– Это всего лишь сон, – тихо пробормотал себе под нос Герман. – Всего лишь моё буйное воображение. И я прекрасно знаю, что здесь нет никого кроме меня.
Легче от этой фразы особо не стало, но это придало писателю немного смелости. Он прошёл к ржавой кровати возле правой стены каморки и взглянул на лежащий на ней свитер. Вытянутый и местами протёртый он лежал, на потемневшем от многочисленных бурых пятен матрасе, бережно расстеленный чьей-то заботливой рукой. Судя по размеру свитер был явно мужским и к тому же ещё и очень старым. Манжеты и нижний край были измочалены и из них местами торчали чёрные и серые шерстяные нитки. Даже сам рисунок на свитере можно было разобрать лишь с большим трудом. Это был простой геометрический орнамент, коих в прошлом веке хватало на подобной одежде. Последний раз нечто похожее Герман видел на фотографиях своего деда, когда тот ещё был молодым. Какой там это был год? Шестьдесят пятый? Или ещё раньше?.. Повинуясь какому-то смутному инстинкту, Герман аккуратно взял свитер в руки чтобы лучше разглядеть. В отличии от плюшевого щенка эта вещь не внушала ему чувства страха. При взгляде на этот старый свитер писатель ощущал лишь легкую грусть. Он повертел его в своих руках пытаясь найти ещё что-нибудь, но смог только удивиться весу этого предмета. Вероятно, шерстяные нитки из которых свитер был сплетен оказались добротными, не смотря на свой внушительный возраст. Хотя даже это вряд ли могло объяснить его вес… Складывалось ощущение что свитер весит все килограмм пятнадцать, если не больше. И казалось, что с каждой секундой он прибавляет в весе.
Клац, клац…
Герман судорожно повернулся на звук.
Клац, клац…
Звук шёл явно откуда-то из-за недавно захлопнувшейся двери.
Клац, клац…
Это походило на какие-то шаги. Словно чьи-то ноги, обутые в ботинки с металлические набойками, высекали из бетонного пола подвал этот звук.
Клац, клац…
Шаги приближались к двери. И Германа это совсем не радовало. Кем бы ни был этот безмолвный посетитель… Писатель не ждал ничего хорошего, помня про свой предыдущий опыт в этих снах.
Клац, клац…
Звук был уже совсем близко. Почти у самой двери…
Клац…
Незнакомец остановился. Теперь Герман мог даже слышать его шумное дыхание. Казалось, что тот, кто стоит за дверью крайне возбужден или взволнован… Страх вновь вернулся к Герману, заключая его в свои крепкие объятия. Кто стоит за этой дверью?.. Что ему надо?.. Дыхание незнакомца становилось всё громче, будто бы он специально распалял себя. Герман не сразу заметил, что его тело начинает сотрясать легкая дрожь. В руках у него всё ещё был тот старый свитер, который заметно тяжелел с каждой минутой словно его кто-то постепенно погружал в воду, заставляя шерстяные нитки набухать и становиться всё тяжелее и тяжелее, и тяжелее…
– Кто здесь?.. – сорвался вопрос с уст Германа. Правда он прозвучал настолько неуверенно и испуганно, что писатель даже не узнал себя. Его голос стал больше походить на детский…
Стоило словам Германа повиснуть в тишине каморки, как дыхание незнакомца тут же затихло. И это напугало писателя ещё больше. Теперь тот, кто стоял за этой стальной дверью точно знает, что Герман внутри. Даже не взирая на то что шумное дыхание незнакомца прекратилось писатель всё равно ощущал его присутствие. Он не мог объяснить себе почему, но Герман чувствовал всей свой кожей, что кто-то по-прежнему стоит за этой дверью.
– Я знаю, что ты здесь… – писатель бросил очередную фразу в тишину. Его голос был всё таким же испуганным и неуверенным, и всё так же звучал как-то по-детски…
В дверь каморки начали неистово барабанить. Кто-то яростно колотил её, заставляя Германа попятиться в самый дальний угол. На помощь к писателю поспешила логика, пытаясь донести до воспаленного страхом разума мысль что эта дверь слишком прочная чтобы просто так поддаться. Но много ли стоят все эти измышления если дело касается сна? Вряд ли тут работают законы физики. Вместе с градом ударов, обрушивающихся на дверь, вновь возник и звук дыхания. Теперь оно было прерывистым и злобным. Герман забился в угол и с ужасом продолжал смотреть на сотрясающуюся поверхность двери, ожидая что та вот-вот отворится, являя ему лицо незнакомца, который так отчаянно пытался попасть внутрь.
Неожиданно удары прекратились… Герман застыл в своём углу, ожидая что вскоре всё вновь продолжится, и незнакомец за дверью всего лишь взял короткую передышку. Но писателя вновь окутала тишина, пронизывающая всё это место, казалось, насквозь.
Раздался хохот… На смену ударам пришел чей-то басистый смех, раздающийся из-за двери. Герман не мог понять, что так могло рассмешить этого незнакомца, но самому писателю смеяться совсем не хотелось. Он и так уже с трудом сдерживал дрожь, а теперь и вовсе потерял над ней всякий контроль. Уж лучше бы этот ублюдок за дверью и дальше стучал… Звук хохота продолжал нарастать, заполняя всё вокруг Германа. Казалось, что он звучит отовсюду и ниоткуда одновременно. В какой-то момент писатель обратил внимание на старый свитер в своих руках, который он так и не бросил после того как взял его с кровати.