Они свистят уже хором, перебивают друг друга, но переводчик медлит, подбирает адекватные понятия.
- Хранилище, - четко повторяет он. - Хранилище разума... Неточно...
Пауза.
И вдруг переводчик ошеломляет меня двумя словами, которые в его "устах" звучат так буднично:
- Галактическая библиотека... Восьмая в восьмой сотне... То есть под номером семьсот восемь.
Конфеты падают у меня из рук. "Суслики" - к ним. От волнения у меня подгибаются ноги. Я приседаю, бездумно глажу серебристый мех маленьких созданий и все повторяю:
- Хорошие мои, умницы... Впустите нас. Хоть на миг. Хоть посмотреть!
- Мы не умеем открывать, - свистят "суслики".
"Не то, я не то говорю, - мучит меня неотступная мысль. - Нужно иначе. Иначе сформулировать. Я же знал - как. Я догадался было..."
И тут нужные слова находятся сами собой.
- Попросите Дух Замка, - говорю я хриплым от волнения голосом. - Пусть откроет. Пожалуйста!
Один из "сусликов" прыгает к башне и, сев столбиком, трижды стучит лапкой в дверь. Дверь Галактической библиотеки распахивается.
СНОВА ДВЕРИ
Тихий вечер ступает по наимягчайшим в мире травам. Светило только что спряталось, и все погружается в золотую дрему. Все замирает, желая передохнуть на крутом повороте дня к ночи. Из-за темно-синей завесы неба уже выглядывают любопытные глазенки звезд.
- Мы блаженствуем трое суток, - улыбается Поэт Кибернетику, - а будто миг промелькнул. Я нашел одну светомузыкальную поэму, понимаю пятое через десятое, но чувствую, какая это прекрасная вещь... Появляется жгучее желание бросить все, закрыться в каюте и писать, писать. У меня сейчас столько образов, столько мыслей. Необычных. Нетерпеливых...
Кибернетик молча кивает в знак согласия. Лицо его растерянно, в глазах печаль. Он до сих пор бережно держит на коленях свою "книжку". Странная она у него. На вид, как все, как миллионы других - правильный шестигранник цвета спелого меда. Но когда он после обеда принес ее из Библиотеки и погладил пальцами одну из граней (этого, как объяснили нам Хранители, вполне достаточно, чтоб оживить любую книгу), случилось неожиданное.
Сначала космонавты услышали тоненький девичий голос, который выводил грустную песенку на непонятном языке, но вдруг прервался на высокой ноте. А в следующий миг из-за палатки лаборатории... вышла сама девушка. Белокурая, загорелая, в куцем платьице. Она была удивительно красива и беззаботна, и если бы не чуждая для человеческого глаза невероятная пластичность ее движений, всего ее тела, если бы космонавты не знали, что на этой планете кроме них и "сусликов" нет больше ни одной живой души, они, наверное, поверили бы в реальность происходящего... Девушка, увидев людей, оборвала песню, приветливо улыбнулась. Потом подошла к Кибернетику, взяла его за руку (тот вдруг смертельно побледнел) и повела к ручью. Каким-то образом девушка сразу же успокоила неуклюжего великана, потому что они уже разговаривали и, по-видимому, прекрасно понимали друг друга от ручья долетал звонкий смех инопланетянки. Остолбенев от удивления, космонавты наблюдали, как свободно и даже чуточку игриво ведет себя девчонка: забрела в воду, брызгает на Кибернетика, а тот переминается с ноги на ногу на берегу и тоже хохочет, будто маленький.
- Если это и вправду голограмма, - хмуро пошутил Физик, - то все равно Кибернетику чертовски повезло. На такую голограмму я бы променял любую живую красавицу.
Вдруг что-то свистнуло, в спину девушки вонзилась тяжелая кованая стрела. Инопланетянка сломалась в тонкой талии, и Кибернетик едва успел подхватить безжизненное тело. Он угрожающе наклонил голову, заметал взгляды, выискивая врага. Космонавты инстинктивно схватились за оружие, однако в следующий миг золотистый шестигранник "книги", который Кибернетик все это время держал в левой руке, упал в воду и все... исчезло. Точнее, исчезла девушка. Разгневанный богатырь стоял посреди ручья и ошалело смотрел на свои руки, которые только что держали, обнимали...
- Не понимаю, - жаловался он потом Биологу. - Ну, пусть голограмма, фантом. Но откуда тогда такое ощущение материальности, телесности? Я же прикасался к ней, держал на руках... Кроме того... Героиня книги должна вести себя по сюжету, ее поведение уже запрограммировано автором. Раз и навсегда. Почему же она подошла именно ко мне, только мне говорила какие-то необыкновенные слова - сумасшедшие, нежные... Обрати внимание, без переводчика...
- Знала кому, - улыбнулся Поэт.
- Странно, - согласился Биолог. - Здесь все странно. И непривычно для нас. Вспомните случай с Капитаном... "Суслики" подсунули ему какую-то документальную" запись о путешествии к соседней галактике... Ты что, не знаешь об этом? Проспал, наверное, дружище... Так вот. Капитан "включил" свою книжку и... исчез вместе с нею... Утром, говорю, это было... Вернулся он часа через три - будто с неба свалился. Худой такой, борода выросла. Представляете? Поначалу молчал, а потом признался: "Вы, ребята, как хотите - верьте или не верьте, - но я... четыре месяца летал. Думал, что уже и не застану вас здесь".
- Не завидую я, однако, тем, кто будет разбираться в тайнах Библиотеки, - покачал головой Кибернетик. - Придется им поостеречься... Чтоб не спятить ненароком.
- Полно вам, друзья. - Поэт прилег на траву, мечтательно прикрыл глаза. - Вы забываете, что это _Га-лак-ти-че-ская_ библиотека. На Земле синтез искусств только зарождается, и то мы уже освоили стереофонию звука и цвета, голографическое кино, неплохо имитируем во время представлений палитру запахов и климатические условия. А старшие... Старшие цивилизации, несомненно, давным-давно овладели и прямой трансляцией в мозг образов и эмоций, и вещественность для них не проблема. Девушка? Ее незапрограммированное, сознательное поведение? Кто знает... Возможно, их писатели не пользуются сюжетом и таким образом не программируют судьбы своих героев, а? Лепят только образ, характер, то есть личность, а течение событий определяет уже само прочтение.