На участке стрелкового взвода
торжествуют
добро и свобода.
Обрывок цепи
Оторвавшись от жизни,
сорвавшись с цепи —
все потеряно, кончено, бито —
одиноко гуляю, как ветер в степи,
выхожу на чужую орбиту.
А за мною, как тень,
тянется целый день
осторожная, ржавая, резкая звень
и на всех буераках, обрывах,
на неровностях местности здешней, степной,
знать дает о себе
проходящий со мной
тот стальной и звенящий обрывок.
И неволю и волю,
и мир и тюрьму
в диком поле
вызванивать надо ему:
их противоположность в единстве,
их взаимная ненависть,
тесная связь —
всё,
единожды накрепко установись,
небольшому обрывку годится.
«Умирают в своей постели!..»
Умирают в своей постели!
И на этом вечном пределе
унижают в последний раз
столько раз униженных нас.
Не наплакавшись, не на плахе,
а с удобствами и в тепле,
нас оставив в крови и прахе,
завершают свой путь на земле.
И подписывая некрологи,
курим ладан, льем елей,
понимая, что эти налоги
тоже надо платить скорей.
«Арьергардные бои…»
Арьергардные бои —
все, что нам осталось,
и у каждого — свои,
собственная старость.
Общая у нас черта:
убывают кадры
и подводится черта.
Крышка арьергарду.
Прядь седая у виска:
тучи небо кроют.
Арьергардные войска
молодежь прикроют.
Платим до конца платеж
в том сраженьи тихом.
Арьергарды, молодежь,
помянешь ли? лихом?
Лучше лихо помяни,
то, что мы забыли.
Помяни и извини:
уж какие были.
«Под небом голубоватым…»
Под небом голубоватым,
где серенький вьется дымок,
где каждый местный атом
признать бы в лицо ты мог —
именно здесь ты здешний,
ты местный в этих местах,
под старенькою скворешней
ты в птичьих делах мастак,
земляк вот этой землицы,
а не далеких планет,
и всё — знакомые лица,
а незнакомых — нет,
да, вовсе нет незнакомых —
не девери, так зятья,
и в здешних жестких законах
имеется строчка твоя,
и в здешних протяжных песнях
имеется строчка твоя,
и здешних вестей ты вестник,
и все вы — одна семья,
и все вы — одна компания
по части хмельного вранья,
и в здешнем самокопании
есть и лопата твоя.
«Вот она, отныне святая…»
Вот она, отныне святая
пустота,
как прежде — пустая,
полая, как гнилой орех,
но святая — почти для всех.
Принимаю без всякой тревоги
и терпеть без претензий готов,
что на шеях куриные боги
вместо тех человечьих крестов.
Эти мелкие дыры сквозные,
эти символы пустоты
и сменили, и заменили
все, что людям несли кресты.
Хоть они и пусты и наги,
в них все символы смены вех —
тоже знаменья, тоже знаки,
выражают тоже свой век.
И лежат они на загарах,
и висят они на шнуре,
как блестели кресты на соборах,
золотели на заре.
Перепробовав все на свете,
мы невиннее, чем слеза.
Снова мы, как малые дети,
начинаем с начала, с аза.
Комья глины на крышку гроба валя
(ноне старым богам — не житье),
пустоту мы еще не пробовали.
Что ж! Попробуем и ее.
Наталья Кузнецова
Памяти Сергея Довлатова
Он родился в Уфе, вырос в Ленинграде, стал писателем и умер в Нью-Йорке.
Он один из первых написал нам в Германию в 1983 году большое письмо, и с тех пор мы переписывались. А встретились мы в Вене в 1987 году на международном писательском форуме. Приводимая мной записка Сергея Донатовича — ответ на мою, о том, что одного из участников этого форума, молодого и талантливого писателя, вечером «забыли» взять с собой на одно из свободных мероприятий.