У умывальника перед зеркалом стоял подвыпивший интеллигентный старичок.
– Тебе, тебе, сынок, – ухмыльнулся дедушка. – Одно радует: хотя бы еще здесь у вас с народом единство, а не только в телевизоре.
Старичок засмеялся противным скрипучим смехом и вышел из туалета.
Глава 4
– Андрей Алексеевич, у меня завтра по графику должен быть выходной, но из‑за этого дела… – Максим наморщился, как от зубной боли. – В общем, давай я сегодня поеду домой пораньше, сделаю свои дела, а завтра буду работать.
– Я надеялся с тобой по рюмочке, но если тебе очень надо…
– Еще успеем, – заверил Максим. В это время они уже вернулись в город и ехали по центральной улице. – Семен Семенович, останови у той телефонной будки, – попросил он водителя.
Максим отпросился не потому, что у него были какие‑то неотложные дела и не потому, что ему не хотелось пить водку. Когда они проезжали мимо дома, где жила Тая, на него накатила такая тоска и безнадега, что он понял: пьянка с начальником ему не поможет, а лишь все усугубит.
Из телефона‑автомата он позвонил знакомой девушке, которая жила недалеко и давно приглашала его в гости.
«Клин клином вышибают», – решил Максим.
Даша, так звали девушку, очень обрадовалась звонку. Торопливо сказала, что сейчас быстро отведет ребенка к матери, которая живет рядом в соседнем доме и будет с нетерпением его ждать.
Они познакомились месяц назад и сразу после первой встречи поехали на три дня на турбазу за Коломну. Там, совсем рядом с их маленьким синим домиком с одним окошком, протекала река. С утра до вечера они загорали на песчаном пляже, купались, а по ночам занимались сексом на скрипучей железной кровати. Даша старалась быть обаятельной, заботливой и очень раскованной. Максиму почему‑то это показалось немного неестественным, и он пропал почти на месяц.
Сегодня он решил встретиться с ней еще раз. По дороге он зашел в магазин. Взял бутылку неожиданно оказавшегося там хорошего болгарского коньяка «Солнечный берег» и килограмм своих любимых конфет «Мишка на Севере». Максим подумал, что, наверное, хорошо было бы купить цветы, но для этого надо было идти к станции, а возвращаться ему уже не хотелось.
Даша, одетая в короткие домашние шортики и майку на тонких бретельках, встретила его как самого близкого человека после долгой разлуки. Сразу с порога, затащив его за руку в прихожую, она повисла у него на шее, обхватив ногами и осыпая лицо поцелуями. От неожиданности он выронил бумажный кулек с конфетами. Она встала на колени, чтобы их поднять, и сделала это так, что Максим не удержался, потянул ее вверх, прижал к стене, и они занялись сексом прямо в коридоре.
– И куда ты пропал после турбазы? – иронично улыбаясь, спросила его Даша, когда они выпили коньяка на маленькой кухне.
– Работаю не покладая рук.
Максим ответил скорее по инерции. Он сидел на табуретке и ощущал от выпитого приятное тепло в животе. Оперевшись спиной о стену, он действительно почувствовал, что устал. Девушка что‑то оживленно рассказывала о себе, о своих делах. Он улыбался и кивал в ответ, пока она не поняла, что он ее не слушает. Тогда Даша пересела к нему на колени и очень заботливо спросила:
– Проблемы на работе?
То ли действительно от усталости, то ли от коньяка и секса Максим неожиданно для себя рассказал о сегодняшнем убийстве.
– И часто у тебя такое? – сочувственно спросила она.
– Такое, как сегодня, очень редко. Понимаешь, она три года назад вышла замуж за дедушку‑художника. Ему под семьдесят. А ей около сорока. Детей нет. Год назад он оставил записку: «В моей смерти прошу никого не винить». И пропал. Она наследует дом, квартиру в Москве, все его картины… А теперь эта смерть… – Максим помолчал и грустно добавил: – Самое паршивое, что мне никого из них не жалко.
– Если бы все не кончилось смертью, то можно было бы считать ее везунчиком, – заметила Даша. – Все они такие, эти деятели искусств, – она тяжело вздохнула. – У меня есть знакомый художник, взрослый мужик, но настолько безответственный… Я его как‑то попросила со своим ребенком посидеть. Так он даже его не покормил. И вообще, бездельники они все.
– Но этот твой художник на что‑то же живет?
– Кстати, он там же, в Кратово, в кочегарке работает. У них там в этой котельной целый клуб по вечерам собирается. Я один раз приехала… Поэты, музыканты – непризнанные гении. Тунеядцы, одним словом. Не удивлюсь, если они как‑то причастны. Все высокомерные. Говорят о чем‑то своем, а на самом деле в голове у всех одно: выпить и потрахаться. А на это нужны деньги. Поэтому это они с виду такие одухотворенные. А на самом деле спекулянты и перекупщики. Вам бы их проверить.