Но, наверное, самая большая загадка Афганистана — это местные жители. Они живут по своим, только им понятным законам, обычаям, которые невозможно понять европейцу. Они улыбаются тебе в лицо, они могут принять тебя в своем доме как дорогого гостя, но при этом они не упустят момента выстрелить тебе в спину. Обычно это списывают на восточное коварство. Так что же, афганцы нас ненавидят? А все эти улыбки игра, маскировка?
Нет, всё совсем не так. Откуда у этих Богом забытых людей актёрские навыки? В этом больше преуспели европейцы. А афганцы, они всегда искренни и когда улыбаются тебе, зазывая посетить свой дукан, и когда ночью на дороге ставят фугасы. И здесь нет противоречий, просто афганцы — дети своего изуродованного времени. Для афганца главное, чтобы ничего не менялось.
Забавный случай произошёл на моих глазах. Офицер, убывая домой, заехал на рынок купить необходимый товар. Поторговался с дуканщиком, сошлись в цене, но когда выяснилось, что офицер хочет у него купить весь имеющийся в наличии товар, не помню точно, по- моему, это были кроссовки, дуканщик отказался продавать. Офицер озадачен. Всё его знание политэкономии опровергает такую постановку вопроса, он пытается выяснить у торговца, чем плохо, что весь товар будет куплен? Но ответ дуканщика его озадачил ещё больше. Тот мотивировал свой отказ тем, что ему нечем будет торговать до прихода следующего каравана. Офицер даже пытается поднять цену, но дуканщик неумолим. Ему в первую очередь важна не прибыль, ему важен процесс торговли. Плевать, что никому этот товар, кроме «шурави», не нужен, и бывают они на рынке не чаще караванов.
Так и сидят эти дети гор в своих дуканах в ожидании немногочисленных покупателей, пьют чай, ведут неспешные разговоры.
О чём беседуют эти дети гор?..
Наверное о том, какие непонятные эти «шурави», всё торопятся, суетятся. Смешные они, за десять минут успевают купить кучу товара. А где наслаждение процессом торговли?
Нет, так дела не ведут. Торговля — процесс серьёзный, ответственный, и спешка здесь ни к чему. Ладно, сами торговаться не любят, а торговцев почему не уважают? Платят первую названную цену. Даже удовольствия никакого от барышей, торговля, же сродни охоте, где состязаются охотник и дичь. А это как баранов в загоне резать, мяса много, а удовольствия никакого. И на лицах дуканщиков появляется улыбка, они смеются над «шурави».
Но вот, кто-то из них рассказал очередную новость, и теперь торговцы смотрят осуждающе. Наверное, их диалог мог выглядеть примерно следующим образом:
— Вчера Максуд пытался рассчитаться со своим кровником.
— Он же беден, у него даже старой винтовки нет!
— А он пришёл к «шурави» на аэродром и сказал, что знает, где прячется банда.
— И что, отомстил?
— Не получилось. «Шурави» ему поверили, посадили на вертолёт, а он увидел свой дом и показал на него. Русский лётчик решил, что там и прячется банда, открыл огонь. Дом разбило, убило скот, жену.
— Не повезло бедняге…
— Как сказать… Когда шурави поняли свою ошибку, они ему за всё заплатили!
— И… хорошо заплатили?..
— Не то слово хорошо! В три раза больше его цены!!.. Теперь у него новый дом, молодая жена и самый богатый дукан!!!
— Какие глупые шурави! — вновь смеются торговцы, но на лицах некоторых раздумье… А что, это вариант… жена старая и некрасивая, ишака давно нового покупать надо, этот гляди скоро сдохнет. А старших сыновей он к брату на время отправит. А младших? Нет, младших нужно оставить, так с «шурави» можно больше потребовать…
А может они обсуждают, почему «шурави» так разозлились за подорванный бронетранспортёр. Ведь им уже взамен привезли новый, прибыли новые солдаты и офицеры, и всё стало, как было. Да и не просто так бронетранспортёр подорвали, нужно было отомстить «шурави». Они же перед этим караван уничтожили! Ну и что, что оружие везли, выгодный товар, стоит риска. Брат убитого караванщика лично фугас закапывал, месть — дело святое. Но на «шурави» он больше зла не держит, хоть и жалко брата, но теперь он караванщик, уважаемый человек. А убьют и его, на всё воля всевышнего, значит, караванщиком будет младший брат…
Вот так, ни больше, ни меньше. Никакого уважения, ни к своей жизни, ни к чужой. Может потому и так распространены здесь пытки, издевательства, так как простая смерть здесь никаких эмоций не вызывает. Здесь так живут. Здесь так принято…
А мы?.. Мы, незаметно для себя пропитались афганским временем, приняли его правила игры и тоже стали ходить по кругу. Как местный гепатит проникал в кровь, так и оно проникало в наши души.
В самом начале моего пребывания на этой земле нашему звену была поставлена боевая задача: поддержать с воздуха подопечный мотострелковый полк, выполнявший зачистку района. Я с энтузиазмом молодого лейтенанта готовился к полётам, клеил полётную карту, наносил кодировку, расположение войск, цели. Фломастером аккуратно наносил линии, стрелки, все это оттенял карандашами. По окончании работы я стал складывать всё лишнее в тумбочку. Там, на нижней полке, стопкой лежали полётные карты моих предшественников. Затёртые, пропитанные пылью, я не пользовался ими, склеил свои. А сейчас, сам не знаю почему, я развернул одну из них и попросту обалдел! На карте была точно такая же тактическая обстановка, которую только что рисовал я. Озадаченный, я стал просматривать остальные карты и нашёл ещё одну такую, только более старую. Когда я рассказал об этом представителю мотострелков, он ничуть не удивился — плановая операция, каждый год проводится. И мне такое объяснение показалось вполне логичным. Быстро же меня поставило на место афганское время!
Затем потянулась бесконечная череда похожих друг на друга дней, однотипные полётные задания, привычная декорация горных пейзажей, да что говорить, даже неизменное меню в лётной столовой.
Но прошёл год, мы завершили свой круг и покидаем Афганистан. Мы уезжаем, но прибыли заменщики, а значит опять всё будет как было, вертолёты будут летать по проторенным маршрутам, будут плановые операции, а мои затёртые карты будут лежать в стопке, и нет сомнений, что тот, кто пришёл на смену мне, удивится, развернув их.
…А у меня путь домой, ташкентский аэропорт, такси, междугородний автобус и вновь такси. Вот и мой родной дом, полные слёз глаза родителей. Отец держится со мной так, будто я старше его. Он показывает мне, что успели сделать за этот год. Немало. Посажен новый сад, старенький штакетник уступил место новому забору, к дому пристроена новая веранда, большая (не то, что прежняя) с большой кухней, ванной и прочими удобствами. Такой вот мне сюрприз, почти городскому жителю. Я одобрительно киваю, вслух выражаю восхищение, а самому хочется кричать «Зачем ты это сделал, отец?!!..»
Я желал вернуться в тот же дом, который оставил. Мечтал, как вернусь домой, как поздним вечером поднимусь на плоскую крышу прежней, небольшой, но такой родной веранды, лягу на нагретое за летний день железо кровли и буду смотреть, как на потемневшем небе зажигаются звёзды. Искать знакомые созвездия, представлять себе далёкие миры, большие и малые планеты. И среди них совсем крошечную, где живет маленький принц, и куда улетел Антуан де Сент- Экзюпери на своём «Лайтнинге».
Но ничего я этого не сказал. У меня хватило ума не переносить свои проблемы на родителей. Я ещё сам не могу понять, что со мной. Ещё там, в Афганистане, едва самолёт оторвался от полосы, мною завладело странное ощущение, будто я улетаю отсюда не весь, и какая- то часть меня, которая навсегда осталась в этом лабиринте гор и ущелий, в этом странном, вязком, бегающим по кругу афганском времени. Но радость замены, водка, выпитая за неё, тут же, в самолёте, таможня, суета вокзалов оказались хорошей анестезией. Всё ушло и не возвращалось, пока я не переступил родного двора. После этой черты, мне уже не надо было спешить.
На другой день, пошарив на чердаке, я найду клад, доски некогда бывшие упаковкой авиационных ракет. Тут же, в течения дня, я сооружу за домом из них душевую, почти копию той, что была у нас в Афганистане. От досок исходит такой знакомый запах авиационной смазки и пороха, и мне, доселе незнакомому с ностальгией, здесь будет становиться легче. Как будто я снова там и всё по-прежнему. Оказывается к мирной жизни нужно привыкать постепенно…