Выбрать главу

И не увидит он, что я гляжу,

Как заметает их снежком...

Лошадке странно: зачем среди тьмы

В пути остановились мы

Между замёрзшим озером и лесом

В самый темный вечер зимы.

Она, бубенчиками звеня,

Встряхнулась, словно спросив меня,

Зачем мы тут и что нам надо,

Где только снег – и ни огня.

Лес чуден, тёмен – глянь в глубину,

Но прежде я все долги верну...

И много миль, пока я усну,

Так много миль, пока я усну...

* * *

Да не набат – колокольчики листьев дубовых,

Вслушайся в их предпоследнее, медное, слово.

Ветер, вертясь над боярскою спесью каштана,

Рвет позолоту с его распашного кафтана.

Да и не кровь – каплют ягоды между кустами,

Праздные яблони голыми машут хвостами,

Черноголовых синиц хлопотня у кормушки,

Кот полосатый, на крик их наставивший ушки...

Да и не вечер еще ведь: дождинок блестящие искры,

Вот и сороки под черным стволом, суетливы и быстры,

Прыгают в желто-зеленом над мокрой травою.

И не экран – а веранды стекло раздвижное.

Buges, Loiret, 1997 г.

* * *

На тропинках не лыжных

Меж дубов неподвижных

На луну набегают,

Рвутся облачные клочь...

То ли свечи ослабли?

То ли жёлтые капли

Вверх стремятся упасть

В предрождественскую ночь?

Чуть нагретая хвоя

Нам твердит без перебоя

Что-то очень ночное,

Недоступное уму.

Я совсем не уверен –

Что ли, кто ли у двери?

И с какою он вестью,

От кого и к кому...?

В Рождество веселее

И в дождливой аллее.

Тучки бегают, бегают,

Словно мыши и судьба...

Отвори, отвори же,

Говори, говори же –

Может зиму пронижет

Солнца медная труба?

БУЛЬВАР СЕН-МИШЕЛЬ В ЖЁЛТЫХ ТОНАХ

Как только закат натолкнётся с разгона

На арки мостов, и оближет бульвары,

Подгнившую славу со стен Пантеона

Смывают весёлые жёлтые фары.

По стёклам кафе, в их верандах торчащих,

Играя на меди торшеров старинных

Прекрасной эпохи (почти настоящих)

Крошась и ломаясь в зеркальных витринах,

Они пробегутся, исчезнут и тут же

В глаза на мгновенье сверкнут торопливо,

Связав, словно молнией, белую тучу

С клубящейся пеной пивного разлива.

* * *

Дубы уходят. Листья остаются.

Вся осень незаметно исчезает,

Но желтый свет надолго остается.

В закрытых окнах блики остывают –

Исчезнут окна – блики остаются.

А улица – а улица прозрачна,

Дома уйдут – а свет их остается:

Горизонтальность окон на асфальте

Нарезана, как плитки шоколада,

Из темноты и памяти фонарной...

Стук каблучков на лестнице осенней

В дожди уходит – тучи остаются.

Уходит платье – запах остается...

Все верное, все вечное уходит,

А зыбкость остается.

Остаются...

* * *

Тут вливается Сена

в очень мелкое море.

Деревянная церковь

в рыбацком Онфлёре.

Но – не своды, а рёбра

корабля кверху килем.

Рыбаков потонувших

не они ль отмолили?

* * *

– Ну что тебе ещё, ведь это – вечер.

Но почему он так похож на вечность?

– Ну что тебе ещё... Ведь скоро утро,

– А почему во встречных окнах мутно?

– Ну что тебе ещё, ведь скоро лето...

– И всё равно мне не хватает света!

Вот так – последними словами Гёте –

всю жизнь себе я объясняю что-то.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Так что тебе ещё?...

ЭТЮД

Главный вход во дворец Фонтенбло называется Прощальное Крыльцо. Здесь Наполеон прощался со Старой Гвардией, перед отъездом в ссылку на остров Эльба.

Было небу светло:

Но закат уставал.

Он по небу писал

Чёрным грифелем крыш,

Над Прощальным Крыльцом

Фонтенбло.

Где-то там, сорок вёрст,

Угасает Париж.

Над клешнями двух лестниц

Крыльца Фонтенбло,

Над клещами двух лестниц

(Их кольцо так мало!) –

Орифламма под ветром,

Ну что ты дрожишь

Над Прощальным Крыльцом

Фонтенбло?

Пусто в парке

и пусто

На парадном дворе,

И вороны не чувствуют,

Что в ноябре

Их на голых ветвях,

Их на чёрных ветвях,

Незаметно....

Дубовой листвы намело

На Прощальном Крыльце

Фонтенбло.

Примечания

1

См. у Бродского: «Ночной кораблик негасимый…».

(обратно)