Уже второй человек за какие-то полчаса предложил мне пожить у себя. Что это? Люди в Узбекистане такие радушные, или уже началось? Вполне возможно, что люди здесь и вправду радушные, но я бы скорее предположил второе. Хорошо, допустим, один из них – мой Незасвеченный, но кто же тогда второй? Охотник? Ликвидатор? Пустышка? Если это так, то, значит, план Виктора рассекречен, и враги знают, что я здесь? Как бы то ни было, я полагаю, что один из этих двоих за меня, а другой – против. Кто из них друг, а кто враг? – Вот главный вопрос.
Занятый этими мыслями, я дотопал до гостиницы. Широкое и высокое белоснежное здание в форме открытой книги. Сверху надпись «HOTEL UZBEKISTON». Вхожу в холл. Обращаюсь к девушке на ресепшине:
– Здравствуйте, есть ли у вас места?
– Здравствуйте, у Вас забронирован номер? – отвечает мне вопросом на вопрос миловидная узбечка в униформе.
– Нет.
– К сожалению, свободных номеров у нас нет.
Бреду назад к выходу. Тут кто-то хлопает меня по плечу. Оборачиваюсь. За моей спиной стоит розовощёкий русский мужик.
– Чего, парнишка, сказали мест нет?
– Угу.
– Ты сам, откуда будешь?
– Из Москвы.
– А я из Кемерово.
– Вот как! Я там совсем недавно… в командировке был.
– Первый раз здесь?
– Первый раз.
– Оно и видно. Тут такое дело, здесь же Восток, понимаешь. Умаслить надо. Не подмажешь – не поедешь.
– Что, денег дать, что ли надо?
– Ну вот, смышленый. Понимаешь.
– А кому дать то? Девчонке что ли, на ресепшине?
– Да нет. Главному администратору.
– А где его найти то?
– Я покажу. Сам только что вопрос с ним решил.
Пять тысяч рублей – и номер появился. Я принял душ, после которого сладко выспался, впервые за несколько дней. Проснулся под вечер, и отправился погулять по городу. Выйдя из гостиницы, пройдя через сквер Амира Тимура, я оказался на местном Арбате.
Здесь было далеко не так многолюдно, как на нашем, московском. По сравнению с нашим, на ташкентском Арбате, можно сказать, пустынно. Зато очень просторно. Я чинно прохаживался, рассматривая выставленные на продажу картины и стоящие на столиках кувшинчики, керамические фигурки и прочие безделушки ручной работы, как вдруг меня кто-то окликнул.
– Эй! Нашёл пристанище?
Из-под густых бровей на меня, не мигая, глядели два колючих чёрных глаза. Это тот самый мужик, который утром предостерегал меня от поноса. Я не удивился. Я был почти убеждён, что вскорости непременно встречу, либо Саид-аку, либо его.
Он стоял у стеллажа, на котором были разложены и развешаны какие-то амулеты: звериные клыки на ниточках, волчьи хвосты, браслеты и кулоны с изображением каких-то непонятных мне символов. Знать, не врал Саид-ака, мужичок и вправду как-то связан с магией.
– Спасибо. Нашёл.
– Шапиро, Евгений, – мужик протянул мне руку.
– Терехов, Сергей, – я подал ладонь в ответ. – Что, чёрной магией балуемся? – кивнул я на его стеллаж, решив сразу взять быка за рога.
– Ещё как! – не моргнув глазом, ответил мужик, – И чёрной, и белой, и серо-буро-малиновой в крапинку.
Здесь Шапиро отвлекли. Женщина, рассматривающая один из его амулетов, что-то у него спросила. Видя, что я собираюсь уходить, он сунул мне визитку, и бросил: «Позвони».
Побродив ещё с полчаса по окрестностям, я, вместе с вечерними сумерками, вернулся назад в номер. В номере было скучно. Спать не хотелось, так как хорошо выспался днём. Пьянствовать в гостиничном ресторане не было никакого желания, а куда пойти, чтобы развлечься в вечернем Ташкенте, мне было совершенно неведомо. Я просто лежал в кровати, заложив руки за голову и уставившись в потолок. Лежал и думал о том, что делать завтра.
Ясно, что в любом случае, мне придётся завтра, одному из них позвонить: или Шапиро, или Саид-аке. Ясно, что нарисовались они не просто так. Очень похоже на то, что это и есть ситуация выбора. Но кто из них кто? Кому позвонить? Какой выбор будет верным? Ответы на эти вопросы не находились. Я и сам не заметил, как заснул.