— Не имеешь! Пока живешь в этом доме! Пока ешь за мой счет, носишь купленное мной, ездишь на моей машине! Не имеешь! Мне хватило одной шлюхи в этом доме! Вторую я не потерплю! Вытерла губы и села за стол!
Мама заботливо подала мне салфетку. И я быстро и резко вытерла блеск с губ, села за стол, уставилась в свою чашку. Скорей бы закончить учиться и начать работать…
— В воскресенье поедем к Шороховым. Я хочу, чтобы ты пообщалась с Назаром. Его отец продвигает мою предвыборную кампанию по региону. Он генерал.
— Да…Назар отучился несколько лет в Англии. В Оксфорде. Он юрист по образованию и начинает работать в компании отца. Ты же помнишь его? Когда-то он приходил к нам в гости.
Мама пытается смягчить обстановку, но меня трясет, и я не могу есть.
— Простите, мне сегодня нужно раньше в универ. Я поем потом.
Встала из-за стола и, быстро хромая, вышла из столовой.
— Альберт отвезет тебя, дорогая. На моей машине.
— Хорошо.
Выдохнула, поздоровалась с водителем и села на заднее сиденье. Наконец-то добралась до своего сотового и…остолбенела. Куча уведомлений из мегаграмма. Социальной сети. Кто-то лайкал мои фотографии. Так же написал мне сообщение. Зашла в соцсеть, открыла мессенджер и судорожно глотнула воздух.
— Привет, психолог. Тебя подвезти? Или ты на карете?
— Я в карете.
Ответила и сжала сотовый двумя руками. Мне никогда и никто не писал в мегаграмм. Это не то место, где жалуют и лайкают таких, как я. Украдкой зашла на его страницу, чтоб ненароком ничего не нажать, не лайкнуть, не просмотреть. Профиль полупустой, словно создан не так давно. Всего три-четыре фотки. Мне это понравилось…Значит не из этих, кто целыми днями снимает истории, цепляет девочек и переписывается с половиной Вселенной. «Привет, детка, у тебя классная попка». Или как они там пишут.
Почему-то не могу представить себе, что Дима…Чеееерт…я трясусь от того, как звучит его имя. Димааа. Дима не пишет таких сообщений.
День проходит как во сне. Потому что он пишет. Потому что он нагло продолжает мне писать, и это не кончается. Вначале я не отвечаю. Вначале я просто читаю уведомления и даже не захожу в диалог. Зачем? Не хочу, чтобы он понял, что я жадно жду каждое.
— Эй! Психолог. Не делай вид, что не читаешь. Я все вижу!
Вздрагиваю, и по телу проходит электрический ток.
Он стоит в нескольких метрах от меня. Машет рукой. Божеее. Сейчас на нем нет кардигана с капюшоном. Он в темном свитере с подтянутыми рукавами, в джинсах, с непослушной шевелюрой, разметавшейся в беспорядке в разные стороны. Его темно-русые волосы блестят, а издалека глаза кажутся небесно-светлыми. Перепрыгнул через скамейку и приближается ко мне.
Где-то неподалёку слышу:
— Реально? Этот красавчик идет к ней, к хромой? Он обдолбанный?
— Надя, он просто извращенец. Забей!
— Я вчера ему дала свой мегаст, он не зашел…придурок.
Бросила взгляд в сторону и заметила двух однокурсниц. Надя Кукла и ее подружка Валерия Лол. Они, и правда, как куклы и одеты, и причесаны, и губы у них одинаковые. У одного мастера надували. Меня не задело. Хромой называют с детства. Привыкла. Да и кто обижается на правду.
— Психолог, ты можешь зайти в чат и спокойно читать моим смски там.
Запрыгивает на парапет возле здания спортзала и садится рядом. От него пахнет свежестью, сигаретами и ветром. Да…соленым, морским ветром. Я бы так и назвала его — Ветер. Мимолетный, исчезающий, быстрый и…и такой прозрачно неправдоподобный.
— С чего ты решил, что я их читаю?
— Видел. Они приходят, ты сразу смотришь на дисплей.
— Не приходят. Я отключила уведомления.
Секунда, и он выхватил мой сотовый.
— Ай-яй-яй, а ведь я говорил, что врать нехорошо, доктор.
— Я не доктор. Отдай телефон!
Смотрит на экран, листает уведомления.
— Кто такой Ростик?
— ОТДАЙ! — закричала и вырвала сотовый из его рук. — Не твое дело!
— Если мне это интересно, значит мое.
— МНЕ! Не интересно! Ты не интересен! Зачем тебе все это?
— Ты мне нравишься!
Говорит нагло и смотрит прямо в глаза, а меня буквально уносит от его взгляда, от того, насколько близко я вижу его красивые светло-голубые глаза. Они не просто голубые, они отливают серебром, и от этого кажутся такими светлыми, металлическими или ртутными, а я от них раскаляюсь, и мне становится нечем дышать.
— А ты мне нет! Мне не нравятся такие, как ты!
— Какие такие? — спрашивает и усмехается уголком своего грешного рта, а мне хочется зажмуриться, чтоб он вот так не смотрел и вот так не улыбался мне.