В бою своих терять друзей,
Все знать о самых подлых минах,
Как собирать в мешки — трофей,
И груз тащить на мокрых спинах…
Все позади, Афган забыт.
Союз растерзан дураками.
И я как все, штурмую быт
Своими сильными руками.
Что было детскою мечтой,
То все сбылось: война, награды.
И где-то сам горжусь собой,
Пройдясь с ребятами парадом.
Как по традициям гоня,
На встречи в школы приглашают.
И дети вот уже меня,
Все ветераном называют.
-------
Февраль морозит, дышит снегом.
Не успокоится зима,
Снежинки в танце легким бегом
Ложатся нежно на дома.
Кому февраль — дни снежных горок,
Кто ждет весну с ее теплом,
А нам Афганцам он так дорог
Своим пятнадцатым числом.
Ведь в этот день ребята наши,
Пусть с болью тех душевных ран,
Но все-таки победным маршем
Чужой оставили Афган.
Где десять лет — игра со смертью,
Где в жизнь цеплялись — десять лет.
И судьбы вились круговертью
И он АК — наш амулет.
Года прошли, Афган окончен,
А сколько их в земле лежат?
Никто уже не скажет точно,
Никто не вычислит утрат.
И этот день — день нашей встречи,
Кто жив остался под огнем,
А павшим жжем из воска свечи
И третий тост за павших пьем.
-------
Осколки Афгана в сердцах и на душах,
Болят до сих пор у ребят,
Ты эту историю друг мой послушай,
Пусть, что там о нас говорят.
Осколки Афгана из прошлого крики,
Того и так память сильна,
Никто не забудет той оптики блики,
Друзей, что забрала война.
Осколки Афгана — бессонные ночи,
Хоть сон на двоих был один,
В нем тело с землей, что разорвано в клочья,
Поставленных «духами» мин.
Осколки Афгана — значки и медали,
Награда за храбрость твою,
За тот караван, что в засаде мы ждали,
За то, что не струсил в бою.
Осколки Афгана — уставшие лица,
От слез ждавших нас матерей,
Я верю такое вновь не повториться,
Для внуков твоих и детей.
-------
На той земле, осталась только боль,
Ту боль измерит «перекати-поле»,
Там был, палаток городок,
И арыка журчал поток,
И всем тогда, чужой хватало воли.
Узор небес и горный серпантин,
Нигде не встретишь этаких картин,
Где сменит красоту дозор,
Тобой вдали увиденный узор,
В дыму растает броневых машин.
Молчат могилы в зареве заката,
Солдаты тихо, тихо спят ребята,
Они дождались этой тишины,
Им снятся неземные сны,
Лишь у могил трава чуть-чуть примята.
А может лучше и не вспоминать,
Пейзажи те, да и друзей погибших,
Но с нами было это все,
А память не зашить в мешок,
В которой боль от той Афганской тИши.
-------
Ст. сержант Александр Филиппов
Расстояние между этими фотографиями 30 лет (из личного архива Александра Филиппова)
Тридцать лет прошло — не малость,
Сколько впереди там дат осталось?
Не запасешь года в рюкзак не сложишь
И не прибавишь, да и не умножишь.
В День Памяти — наш День Победы,
Медалями звеня, собрались деды.
И помянули всех не дослуживших,
Не довоевавших и не доживших.
Висят на школах памятные доски,
И курят за углами шустрые подростки.
Настал и наш черед — проводим встречи
Фильтруя память, мы глаголем речи.
Как по Афгану в войны годину
Крутил баранку — водил машину.
В кабине гильзы от автомата,
Во мне две пули для медсанбата.
Потом везли, несли к вертушке,
Кружилось небо и гор верхушки,
И было холодно и страшно стало,
А вдруг умру, пожив так мало.
Хирурги вынули, заштопали-зашили,
И пули мне на память подарили.
Лежат теперь в коробке от медали
Душманки две — родными стали.