— Ну хоть что-то, — грустно сказал Лешка. — Не английская туристка, конечно, не мафия порнографическая, не высший свет, но хоть что-то, чтоб только квалификацию не утратить.
— Знаешь что, Леша, — покосилась я на него, — человек помер, а тебе лишь бы квалификацию оттачивать. На всех, знаешь ли, высшего света не хватит, не барин.
— А что делать? — возразил он. — Хочется уже не просто трупов, а таких, знаешь, с перчиком, поинтереснее. Знаешь, как у меня в Ницце руки чесались?
— Маньяк, — пробормотала я. Слышал бы нас кто-нибудь! Трупов ему подавай, да не простых, а с перчиком…
Да, труп, который нас ожидал, показался нам самым что ни на есть заурядным. Еще когда мы шли по мрачному петербургскому двору мимо облупившихся стен домов, исписанных старыми как мир афоризмами на тему любви и дружбы, а потом поднимались по темной лестнице, распугивая бродячих кошек, я стала склоняться к мысли, что два высококвалифицированных следователя, выехавших сюда, — это и впрямь непозволительное расточительство рабочего времени. Высшим светом здесь и не пахло, пахло болотом, потому что в подвале стояла вода, испарения поднимались вверх и пропитывали весь дом затхлостью. На влажных стенах сидели комары размером с колибри.
В квартире нас ожидала представительная компания в составе апатичного местного участкового и томящегося судебного медика, нам незнакомого. Делегаты от криминалистической лаборатории — ни эксперт, ни даже техник — нас не почтили присутствием. На лице участкового читалось: вот это да! За что такая честь — целая следственная бригада на этого прозаического покойника; они что, теперь всегда будут толпами выезжать?
— Где криминалист? — наехал Лешка на участкового.
Тот пожал плечами.
— Зачем?
Горчаков кивнул на труп, притулившийся в углу комнаты на кровати.
— Вы, может, не в курсе: я приехал труп осматривать. И хочу иметь фототаблицу.
— Давайте, я вам на телефон сниму, — дипломатично предложил участковый.
Медик тяжко вздохнул:
— Ждем криминалистов?
— А вы еще не смотрели труп? — поинтересовалась я. — Что там по причине смерти?
Медик дико взглянул на меня.
— Я без следователя никогда не смотрю.
— А вы? — повернулась я к участковому.
Оп поднял брови.
— Что — я?
— Вы труп смотрели?
— Ну вот же я сижу напротив. И вижу его, — участковый разговаривал со мной терпеливо, как с больной.
— На нем раны есть? Повреждения? Следы насильственной смерти?
— Да какая там насильственная смерть, — пожал он плечами. — Дедку сто лет в обед. Прилег и не проснулся.
— А в квартире все в порядке? Ничего не пропало? — приставала я к нему, пока Горчаков скандалил по телефону с дежурной частью насчет криминалиста.
— Да вы сами посмотрите, что тут брать? — участковый плавным жестом обвел интерьер.
Резон в его словах, конечно, был. Интерьер представлял собой крошечную однокомнатную квартирку, в которой мы и в этом составе с трудом умещались, а что будет, когда еще криминалист приедет? Я прошлась по квартире, огибая присутствующих, чтобы не наступить им на ноги. Да, эрмитажных сокровищ тут явно не хранилось, обстановка несла на себе явственные черты бедности, если не сказать — аскетизма. Меблировка времен Очакова и покоренья Крыма; никаких излишеств, только самое необходимое: узкая кровать, продавленное кресло, некогда бывший полированным сервант с несколькими хрустальными бокалами за стеклом, два разваливающихся советских стула и стол-книжка, непременный атрибут интеллигентных домов в застойные годы. Думаю, его сняли с производства уж лет двадцать как. На окнах — тюлевые занавески, серые оттого, что никогда не знали стирки. Подоконники украшены старорежимными горшками со столетником и геранью, а рядом — трогательная пластмассовая леечка из детского набора. Не хватает помидорной рассады в коробках из-под йогурта, она бы сюда вписалась. На кухне шумно трясся холодильник «Бирюса» с облупившейся эмалью, вот он был единственной вещью в квартире, претендующей на звание антиквариата.
Зря мы с Лешкой приперлись сюда вдвоем. Если уж он желает экзотических выездов, я, так и быть, окажу ему услугу, поработаю над рутиной. Я остановилась у кровати, на которой лежал покойник. Он лежал на спине, вытянувшись по струночке, укрытый потертым байковым одеялом но самую шею. На вид — лет семьдесят, бескровное восковое лицо с обострившимися чертами запрокинуто к потолку, глаза закрыты, редкие волосы откинуты со лба. Наверное, умер во сне. Я уже собралась предложить медику взглянуть на труп попристальнее и определиться, напрасно мы тут время теряем или все же есть над чем поработать, но Горчаков тем временем успешно доругался с дежурной частью и вцепился в участкового: