15.03.01
«Книгу читаешь ли, другу внимаешь…»
Книгу читаешь ли, другу внимаешь.Но понимаешь ли? Не понимаешь.У пониманья родная сестра —боль, что нежданна, боль, что остра.Палец прижмёшь, или душу ударишь —мир пониманием новым одаришь.И оступившись, ногу сломав —вдруг понимаешь, как был неправ.Как глубоко мы уходим куда-то!Нас наша боль заведёт далеко!Бедной душе, что, увы, виновата,больно. Но вдруг отчего-то – легко.
16.12.2000
«Я пишу стихи на воде…»
Гавриилу Заполянскому
Я пишу стихи на воде,(были-сплыли, и нет нигде…)Я пишу стихи на песке —исчезают они в тоске.Не доверю карандашуи на воздухе их напишу.Даже если никто не прочтёт —зарифмую птичий полёт.Я на ветер бросаю словаи летят они, как листва.И лепечет о чём-то волна.И песок шуршит дотемна.
20.04.97
Стихи дождя
Слагает дождь стихи. Ведь он же – сын стихии.Он чёткий держит ритм и с рифмой нет проблем.Ах, слышите ли их, – вы, спящие, глухие?Кому печаль свою я, дождь ночной, повем?Я, дождь ночной, иду и мне судьба такая —о чём-то бормотать, ронять в траву словаи незаметным быть, и, тихо иссякая,умолкнув навсегда – не ведать торжества.О чём я говорил – окрестности не вспомнятзапомнит, может быть, весенней ночи тьма.И всё ж стихи мои весь этот мир заполняти зашумят листвой. И птиц сведут с ума.
30.05.01
«Книгу жизни бесцельно листая…»
Книгу жизни бесцельно листая,вдруг увидишь: страница пустая.Ни строки. Ни словца.Ни живого лица.Было место для мира, для Бога,а теперь – пустота, безнадёга.Это боль и беда,что уже навсегда.Только тени – безлики, безглазы,только эхо несказанной фразы.Это горе и стыд —пустота, что болит.
25.07.97
«Затем и ищем слово, чтоб сейчас…»
Затем и ищем слово, чтоб сейчассказать. Сегодня. До летейской стужи.Но эта жизнь, что бьёт не в бровь, а в глази, не пуская к морю, топит в луже!Пророков нет. И лишь корявый слогещё правдив. И ждать ли криков «браво»?И я коплю молчанье между строк,но всё же говорить – имею право.
3.09.2000
«Беда, что новый день – не нов…»
Беда, что новый день – не нов,что бессловесен стыд.Тряси в кармане мелочь слов,пускай она звенит.Ведь если нечто не назвать,не поименовать,грядущее придёт, как тать,беды – не миновать.Стихи кропай, слезой кропии над строкой корпи,и старой рифмою скрипи,и звуком – мысль скрепи.
1.03.01
80
«И на затоптанный пол…»
И на затоптанный полтихо, безропотно палсмятый тобою листок,стихотворенья исток.Творчество втоптано в быт?Мир не приемлет даров?Ветер над нами кружитмусор ненайденных слов.Нет, говори, говори,хоть от зари до зари!Ты ничего не сказал?В жизни – разруха, развал.Ткань смысловую твори,выверив каждый шаг.Правду скажи, хоть умри!Ибо без правды – никак…
22.03.01
Памяти Андрея Сергеева
Какая глупость – смерть! Придумать ли глупей?Душа летает, словно воробей,и Заболоцкий прав, и стебли траввсё шепчутся о жизни, не о смерти.Ты так приветливо встречал минуту,что в ней как будто открывалась дверца:войдёшь вовнутрь и встретишь бытие.На деле всё так просто: врать не надо.О, ты терпеть не мог фальшивых нот!Как ты смеялся, вечный футурист,и как учил меня ты видеть дальше,и делать дело точно и толково,всё закруглять – жест, мысль, поступок, слово.Чеканить нужно, как монету, жизнь,чтобы, сияя круглой правотой,нам говорил металл о благородстве,о связи с прошлым, о былых веках.Как жалок всякий фальшивомонетчик!Так вот твоя коллекция, Андрей!Всё подлинно. Всё, знавшее свой час,пересекло черту, избегло смерти.Вот род бессмертия! Как жизнь кругла,и как легла на краешек стола!
7.03.01
«Рифмуется осень со мной, наконец…»