– Я почувствовала их, – шепчет она. – Их оставил дьявол?
Это верно, дьявол, и я прикончил его.
Провожу большим пальцем у нее под глазами, чтобы стереть растекшуюся тушь, и ловлю себя на том, что киваю.
– Мой старик. Он был куском дерьма.
Нахмурившись, встречаюсь с ней глазами. Я никому не говорил об этом. Не потому, что пытался похоронить свое прошлое, а потому, что обычно никто не хочет слушать. С чего бы? Это неприятно, и у всех свои проблемы. Мои им не нужны.
Ожидаю, что она посмотрит на меня с любопытством, ища способ исправить сломленного мальчика, но я не сломлен, и ничего нельзя исправить. Я тот, кто я есть. Точка.
Поэтому я удивляюсь, что ничего такого не происходит, а вместо этого она мне улыбается.
– Но убивал ли он людей, чтобы захватить власть над миром?
Посмеиваясь, я приподнимаю ее и сажаю к себе на колени, ее длинные ноги обвивают меня на уровне поясницы.
– Не-а… – Я не могу сдержать ухмылку. – Он пытался, но не вышло.
Ее взгляд очерчивает идеальный круг, скользя от пулевого ранения на плече к зигзагообразным полоскам на груди. Она касается татуировки на шее – колючей проволоки, наколотой так, чтобы казалось, будто она глубоко врезается в плоть, разрывая ее. Вся моя кожа покрыта шрамами и рисунками, выбитыми кустарными мастерами в паршивых квартирах. Я не особо забочусь о своем теле. Оно ничего для меня не значит.
Но чернила, которыми оно покрыто? Они как раз имеют значение. Они – как ширма.
Роклин молчит, но между ее бровями залегли морщинки, и я притягиваю ее подбородок к себе.
Я жду, и она говорит:
– Когда ты сказал, что у тебя нет родителей, что именно ты имел в виду?
– Задай мне прямой вопрос.
Ее покорность исчезает в ту же минуту, когда мы закончили игру, так что теперь она ведет себя со мной дерзко.
– Ты солгал мне?
Я хмурюсь.
– Что, если солгал?
– Мне не нравятся лжецы.
– Я тебе нравлюсь, – провожу по ее бедру. – И ты понятия не имеешь, лжец я или нет.
– Не шути со мной, Бастиан.
– Тогда скажи мне, что ты знаешь.
Она уступает.
– Твой отец мертв.
– Угу…
– Твоя мать – нет.
Я прижимаю ее к кровати так быстро, что она вскрикивает, и секундой позже я уже удерживаю ее руки над головой. Богатая девочка думает, что она быстрая и ловкая, это так, но я быстрее. Проворнее.
– Ты копала под меня.
– Мне пришлось, – она вызывающе вздергивает подбородок. – Ты пробрался в место, куда никто раньше не пробирался, и это было еще до казино. Я решила не предавать это огласке, и не спрашивай меня почему…
– Потому что ты хочешь меня.
– …но я не могла гарантировать, что мои подруги поступят так же. Хотя мы единое целое. Трое против всего мира, как и должно быть.
– Расскажи мне, что ты знаешь, – повторяю я.
У меня начинают потеть ладони, когда я думаю, что, может быть, она раскопала то, чего не смог найти я.
Что она знает что-то, чего не знаю я.
Что у нее есть ответ, который я так долго искал.
Но когда я смотрю в ее большие зеленые глаза, я кое-что понимаю.
Блеск в них жесткий, но не злой. Во всяком случае, эта капля ярости мне не предназначена. По крайней мере, пока.
Все, что она пытается сделать, – это понять, доверяет ли она парню, которому не должна доверять, и, возможно, ей не следует этого делать. Только время покажет, было ли это ошибкой.
И все-таки, несмотря ни на что, она доверяет мне. Она бы никогда не подняла свою невидимую вуаль, если бы это было не так. Но она это сделала.
Она впустила меня. Показала мне, какой хочет быть, когда на нее не смотрит весь мир, – тайное откровение светской львицы, которого никто никогда не удостаивался чести узнать.
Она дала мне то, о чем я и понятия не имел, что хочу этого.
Теперь она ищет немного утешения, хочет, чтобы я подлил масла в огонь, разгоревшийся у нее в животе, в огонь, который обжог, заклеймил ее изнутри.
Заклеймить ее. А это идея…
Раздвигаю ее ноги и наклоняюсь над ней.
– Ты знаешь, что происходит, когда стреляешь человеку в череп, богатая девочка? Он умирает, но не сразу. Его тело все еще живое, сердце все еще бьется, легкие все еще борются. Он цепляется за крупицу надежды, но этот ублюдок уже обречен. Ничего, кроме плоти, костей и замедляющегося сердцебиения. А потом… пустота.
Она понимающе кивает.
– Наказание или милосердие?
– Я бы назвал это милосердием. Я ненавижу оружие. Оружие – слишком мягкий способ. Милосердие – для слабых.
– Ты говоришь, как мой отец.
– Он умный человек.
– Ты убил своего отца?
– Ты умная девушка, – выдерживаю ее взгляд, пытаясь найти в нем признаки неодобрения или испуга.