История болезни [сборник поэзии]

Мерлин Маркелл История болезни Сборник поэзии

Старый год

Едет Год-белбород в вагоне метро,
Усталый, постылый, остылый.
Косой весь, от трезвости пьян.
Спину — бугром,
За плечами — баян,
Шея костлявая — в мыле.
Усталый, ещё б.
Полсотни недель
Отработал взахлёб,
И каждый день будний,
То ненастный, то нудный —
Плохая кудель,
Раскосматая вата,
Не спрясть и не сшить:
Будет в пряже
Многовато
Несбывшейся блажи
И ни капли души.
Отчего же постыл…
Цифры, которым назначили
Смысл
Переиначенный — тошно.
Кто-то искал мне-всё-можно,
Кто-то нашёл знак безбрачия,
Кто-то цепь на позорном столбе…
И каждый надел
Сапоги по себе,
Но не каждый остался у дел.
Едет Год на погост,
Остылый — как труп,
Да по плану, не вдруг,
Знает, что завтра умрёт.
А народ —
«Прощай, милый гость»,
Шампанским
Отпразднует смерть.
Незачем землю пухом желать,
У него есть сугроб,
Мягкий, что бабкин десерт.
Пускай по-мещански,
Но самим б такой гроб,
Из плюша полать,
Конечно, как время придёт…
Прощай, старый Год.

Диссоциативный апельсин

У людей на меня аллергия.
Я — апельсин или пыль?
Скорее, я цитрус,
Ведь я вечно кислый
И у меня есть оранжевый шарф…
Я вам солгал.
В смысле, про шарф.
Он есть у меня, но синий.
Слишком охота
Причину сыскать
Для себя, что я — не пыль.
Сильный ветер сказал,
Что сможет меня унести,
Посеял мне в сердце сомненье.
У пыли нет сердца.
У апельсина — тоже.
Зато у него есть кости,
У меня они тоже есть.
Наверное, я — апельсин?
У кожи есть поры,
Она — кожура?
Её нельзя счистить, проверить —
Вдруг у меня нет костей!
Но чем я хрущу,
Щёлкнув запястьем?
Как пыль хрустит на зубах…
Я спросил у родни,
Что со мной станет После.
Сказали, развеют над морем.
Сказали, достойный конец —
Художнику, даже плохому…
Развеют! Значит, я пыль?
Но в чём пыли честь,
Чтоб над морем!
Я много его рисовал.
В груди моей шум,
И море шумит…
Молчат апельсины с пылью.
По телу — волненье…
Я море!
Или я микро —
Волновка?

Кукла

Я не люблю мусор,
Не люблю старый хлам,
Памятные вещицы,
Чей талант — собирать пыль.
Я не люблю обувь,
Повод надеть которую
Случится
Через двадцать лет.
Я к ностальгии не склонен
И не любитель богатых
Историей разных вещиц
По мне — так им место
В музее.
Я не люблю бардак,
Карандаши не в пенале,
Носки с неучтенной парой
Я тоже терпеть не могу.
А Эверест на стуле,
Выросший из случайно
Забытых на нём трусов,
Приводит меня
В лёгкий ступор.
Но больше всего
Не люблю я
Вещи, что вон из строя:
Чашку с отбитой ручкой,
Клавиатуру без «ё»,
Чуть-чуть барахлящий наушник
(Звучит, если пальцем держать).
В век потребленья дешёвый
Проще их вынести в мусор,
Проще для нервов и глаза,
Чтобы его не заставить
Смотреть на мотки
Изоленты —
Вкруг провода старых «самсунгов» —
И клееподтёка под чай.