– Ваша книга! – выдохнул Герман, указывая на потрепанный томик в руках девушки.
– Что с ней? – недоумевая спросила девушка, глядя на писателя, как на умалишенного. – Вы странно себя ведете…
– Я знаю, – отмахнулся Герман. – Дайте мне вашу книгу.
– Зачем? – левая бровь девушки удивленно поползла вверх.
– Это важно!
– Мне наверно стоит вызвать полицию…
– Вызывайте, только дайте мне взглянуть на вашу книгу, – Герман протянул руку.
Девушка неуверенно передала ему потрепанный томик в мягком переплёте. Герман тут же выхватил его из рук сотрудницы мотеля и раскрыл. На внутренней стороне обложки ровным почерком была выведена надпись: «Моей дорогой дочери.»
– Какого?.. – Герман закрыл книгу и отдал обратно девушке. – Простите…
– Что с вами происходит?
– Я думал там будет мой автограф…
– С чего вдруг там должен быть ваш автограф?
– Потому-что три дня назад я подписывал точно такую же книгу для девушки по имени Ника, которая якобы работает в вашем мотеле, – ответил Герман.
– Хорошо… А почему вы её подписывали?
– Потому что я автор этого романа.
– То есть вы хотите сказать, что вы Герман Отт?
– Собственной персоной, – ответил писатель. – Ещё раз простите, что так ворвался…
Последняя надежда найти хоть какое-то объяснение всем происходящему растаяла вместе с надписью внутри книги.
– Боже мой… – ахнула девушка. – А ведь и правда… Можете подписать и для меня книгу тоже?
– Конечно, конечно… – отстраненно произнёс Герман.
– Только не эту рухлядь. У меня ещё одна ваша книга с собой. Моя любимая кстати. Если вы секундочку подождёте я её принесу.
– Я и так уже вас знатно напугал, так что это меньшее что я могу для вас сделать.
– Ничего страшного! – заверила его девушка. – Я мигом!
Через пару минут она вернулась обратно с другой книгой в руках.
– Вот, – сказала она, протягивая ему экземпляр. – Подпишите лучше эту.
Герман взял в руки книгу. Ей оказалось одно из последних изданий его бестселлера «Дитя всех времён». Кто бы мог сомневаться?..
Он подписал книгу и протянул её обратно.
– Спасибо большое, – произнесла девушка, разглядывая его автограф на обложке.
– Не стоит благодарности, – махнул рукой Герман. – Всего вам доброго и ещё раз извините.
– Ой, бросьте вы! – усмехнулась девушка. – Вы творческие люди все немного странные. Просто я не узнала вас сразу.
Герман слабо улыбнулся ей в ответ.
– Надеюсь вы найдёте её, – сказала ему девушка.
– Кого?
– Ту девушку, – ответила она. – Ника, правильно? Судя по всему, она сильно запала вам в душу.
Герман молча кивнул и вышел на улицу. Меньше всего ему сейчас были нужны сочувственные речи от незнакомцев.
Он медленно добрёл до своего номера, открыл дверь и не раздеваясь завалился на кровать. Возможно он увидит Нику в очередном сне?..
Возможно и та их ночь была всего лишь сном? Кто знает?..
Германа смущала суета. Она раздражала его и раньше, но сейчас он был в таком состоянии, что всё происходящее вокруг казалось ему каким-то дешевым цирком. Этот яркий свет, эта легкая музыка, все эти люди собравшиеся в этом зале… Всё это было таким чуждым и неестественным…
Во всей этой чопорной толпе, практически поголовно вооруженной бокалами с шампанским или чем-то покрепче, Герман видел всего пару знакомых лиц – это был его редактор и его литературный агент. В этот раз этот толстяк сменил свой безразмерный коричневый костюм на дорогой чёрный смокинг, в котором он теперь напоминал разожравшегося пингвина. Однако не смотря на всю свою тучность, его агент юрко сновал между группами людей на этом званом вечере, пытаясь завести как можно больше полезных знакомств. И зная этого человека не первый год, Герман был уверен, что ему это наверняка удается. Писатель тяжело вздохнул и вновь уткнулся в свою тарелку. К несчастью, его ещё и усадили за центральным столом на виду у всех. «Это твой праздник, мой дорогой!» – сказал Герману его агент. – «Дай людям посмотреть на себя!» … Только вот сам Герман чувствовал себя разбитым. Прошла уже почти неделя с того момента, как он покинул тот дешевый мотель, так больше и не увидев Нику. Он смутно помнил события последних дней. Всё было, как в тумане или даже скорее, как во сне… Герман полностью погрузился в свою печаль и просто плыл по течению, отдавшись на волю обстоятельствам. Всё что он делал это ел и спал. Писать он по-прежнему не мог, да ему особо и не хотелось. Поэтому всё на что Герман был сейчас способен это удовлетворять основные потребности своего организма. На что-то большее его пока не хватало. Совсем…