15.08.05
2.
«О, август мой, как мог ты весть такую…»Анна АхматоваАвгуст, как твои вести – жестоки,что за тяжесть в сгустившихся днях!Бремя жизни, копившей итоги.Бремя спелых плодов на ветвях.Как уйти от безумной судьбы,что случайно, но неотвратимокосит головы, ладит гробы,с жутким шумом проносится мимо?Август, разве твоя тишина,полусонные думы дневные —лишь для выпивших чашу до днаи избывших все сроки земные?Август мой, облака тяжелы,и дожди – не дают облегченья.Но прямятся деревьев стволы,и лишь это – имеет значенье.
15.08.05
3.
Хмырь бредёт вразвалку. Пахнет дымом.Жизнь, что без тебя – идёт, как шла,жжёт своим огнём непобедимым,и не помнит ни добра, ни зла.В августовском небе – столько света.Что с того, что застит свет беда,что фрагменты сбывшегося бреданашей явью стали навсегда?Некуда уйти от этой яви,что страшней, чем в самом страшном сне.Ты не должен был. Ты был не вправе…Но не слышишь ты всех этих «не».Словно бы актёр – остатки гримасмыл, и прочь со сцены, был таков!Тихо так! Плетётся время – мимонас, деревьев, зданий, облаков.Впрочем, мы ему ещё подвластны.Мы на сцене. Мы освещены.Мы кричим, мы с чем-то не согласны,в паузах между словами – яснослыша вопль внезапной тишины.
20.08.05
«Играет Бог на дудочке…»
Играет Бог на дудочке.Зовёт тебя: пора!Мотай, дружочек, удочки.Закончена игра.Успел поерепениться.Вся жизнь была – загул.Теперь всё переменится.Садись, дружок, на стул.Поговори-ка с Господом, —любил тебя, босяк.О том, конечно же, о том, —о чём не мог никак…– Ещё пожить бы чуточку!Хотя бы месяц, год!…Играет Бог на дудочкеи ангелов зовёт.
20.08.05
«Кем ты станешь – горсткой праха…»
Кем ты станешь – горсткой праха,иль душой, уже нездешней,что витает, словно птаха?Бывший грешник – всех безгрешней!Словно взмыл из жизни чёрной —остроклювой птицей белой.Говорить теперь – о чём нам?Не хватило жизни целойдля такого разговорао высоком, главном, вечном.Городили столько вздорав неразумии беспечном!Сколько вздора городили!А теперь – молчит округа.Но в молчанье этом – ты ли?Как понять – когда ни звука?Как понять, когда ни слова?Но о том, чего не знаем,намекни – душа готова:зря ль живём и умираем?
26.08.05
«Тоска, как червь, сосущий в ране…»
Тоска, как червь, сосущий в ране,хмелеющий от боли червь.Никто не может знать заранее,чей час придёт горчайший, чей.Когда небесная завесаразодрана и хлещет тьма,то больше не имеют весавсе доводы. Сходи с ума.Теряй себя в безмерной ширии с головой ныряй во мрак —ты самый одинокий в мире(как, впрочем, всяк скорбящий, всяк!)Не так ужасно – быть без крова,отчаиваться, голодать…Но как без смысла быть, без Слова?Не высказаться. Не сказать.Лишь междометья есть у боли.Вздыхай. Кляни судьбу. Мычи.Нет слов. Забыты все пароли.Язык молчания учи.
27.08.05
Три стихотворения
1.
Знала бы, что косишь ты, коса!Не померкнет небо голубое?На деревья, птиц и небесая один гляжу – а не с тобою.За себя гляжу – и за тебя.И молю, чтоб солнце не остыло.Об одном лишь и прошу, любя,чтобы всё, что есть – подольше было,чтоб не уходило так, как ты(так внезапно, без предупрежденья),оставляя зону пустоты,горечь соли, боли наважденье.
2.
…Жаль, что уходящие – не знают,чем поступок обернётся их,что они безбожно отнимаюту ещё оставшихся в живых.Мы и без того – полуживые.Мы и без того – как бы во сне.Не увидеть мир как бы впервые,ибо тяжесть мёртвая – на мне,ноша, груз свинцовый (клонит долу!Не поднять тяжёлой головы).Не глядеть с улыбкою весёлойна такой зелёный цвет травы,на такую синь в небесной дали…Жить в оцепенении немом?…Быть живыми – вопреки печали.Побеждая смерть в себе самом.
11.09.05
3.
Вот тюрьма, что навсегда,не увидеть воли.Ты зачем залез туда,спрятался ты, что ли?Эта камера тесна.Эта камера темна.Здесь что осень, что весна —только тьма и тишина.Здесь что лето, что зима —только тишина и тьма.И не стоит и просить,эти двери отворить.Холмик с жухлою травой.Серый камень гробовой.