Спустя мгновение для маленькой Хиллы, и вся квартира окропилась кровью.
Он убил ее. Он выстрелил прямо ей в голову, после чего залился истерическим смехом.
Отец стоял спиной.
Он медленно повернул голову, посмотрел на Хиллу, на свою родную и когда-то крепко любимую дочь, грустно-грустно улыбнулся, по его щеке скатилась слеза, он тихо прошептал "прости".
Отвернулся, поднес пистолет к своей голове…
Раздался второй выстрел.
Хилла проснулась в слезах. Она знала, что это было. Это- то забытое и давно похороненное воспоминание, от которого мозг защищал ее. Теперь она всё вспомнила. Ее рыдания усилились.
Ведь теперь, она поняла, что не было у нее никакой первой влюбленности, никакой работы в баре, ни ее самой сильной любви, ни мужа ухаживающий за ней и трепетно любивший ее, ни чтения книг под нежные поцелуи, ни ее милой дочурки, которую так любили они и ее родители, ни родителей и подавно. Вся ее жизнь была лишь иллюзией, защитной реакцией мозга на травмирующие события.
Есть только она- 39 летняя Хилла -одна. Которая почти ни разу за свою жизнь и не выходила из психиатрической больницы.
В этот же день ее сердце остановилось. Хиллы не стало. Как и ее семьи, воспоминаний и ее жизни в общем. И ничего не осталось в память о ней, лишь этот небольшой кусочек текста, написанного для нее.