Ноябрь рождается из самой мистической ночи в году – он открывает тяжелые двери в готический замок поздней осени… Шурша под ногами опавшей листвой, поднимая взор, ты видишь голые ветви мрачных деревьев на фоне стального неба, покрытого сплошным полотном дождливых туч и облаков. Пронизывающий ветер, неожиданным порывом, вздымает вихрем увядшие листья и уносит их прочь. Нависающие тяжелые и мрачные тучи, плачут холодным дождем и огромные капли, горошинами падая на землю, разбиваются о безлюдные тротуары и реками растекаются вокруг. Возвращаясь поскорее домой, слегка промокнув и замерзнув на ветру, мы спешим заварить горячий чай с имбирем, и его горький привкус так гармонирует с тяжелым нравом Ноября. Утра глубокой осени, которые так мучительно долго приближаются сквозь темноту ночи, встречают нас густым туманов и пасмурным небом. Такая погода навивает мысли о вечном…о тайном…о непознанном… о Графе Дракуле… Великий готический роман своими строками уносит нас в старый замок с ледяными мраморными стенами и высокими сводами, где он, Властитель ночи, стоит горделиво один на крыше каменной башни, взмахивая своей пурпурно-алой мантией из которой вырывается пелена летучих мышей и хлопая своими крыльями взмывают в ночное небо и кружат над замком на фоне полной луны… И лишь только иссине-черный ворон, отражающий на своих восковых перьях стальной отблеск Луны, покорно сидит подле руки Дракулы… Возвращаясь из зловещего романа, закрываешь старинную книгу закладкой из увядшей красной розы и согревая похолодевшую душу горячим глинтвейном, наполняешь пространство ароматом горячего красного вина и пряностей…
Ускользающие сквозь пальцы дни осени, дарят последние часы наслаждения. Пустые аллеи и тропы в парке молчаливо грустят, а в темном пруду задумчиво плавают два черных лебедя, рассказывая в молчание о чувствах своих… Никто не смеет тревожить их уединения – они здесь как память о вечном…
Уходя из парка, снова встречаешь взглядом печального скрипача, он как-будто никуда не исчезал. Играя печальную мелодию альтовой скрипки, он срывает с нее последние надрывы души…оборачиваясь на прощанье, легкие снежинки медленно падая из поднебесья, покрывают тонкие иголки зеленых елей, падают на землю, рисуя новые узоры и скользя, ложатся на красную скрипку, заглушая последние минорные звуки, рожденные слабым прикосновением смычка к уставшему грифу…
Автор А. Орлеанская