму, — выдыхает Олег.
Мы подкатываем к дому, и Раевский выходит меня проводить.
Я стреляю глазами на окна бабушки Розы. В них не только горит свет, но и виден узнаваемый силуэт. Черт! Надо как-то просочиться, надеюсь она меня не успела увидеть.
— До квартиры провожать не надо! — пресекаю я попытку Раевского пройти за мной.
— Эля, что за детский сад? Или кроме жениха у тебя есть еще и ревнивый муж? — поднимает бровь Олег.
— Нет, у меня суровый дядя!
Почти не вру. Дядя Гера когда-то гонял мальчишек от нашей квартиры, пока не сообразил, что это не поклонники, а товарищи по проделкам.
— Тогда позвони мне, как поднимешься, — требует Раевский, которому не нравится такой поворот событий.
— Конечно-конечно, — обещаю я, лишь бы быстрее попасть домой. В идеале еще и не нарваться на ба.
Олег тяжело вздыхает, поправляет на мне шарф, гладит по волосам, и когда я начинаю воспринимать все эти жесты, как абсолютно невинные, этот мерзавец снова меня целует.
Правда, в этот раз не до помрачения рассудка, но я все равно проникаюсь.
— Я тебе позвоню, — буднично объявляет Раевский и, наконец, позволяет двери подъезда закрыться за мной.
Глубоко вздохнув, я обнаруживаю, что трепетно прижимаю к груди шаурму. Черт! А нет. Повезло. Не раздавила.