— Почему ты злишься, Галя? Ты влюблена в Сережу?
— Безумно!
Брегет бросил на нее странный взгляд.
— Зачем же ты ходила на бокс?
Кузина решила, что с нее хватит. Она даже кофе не допила. И сумочку забыла на столе, но тут же за ней вернулась.
— Передай своему кумиру, — сказала она, — что его выходки могут произвести впечатление на нянечек в детском саду.
— Передам, — согласился Брегет.
Боровков, войдя в аудиторию, деликатно извинился.
— Что еще? — спросил доцент, не слишком удивившись.
— Федор Иванович, я вас очень прошу уделить мне минутку, если у вас есть свободная.
— Да, пожалуйста. Хотите сказать, что учебник не ваш?
— Бог с ним, с учебником. У меня другое дело.
— ?..
— Мне задачка попалась занятная. Ну, то есть задачка плевая, но есть один вариант. Вот, взгляните, пожалуйста.
Доцент взглянул. Задумался. Кивнул.
— Что ж, решение приемлемое. Но ведь оно более громоздкое. Вы не находите?
— Конечно. Но зато какое изящное. И потом…
— Гм, гм, постойте! — Доцент, точно в забытьи, испещрял страницу быстрыми колонками цифр, приговаривая: — Да, пожалуй… действительно любопытно… а такие положения вам знакомы? Впрочем, я, кажется, увлекся. Это совсем из другой оперы.
— Почему? Мне нравится. — Боровков, в свою очередь, потеснив доцента локтем, понесся ручкой по странице. Голубков, взбудораженный, хотел отобрать у него бумагу, но тот не отдал. Между ними произошло маленькое противодействие, после чего оба опомнились и досмотрели друг на друга с удивлением.
— Чудной вы человек, Боровков, — заметил доцент неуверенно. — Я давно за вами наблюдаю.
— А чем же я чудной?
— Как-то все у вас получается стихийно. То так, то этак. Как-то трудно с вами иметь дело. Вы вообще-то любите физику?
— У меня характер скорее поэтический, — ответил Боровков глубокомысленно. — Как и у вас, Федор Иванович. Но вы все принимаете слишком всерьез. Да вот взять хотя бы физику. Ее нельзя любить. Это не женщина.
Голубков огорчился.
— Видите, как вы разговариваете. А ведь я ваш преподаватель.
— Обыкновенно разговариваю.
— Ладно, давайте зачетку. Я вам поставлю четыре балла.
Сергей помешкал, протянул лениво зачетку.
Брегет ждал его, сидя на подоконнике. Он сказал:
— По-моему, Кузина втрескалась в тебя по уши. И мне завидно. Меня вряд ли будут любить красавицы. И всему виной, как ни странно, мои достоинства, а не недостатки.
— Это какие?
— Я скромен и благороден. Женщины, напротив, любят развязных и бессердечных. Таких, как ты.
— Не горюй, — сказал Боровков. — Может быть, и тебя кто-нибудь полюбит по ошибке.
Однажды ночью он занемог. Боль родилась в левом боку, тупая, и начала растекаться, вскоре кипящими струйками достала аж до печени. Он потихонечку выл и перекатывался на постели. Надеялся, что сумеет перетерпеть, но стоны его подняли на ноги мать, она примчалась из своей комнаты в ночной рубахе, перепугалась до смерти, запричитала, заохала, заметалась, потом вызвала «Скорую помощь». Приехал молоденький врач, очкастый, волевой, и с ним — хорошенькая, с насупленными бровками медсестра. Перед ней особенно Сергею было стыдно выказывать свою внезапную немощь. Он пытался улыбаться, даже шутить, и от этих усилий застывший к тому времени в животе металл начал прокручиваться.
— Похоже, почечная колика, — авторитетно определил врач, деловито его ощупав и растряся. Он что-то сказал медсестре, та расколола несколько ампул и набрала дополна внушительных размеров шприц. С лица ее, когда она делала укол, не сходило выражение томной печали, словно она провожала в дальний путь близкого человека.
— Если хотите, — сказал врач, — отвезем вас в больницу.
— Не надо. Отлежусь.
Он старался не смотреть на мать.
Видно, ему всобачили что-то чудовищное. Боль иссякла, от нее осталась гулкая тяжесть. В грудь словно вогнали воздушный шар, который то вздувался, гоня тошноту к горлу, то опадал, свиваясь влажными складками в желудке. Сознание постепенно померкло, язык с трудом ворочался.
Оцепенение, которое его охватило, было, пожалуй, хуже и страшнее любой боли. Будто издалека, из-за горы, он слышал, как врач что-то наказывал матери, когда уходил. Мать вернулась одна, склонилась над ним синим лицом.
— Погаси свет, — шепнул он.
— Тебе ничего не надо?
— Погаси свет!
Чудилось ему, что он Плывет в пространстве, разбухая, еле дыша, одинокий, жалкий, и нет конца этому жуткому путешествию. «Так может быть только в смерти», — подумал он. Мир, доселе благополучно заключенный в понятные формы, расклеился по всем швам, как и его собственное тело: все слилось в пустоту без дна и без края, где нечего потрогать, и единственная спасительная зацепка — светлый блик окна. Как это несправедливо, что он умирает молодым. Наверное, минуло несколько столетий, прежде чем он погрузился в беспросветный сон.