В попытках забыться он даже пошел, в третий раз в своей жизни, в клуб. В тот самый. Ну, Вы понимаете. Тарас, со своим впечатляющим ростом и брутальной, притягивающей взгляд, внешностью, произвел неизгладимое впечатление на местную публику. Но внимание претило, громкая музыка раздражала, и он не усидел там и получаса. Быстренько выхватив из толпы первого попавшегося смазливого паренька, он притащил его к себе домой. Напоил чаем. Накормил. Не пельменями, а специально заказанными накануне по такому случаю настоящими итальянскими равиоли. Еще раз напоил чаем. И, под недоумевающим взглядом карих глаз, заказал такси. Всё. Финита ля комедия. Он смотрел в эти глаза цвета старого орешника, а видел перед собой другие. Серые. Ехидно щурящиеся в тот вечер, когда они впервые встретились. Внимательные и понимающие, когда Лекс выслушивал его крик души там, в родильном. Глубокие и потемневшие, как небо перед грозой, когда целовал его, прижимая к дивану в чужой ординаторской.
Он просто не мог вот так взять и выкинуть его из головы. Просто не мог. Глупо, странно, самоуничтожающе. Будто что-то держало его, выкручивало руки, не давая наделать глупостей, и нашептывало в ухо таким знакомым, чуть заносчивым голосом – подожди, не руби с плеча. Подожди… И он ждал. Черт его знает, чего. Просто ждал.
Прошел месяц. Легче не стало, но Тарас научился абстрагироваться от своей цинично-ехидной идеи-фикс и запирать ее где-то глубоко-глубоко внутри себя. Он снова стал приветлив и улыбчив, возобновил бывшие столь привычными ранее посиделки по вечерам в тесном кругу друзей и даже вернулся к заброшенным года два назад занятиям боксом. Жизнь медленно, но верно возвращалась на круги своя.
В то утро немного опоздавшего следователя прямо с порога вызвали на ковер к начальству. Впрочем, это только молоденькой секретарше показалось, что начальство всенепременно будет разносить Тараса в пух и прах. На деле же речь шла совсем не о том.
- Доброе утро, Тарас, - поприветствовал его статный пожилой мужчина, поднимаясь и протягивая ладонь для рукопожатия. - Ты присаживайся. Разговор есть. Ты как?
- Да все в порядке, Тимофей Иванович, - тихо офигевал Ефимов от такого внимания к собственной персоне. - Лучше всех.
- Устал? В отпуск не хочешь? – продолжал допытываться тот. - Давно уже не был ведь, а?
- В отпуск? Ну да, давно… Да, как-то не выпадало все…
- Ну, так, может, самое время, а Тарас? Что у тебя сейчас?
- Да у нас в принципе тихо, - начал он припоминать текущие дела. - Так, по мелочам. Это у Григорьева жопа… эээ… завал полный с тем маньяком, а у нас все вроде под контролем.
- Вот, о маньяке Григорьева я и хотел с тобой поговорить! Мы переводим это дело…
- Нет-нет-нет! – вскинулся Тарас. - Только не говорите, что Вы на меня этот геморрой собираетесь скинуть!
- Да нет! – хохотнул Тимофей. - Ты же не дослушал! В Москву мы его переводим. Нам это дело великовато будет, понимаешь? Так вот, надо сопроводить всю документацию и улики в МУР.
- Ага… А я тут причем? Пускай Григорьев и едет!
- Ну, видишь ли, в чем дело… Улики надо передать Демьянову-младшему. А с ним работать невозможно! Всегда найдет, к чему придраться, педантичный до тошноты.
- И?
- А ты с ним, вроде, нашел общий язык. Может, к тебе он не так цепляться будет? Съезди, а?
- Нет!
- Съезди… Один день разобраться с москвичами и до конца недели гуляй себе по столице – заслуженный отпуск.
- Нет.
- Оплачиваемый…
- Нет! Не хочу я в Москву! И не хочу я к Демьянову! С чего Вы вообще взяли, что мы с ним сработались?!
- Но он же помог в деле Гла…
- Да ему просто скучно было!
- Но…
- Не поеду!
- Поедешь!
- Не поеду! – вскочил Тарас и уже от двери добавил. - Я лучший следователь этого отдела! Что Вы меня в посыльного превращаете?! Мне что, заняться больше нечем?!
Сидя через сорок минут в своем кабинете, Ефимов все еще был зол и безуспешно искал, на ком бы сорваться. Все так тщательно возводимые им стены рухнули в одно мгновенье, обнажив все еще сочащееся разочарованием уязвлённое эго и вызывая немедленное желание кого-нибудь убить. Тарас судорожно пытался привести свои мысли в порядок, бесцельно крутя в пальцах телефон. Пришедшая внезапно смс-ка, о появлении которой аппарат сообщил громким писком, заставила парня вздрогнуть и выронить его из рук.
"Соглашайся на командировку", – гласило сообщение с незнакомого номера.
Тарас недоуменно уставился на экран, пытаясь сообразить, кто бы это мог быть, но, наконец, сдался и ответил.
"Кто это?"
"Папа Римский!" – ответ пришел почти незамедлительно, и сразу же за ним еще один: - "Это Лексус".
Тарас отшатнулся от телефона, как вроде тот был ядовитым пауком.
"Откуда знаешь про командировку?"
"Ты забыл, кто мой отец? Приедешь?" – гласила следующая смс-ка, пришедшая через пару минут.
"А с хрена ли мне?" – он все же нашел в себе силы ответить.
"Приезжай. Я тебе Москву покажу. Капли от соплей понюхаем :)" – этот смайлик в конце и взбесил Тараса больше всего.
"Извини, не получится. Это дело не мое. Поедет Григорьев. В другой раз. Пока."
Демьянов не ответил. Да Тарас и не ждал. Поддавшись какому-то внезапному порыву, он стер одним махом все входящие и исходящие смс, чтобы не было впоследствии соблазна позвонить. Или написать. Ему это не надо. Совсем не надо.
Следующее сообщение от москвича застало его уже ближе к ночи. Когда он, выкупавшись и расслабившись, оккупировал диван и, вооружившись тарелкой неизменных пельменей и бутылкой пива, собирался смотреть пропущенный вчера матч "Реал Мадрид" – "Барселона". Тарас настолько не ожидал увидеть ничего подобного, что раз пять перечитывал смс, пытаясь понять, правда ли это или плод его больного воображения.