…Когда я, попрощавшись с хозяевами, сел на трамвай, и он кружным путем повез меня к заводской окраине, уже смеркалось. Это была та самая шестая «марка», на которой в давние времена несчетное число раз доводилось мне «держать трассу». Много воды с тех пор утекло, и вспоминать о прошлом не было сейчас никакого желания. Весь я находился еще под впечатлением нашего разговора с Иваном Александровичем, размышлял над его суждениями, обдумывал, какую пользу мог бы принести юнцам, стоящим на распутье. Народу в вагоне было немного, в оконное стекло капелью стучал тихий осенний дождик. И так хорошо под него думалось.
Первое, что я решил сделать — рассказать своим «однокамерникам» всю правду о себе. Пусть знают, какие я писал «мемуары». И пусть решают, нужен ли им такой сожитель. Сегодня же, сядем ужинать — и расскажу.
Загромыхав по стрелке, трамвай свернул на боковую улицу. Вот и моя остановка. Выхожу из вагона и знакомой дорогой направляюсь к общежитию. Идти полквартала. Улица освещена плохо, и только кафе-«стекляшка», как всегда, завлекает молодежь своими огнями. С недавних пор в нем обосновались кооператоры, дали ему название — «Аистенок». Намек на то, что кафе молодежное. Обслуживают культурно, можно выпить сухого винца, потанцевать. И цены, по нынешним временам, божеские.
Но что это? У входа в кафе — толпа, стекло выбито, девчата жмутся к парням, вытирают слезы. Чуть поодаль — милицейский уазик с мигалкой, за ним зеленый фургон. Пробираюсь поближе ко входу. В это время, надрывно оглушая сиреной улицу, подъезжает «скорая». А из дверей кафе, не дожидаясь, пока притащат носилки, милиционер и двое в штатском несут пострадавшего. Молодой, здоровый. Глаза закатились. Половина лица в крови, на джинсовой курточке тоже кровь. Погодите, да это же… Дима-«афганец» из моей комнаты, наш Димарь. Корешок ты мой… Все верно — его лицо, его русые волосы, темные брови вразлет. Его видавшая виды курточка.
Но как же так, он же десантник, ловкий и сильный.
— Что там стряслось, друг? — дрожащим голосом спрашиваю у стоящего рядом паренька — тоже из нашей общаги. Зовут его, если не ошибаюсь, Виктором.
— Говорят, рэкетиры… «Салун» обчистили, пощипали кооператоров.
— А Диму кто?
— Димаря-то? Сам виноват. Когда те ворвались, все смирно сидели. А чего ты хотел — их целая кодла, да двое из обрезов целятся. Ну вот. Все сидят, а Димарь полез торгашей защищать. Одному, с обрезом, руки успел скрутить, повалил — приемчики-то он знает. А другой — с черной бородавкой, рыжий, в него выстрелил. И уже после, в лежащего, всадил нож… Зря он ввязался…
Кооператоры — одно жулье, я бы и сам не прочь им нервы пощекотать, только мышцу не накачал — слабо… А рэкетиры ушли. И еще говорят, заложницу у торгашей взяли.
— Постой, — перебил я словоохотливого паренька, который, судя по всему, находился во время налета в кафе. — Ты говоришь, стрелял рыжий с бородавкой.
— Ну да, он приметный такой. И тоже высокий — с Димку ростом.
— А где бородавка-то?
— Кажись, под правым ухом. Здоровая, с пятак. Точно, под правым, он же, когда поднял обрез, этим боком ко мне стоял.
Парень продолжал еще что-то говорить. Но я уже не воспринимал его слова. Ошибки быть не может. Этот рыжий холуй с бородавкой под правым ухом — Сашка Дергач. С ним мы когда-то в спецлагере, под Свердловском; лес валили. А после встречались здесь, на блатхате. Адресок я помню.
Какой-то миг я поколебался: может, не ввязываться… Но тут передо мной, будто повтор на телеэкране, всплыло окровавленное лицо Димы.
Не раздумывая больше, я взял парня за руку, крепко, чтоб не вырвался.
— Пошли, Витек, свидетелем будешь.
И направился вместе с ним к милицейской машине.
Татуировки уголовного мира
«Вор в законе»
«Вор в законе» (наносится на предплечье)
Король воровской масти
Вор-рецидивист
Ни перед кем не стану на колени (наносится на колени)
Вор (оленю страшен загон, а вору — закон)
Отбыл свой срок от звонка до звонка