Мое лицо мгновенно вытягивается, желудок скручивает, а пульсирующий узел в горле перекрывает дыхательные пути.
Должно быть, я начинаю дрожать, и сестра встряхивает меня.
– Боже мой, Роклин. Ты что?
Сердце бешено колотится, пытаюсь набрать воздуха, но облегчения не наступает.
– Возьми себя в руки, – шипит она.
На автомате поворачиваю к ней голову. Она кивает, и через несколько секунд комок в моей груди начинает рассасываться.
– Подними подбородок и прекрати это дерьмо прямо сейчас, потому что папа идет к нам, – произносит она скороговоркой, опускает пальцы в шампанское и проводит ими по моей шее, чтобы привести меня в чувство.
Это срабатывает. Одним глотком выпиваю свой бокал.
Мое тело горит, и я знаю, что его глаза устремлены ко мне. Он нашел меня… Я – та причина, по которой он здесь.
Когда я думаю об этом, я понимаю, что это так… но есть еще кое-что, и, прежде чем я успеваю остановиться, прежде чем отец добирается до меня, я разворачиваюсь и направляюсь прямо к парню в черном.
Выражение его лица со шрамами совершенно не читаемо, но брюнетка, которая идет с ним под руку, – полная противоположность.
Она улыбается и хлопает накладными ресницами всем, кто проходит мимо, не обращая внимания на то, что я приближаюсь к ним. Но он видит меня. Я бы даже сказала, что он видит только меня, несмотря на красивую сучку рядом.
Она держится за него. Прикасается к нему…
Гнев пробегает по моему позвоночнику, провоцируя меня отстегнуть нож и вонзить ей прямо в грудь, но мне удается сдержаться.
Чем ближе я подхожу, тем сильнее горят его хрустальные глаза. Он ждет, что я сделаю то, что, черт возьми, я и собираюсь сделать. Он ждет, когда я подойду к нему.
Заявлю на него права у всех на глазах.
Подождите, что?
Я резко останавливаюсь, и его зрачки сужаются.
Что, черт возьми, я делаю?!
Он предупреждающе опускает подбородок и делает несколько быстрых шагов в мою сторону.
Мои глаза широко распахиваются, но ноги не двигаются.
Нет, нет, нет… не здесь. Пожалуйста, не делай этого.
Что, черт возьми, со мной не так?
Он в каких-то десяти метрах от меня, когда меня хватают за руки и тащат куда-то. Мои мышцы напряжены, челюсти сжаты, Бронкс и Дельта что-то наперебой шипят мне на ухо, но я не слышу. Мы запираемся в туалете. Девчонки толкают меня на круглый диван с ворсистой обивкой и смотрят сверху вниз.
– Даже не думай об этом, – предупреждает Бронкс. – Не сегодня.
– Не могу поверить, что он здесь, – взгляд Дельты бегает между нами. – Он, должно быть, сумасшедший.
– Он чертов псих! – закрываю лицо руками, хватаю подушку и, зарывшись в нее лицом, считаю до десяти. Наконец делаю глубокий вдох и смотрю на своих подруг.
– Какого хрена? Что, мать вашу, происходит? Он здесь, серьезно? Мы удалили все записи с камер, как он был в казино и на экскурсии, и на тебе – он появляется здесь. Именно здесь!
– Да успокойся ты. Сам он не парится о своей безопасности. Ему, похоже, плевать, – говорит Бронкс.
– Люди могут подумать, что он просто ее «плюс один», – говорит Дельта.
Ее «плюс один»? Да кто она такая!
Мое лицо, должно быть, выдает меня, поскольку Дельта смеется, и Бронкс толкает ее локтем под ребра.
Я вскакиваю на ноги.
– Как, черт возьми, Хлоя Карпо получила входной билет?
– Ее отец руководит охраной в семье Брейшо, на которую работает Бас. Там три крутых брата, насколько я слышала. – Бронкс подходит к зеркалу, взбивая свои кудри. – Келвин говорил, что им отправили приглашения.
– Да, эти братья подкидывают ему работы, – киваю я.
Бастиан Бишоп солдат, как мы их называем. Выполняет грязные задания. И, технически говоря, он просто из другого сословия.
Вздохнув, смотрю на девочек.
– Что мне делать?
– Не обращать на него внимания, – говорят они в унисон. – Это единственное, что ты можешь сделать.
Я смотрю на них как на сумасшедших, и они кивают.
Они не понимают меня.
Никто не понимает.
Я пыталась забыть о нем, убедить себя, что это разовая забава и веселье рано или поздно закончится, но не сработало.
Это невозможно.
Бастиана Бишопа нельзя игнорировать или забыть.
Он не допустит этого, как бы я ни пыталась.
Он гребаный торнадо на бесплодной земле – все взоры прикованы к хаосу.
И опять…
Гребаная моя жизнь.
НА НЕМ КОСТЮМ.
Хороший костюм, и он выглядит… неправильно.
Одетый в черное с головы до ног, он то, из чего сотканы порочные мечты. Волосы черные, как у пантеры, глаза грозные, татуировки растекаются по шее и по рукам, по покрытым шрамами костяшкам пальцев. Его превосходство так естественно, что вызывает зависть. Он убийственно, дьявольски красив. Соблазнителен в лучшем и худшем смысле, но все же он выглядит… чужим.