Выбрать главу

масштабнее и неприступней, со входом на уровне окон,

и шпиль устремить в небеса, упрекая судьбу за жестокость.

Но всё-таки с каждой зарёю спускаться на холод гранита,

в надежде, что двери — те двери — когда-нибудь будут открыты.

Недорифмованность

Город ночью утратил вечернюю скованность —

многочисленных толп и машин нарисованность —

дал простор тишине и мечтам.

Возникает вселенская недорифмованность

в созерцаемых бликах и вспомненных прОводах —

нерасставленность чувств по местам.

…Раз загадочен день, что не выполз пока ещё,

раз узор на стекле капель, вяло стекающих,

пробуждает нежданный азарт,

то и замысла высшего крайность гармонии,

словно скорость и непредсказуемость молнии,

словно прихоть и замкнутость карт,

всем — и бликам, и проводам — даст продолжение,

дорифмует по-своему волность движения,

намекнув незаметно на старт

новой недорифмованности.

Обманчиво

Обманчиво ты крылья подняла,

прилипнув к лампе давнего тепла.

Я знаю, память сердца,

ты не странница.

Болезненно, как острый снег в руке,

как горизонт, приникнувший к реке,

всё тает, тает, тает.

Растворяется!

Мучительно, как дрожь в коленях за

секунду, прежде чем закрыть глаза

и не открыть их по вине случайности.

Маняще, словно пропасть под ногой:

где ты — натянутый, тугой, нагой,

и, как нигде, впадать стремишься в крайности.

И — отрешённо:

всё предрешено.

Рассыпанное звёздное пшено

исчезнет в клюве миллиардолетия.

И будет там и твой заветный свет,

и боль, и грусть, и нежность юных лет —

единственное важное наследие

исчезнет тоже.

Из дома — домой

Из дома — домой. Из привычного города — в город,

который привычней стократ, если брать по годам.

Весь день будто вечер: дождит. Прибываем нескоро.

Дороги двойная печаль: и не здесь, и не там.

Дрожа то и дело от радости или испуга, —

родимый мой дом, ну какой ты теперь примешь вид? —

прижмусь я ушами к железнодорожному стуку,

как будто бы к сердцу, трепещущему от любви.

Неровные стыки. Неравные планки и шансы.

Судьба затаилась, как хищница перед броском.

И кажется, жизнь — это только искусство прощаться

и таять в тумане, надеясь на новый восход.