— Знаешь, — тихо говорю я жениху, — чувствую себя немного неважно. Мне нужно подышать свежим воздухом. — Кивнув собравшимся за столом, я встаю.
Брэд тоже поднимается, явно готов сопровождать меня, но я быстро добавляю:
— Не стоит прерывать вечер. Я на минутку. Наслаждайся ужином, — киваю ему, и он, чуть сомневаясь, возвращается за стол.
Холодный песок щекочет ступни, как только я ступаю на берег. Честно говоря, после туфель на ремешках это — блаженство. Оглянувшись, я убеждаюсь, что никто не смотрит. Легкий шум разговоров и музыка доносятся из открытых окон. Я вижу силуэты гостей и на мгновение ощущаю тоску по тем простым дням, когда я была счастлива с ними.
— Ты здесь? — Шепчу в пустоту.
— Ты пришла, — голос снова звучит у меня в голове, маня ближе к линии прибоя. Ледяная вода обнимает мои лодыжки, посылая волну мурашек по спине.
Паника нарастает, и я мысленно выкрикиваю:
— Где ты?
— С кем ты разговариваешь? — Брэда голос разрывает тишину, и я, испугавшись, оступаюсь, вновь падая в воду. Его рука тянется ко мне, но что-то в темноте обвивает меня снизу, крепко удерживая.
— Ты здесь, — раздается в моей голове.
— Джемма! — кричит Брэд, испуганный увиденным. — Держись за меня!
Щупальца мягко, но настойчиво тянут меня вниз, в темноту, одновременно ласково и решительно. Брэд отчаянно тянет меня обратно. Я понимаю: оба мужчины держат меня, каждый тянет в свою сторону, оба — сильной хваткой, требуя меня целиком. А у меня всего одно сердце, и отдать его я могу лишь одному.
✽✽✽
Не то.
ГЛАВА 5
Когда любовный треугольник написан хорошо, он разбивает сердце в такт страданиям героев. Очевидно, я просто не в настроении, чтобы мое сердце или мои трусики были разорваны в клочья. Судя по всему, третий заход тоже неудачный, но сдаваться я не собираюсь. Кладу книгу про щупальца на растущую стопку на кресле и снова обращаюсь к полкам. На этот раз – оставлю все на волю случая. Закрыв глаза, провожу пальцем по корешкам, и они, то поднимаясь, то опускаясь, словно пульсируют под моим прикосновением, подыгрывая дождю, барабанящему в окно, и явно мечтая о своем мгновении славы.
Молния сверкает так ярко, что свет пробивается сквозь мои сомкнутые веки. Принимаю раскат грома за знак, и пальцы сами тянут книгу с полки. Одного взгляда на жуткую обложку хватает, чтобы понять: книга явно отличается от других. Если все романтические варианты сегодня были кошмарны, может, пора переключиться на реальный ужастик? В конце концов, дождливые ночи и страшные истории всегда идут рука об руку, верно?